Je leur ferai payer ça — Le tireur d’élite abandonné et revenu comme une légende

Soixante secondes plus tard, le monde explosa. Le premier coup de feu vint du flanc droit, suivi d’une rafale de tirs automatiques provenant de trois directions différentes. L’embuscade avait été parfaite. La colonne était prise au piège dans un triangle mortel où le moindre mouvement était puni de balles traçantes qui déchiraient l’obscurité de l’aube comme des éclairs orangés.

Kira se jeta derrière un tronc d’arbre abattu, le cœur battant la chamade. L’entraînement prit le dessus. Elle repéra la lueur d’une arme ennemie, contrôla sa respiration et pressa la détente. Le tireur s’écroula. Elle ajusta sa position, un autre coup, un autre ennemi éliminé.

Mais le feu était d’une violence inouïe, un véritable déluge de métal qui arrachait l’écorce des arbres et soulevait la neige en colonnes blanches. À la radio, il entendit la voix brisée de Mercer ordonner la retraite. La discipline céda sous la panique.

Les soldats se précipitèrent vers le point d’évacuation tandis que l’hélicoptère descendait à travers la fumée et le chaos. Kira tenta de contourner l’ennemi pour couvrir la retraite de ses camarades. C’est alors qu’elle ressentit l’impact. Aucune douleur immédiate, seulement une pression, comme si on lui avait frappé la poitrine avec un marteau-piqueur.

La plaque de céramique du gilet s’ébrécha, mais la balle trouva un angle. Elle pénétra. Kira bascula en arrière, le fusil lui glissant des mains. Le ciel gris tournoyait au-dessus d’elle. Elle sentit l’air la quitter, une pression insoutenable qui l’empêcha de parler.

À la radio, au milieu du vrombissement des rotors, elle entendit les mots qui la condamnaient.

—Tout est là. Décollage.

Kira leva la main vers le ciel, mais ses doigts ne trouvèrent rien. L’hélicoptère décolla, sa silhouette disparaissant derrière la crête de la montagne. Le bruit s’estompa. Il ne restait plus que le silence de la forêt, le silence de la neige, le silence de l’abandon.

Kira resta immobile pendant quatre heures, son sang se glaçant sous son corps tandis que le monde s’assombrissait lentement. Lorsqu’elle ouvrit enfin les yeux dans la pénombre du crépuscule, ses lèvres bougèrent, formant des mots que seul le vent entendit.

—Je vais survivre. Et je vais leur faire payer ça.

Survivre n’était pas une question d’espoir ; c’était une équation mathématique entre douleur et volonté. Les doigts engourdis par le froid, Kira rampa centimètre par centimètre jusqu’à son sac à dos, tombé à deux mètres de là. Chaque mouvement lui transperçait la poitrine d’une douleur atroce. Son poumon affaissé faisait de chaque respiration un combat perdu d’avance.

D’une main tremblante, elle ouvrit la trousse de secours. Compresses hémostatiques. Elle lutta contre la douleur pour arrêter l’hémorragie. Chaque seconde était une lutte contre l’inconscience, étouffant un cri qui aurait alerté toute patrouille ennemie à proximité. Les larmes coulaient sur ses joues, gelant avant d’atteindre sa mâchoire.

Avec du ruban adhésif médical, il improvisa un pansement thoracique. Il n’avait ni morphine, ni antibiotiques. Il savait seulement que démissionner signifiait devenir un nom de plus dans un rapport officiel. Une fois son bandage terminé, il se concentra sur son fusil.

Elle gisait à trois mètres, à demi enfouie sous la neige tachée de sang. Elle rampa vers elle comme une bête blessée, laissant une traînée rouge dans la blancheur. Lorsque ses doigts effleurèrent enfin le métal froid de l’arme, elle sentit une étincelle de vie renaître.

La nuit tomba avec la brutalité propre aux montagnes. La température chuta à moins vingt degrés. Kira frissonnait de tous ses membres, mais elle ne pouvait allumer de feu ; la fumée la trahirait. C’est alors qu’elle entendit les voix.

Une patrouille ennemie regagnait le lieu de l’embuscade, leurs lampes torches fendant l’obscurité comme des lames de lumière. Kira était recouverte de neige, se fondant dans le paysage. Sa respiration était si superficielle qu’elle ne faisait presque pas vibrer l’air.

Les soldats passèrent à moins de cinq mètres d’elle, riant entre eux et désignant la flaque de sang gelé où elle était tombée. L’un d’eux prononça quelques mots dans leur langue, qu’elle ne comprit pas entièrement, mais elle saisit le mot « morte ». À leurs yeux, elle n’était qu’un cadavre que la neige finirait par recouvrir.

Elle observa leurs mouvements, la négligence avec laquelle ils tenaient leurs armes. De l’arrogance. Cette même arrogance qui avait failli lui coûter la vie. Lorsque les lampes torches disparurent derrière la colline, Kira se mit en mouvement. Non pas vers les lignes alliées, à des kilomètres de là, mais parallèlement à la crête, vers un point qu’elle avait mémorisé sur la carte avant la mission : une station météorologique abandonnée.

Il lui fallut six heures pour parcourir deux kilomètres à quatre pattes. Chaque mètre était une lutte contre la douleur, le froid et l’obscurité qui lui tiraillait les paupières, exigeant qu’elle se rende. Mais Kira Brand avait appris depuis son enfance, dans les montagnes du Montana, que le froid tue les faibles et forge les forts.

La gare était une structure de pierre à moitié en ruine, mais ses murs la protégeaient du vent. Kira s’effondra à l’intérieur, tremblante de tous ses membres. Elle sortit les trois barres protéinées qui lui restaient et se força à en manger une, malgré les protestations de son estomac. Elle vérifia ses munitions : quatre chargeurs, soixante balles la séparant de la mort.

Elle déplia les photos satellites sur son appareil. Elles étaient tachées de sang, mais encore lisibles. Le clair de lune filtrant à travers les fissures du plafond, elle étudia le terrain. L’ennemi avait établi trois positions principales dans la zone que Mercer souhaitait sécuriser. De là où elle se trouvait, Kira avait une vue directe sur les trois.

Un sourire amer effleura ses lèvres gercées. Elle n’était pas seulement une survivante ; elle se tenait hors de leur champ de vision. Elle était le fantôme dont ils ignoraient l’existence.

Pendant les deux jours suivants, Kira resta là, impuissante. La fièvre montait et descendait, provoquant des hallucinations de chaleur, de foyers, de bras qui la serraient contre elle. Elle les combattait par des calculs balistiques, en mémorisant les schémas de patrouille, avec une rage froide et pure contre ceux qui l’avaient abandonnée à son sort.

Le troisième jour, la tempête qu’elle avait prédite arriva. La neige tombait si abondamment que la visibilité était réduite à dix mètres. Le vent hurlait comme une bête blessée. N’importe qui de sensé se serait mis à l’abri. Kira Brand, elle, partit chasser.

La quatrième aube arriva dans un silence menaçant. L’orage était passé, laissant place à un paysage d’une blancheur immaculée qui reflétait la lumière naissante avec une intensité aveuglante. Dans le camp ennemi, un groupe de soldats avait allumé un feu pour se réchauffer. Un relâchement de la discipline, une erreur fatale.

Kira était allongée dans une dépression naturelle du terrain, à 700 mètres de là. Son fusil reposait sur un trépied de fortune fait de branches. Elle avait passé une heure à attendre que son corps se stabilise, que sa respiration retrouve son rythme. La blessure à sa poitrine était une torture constante, mais la douleur était devenue familière, presque réconfortante. Elle lui rappelait qu’elle était encore en vie.

Elle aperçut la sentinelle, un jeune homme, probablement de son âge, qui fumait une cigarette en donnant des coups de pied dans la neige d’un air ennuyé. Kira s’adapta au vent, à la température et à la légère pente du terrain. Elle expira lentement, retrouvant ce calme entre deux battements de cœur.

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