Je leur ferai payer ça — Le tireur d’élite abandonné et revenu comme une légende

La sentinelle s’effondra silencieusement. Kira était déjà en mouvement avant même que le corps ne touche le sol, rampant jusqu’à une position secondaire 200 mètres plus à l’est. Lorsque les soldats ennemis aperçurent enfin le corps et commencèrent à tirer vers le sud, dans la direction d’où ils pensaient que le tir provenait, Kira riposta d’une direction complètement différente.

L’opérateur radio s’effondra, l’émetteur toujours à la main. La panique s’empara des soldats. Ils se mirent à couvert en criant des ordres contradictoires, mais Kira avait déjà bougé, disparaissant dans la fumée et l’ombre. L’ennemi n’était pas dupe. L’après-midi même, ils envoyèrent leur meilleur tireur d’élite à sa poursuite.

Kira sentit sa présence avant même de le voir. Les pièges subtils, les positions de contre-tireurs d’élite soigneusement préparées… Ce n’était pas un soldat ordinaire ; c’était un chasseur qui connaissait les rouages ​​du jeu. Pendant des heures, ce fut une partie d’échecs mortelle, jouée à travers des lunettes de visée. Aucun des deux ne pouvait bouger sans se découvrir.

Le froid était brutal, glacial, brouillant ses pensées. Mais Kira était née pour ça. Le Montana lui avait appris la patience. L’armée, la létalité. Elle créa une diversion en tirant sur un camion de ravitaillement.

L’explosion fut suffisamment puissante pour que le tireur d’élite ennemi tourne instinctivement la tête une fraction de seconde. Juste assez. Le reflet de la lunette ennemie s’éteignit à jamais d’un seul coup. Le corps tomba de sa position surélevée et dévala la pente enneigée.

Kira ne ressentit aucun triomphe, seulement le soulagement mécanique d’avoir survécu à un nouvel échange de coups. Mais le temps lui était compté. L’infection de sa blessure se propageait ; elle la sentait comme un feu sous sa peau. Les couleurs commençaient à se brouiller dans sa vision : les rouges étaient trop rouges, les blancs trop éclatants. La fièvre la rongeait.

Il lui restait peut-être une journée de lucidité. Elle décida de l’utiliser à bon escient. Elle repéra le bunker de commandement ennemi grâce au flux incessant de messagers et à la configuration des antennes. N’importe qui d’autre à sa place aurait battu en retraite, tenté de rejoindre les lignes alliées, mais Kira Brand n’était pas n’importe qui. Ils l’avaient abandonnée à son sort, oubliée comme un simple équipement endommagé. Elle allait s’assurer que personne n’oublie plus jamais ce dont un tireur d’élite déterminé est capable.

Avec ses vingt-quatre dernières balles, il a exécuté ce qu’il appelait « une balle par décision ». Chaque tir atteignait un officier ou un spécialiste des transmissions. Jamais un simple soldat. Chaque élimination était chirurgicale, conçue pour décapiter le commandement et le contrôle, pour semer la confusion et la panique.

Ça a marché. À la tombée de la nuit du cinquième jour, l’ennemi s’effondrait : les patrouilles refusaient de sortir, les officiers s’accusaient mutuellement d’incompétence. Et des rumeurs commencèrent à circuler parmi eux, des histoires de fantôme dans la neige, une présence qui tuait sans être vue, qui disparaissait sans laisser de trace.

Kira écouta ces conversations interceptées sur les ondes ennemies et ressentit une satisfaction amère. Ils lui avaient pris son nom, sa réputation. Désormais, elle était une légende, mais les légendes ne saignent pas, et elle, elle se vidait de son sang. Sa dernière balle tua le commandant ennemi alors qu’il quittait le bunker.

Après cela, il laissa tomber le fusil vide. Ses doigts tremblaient trop pour le recharger. Il dégaina son couteau de combat plus par instinct que par réelle volonté de s’en servir. Au loin, il entendit le grondement des véhicules. Une force ennemie déferlait en masse, sans doute exaspérée d’être traquée par un fantôme invisible.

Kira se tourna vers l’est, en direction des lignes alliées, à des kilomètres de là. Elle se mit à ramper, non pas parce qu’elle pensait pouvoir y arriver, mais parce que Kira Brand n’avait jamais laissé personne la voir se rendre.

Le sixième jour se leva enveloppé d’un brouillard gris. Une patrouille américaine progressa prudemment dans le défilé, s’attendant à une forte résistance. Au lieu de cela, ils découvrirent quelque chose d’inexplicable : des positions ennemies abandonnées à la hâte, des bunkers de commandement où des documents fumaient encore, vestiges de feux de camp, et des véhicules neutralisés avec une précision chirurgicale.

Dans la neige, des traînées de sang racontaient une histoire que personne ne voulait croire. Le sergent Cole Dawson fut le premier à l’apercevoir. Une silhouette émergea du brouillard, telle une apparition recouverte de glace et de sang séché, s’appuyant sur une canne de fortune. Son visage était un masque d’épuisement qui transcendait l’humanité.

Mais ses yeux, ces yeux verts qui avaient su déchiffrer le terrain quand personne d’autre ne voulait les regarder, brillaient encore d’une force indomptable. Dawson faillit laisser tomber son arme.

« La marque ? » Sa voix n’était qu’un murmure, comme si prononcer le nom à voix haute pouvait faire disparaître l’apparition.

Kira s’arrêta à dix mètres du peloton. Quatorze soldats la fixèrent comme s’ils avaient vu un fantôme. Peut-être bien.

—Je suis le fantôme, répondit-elle d’une voix rauque après des jours sans eau potable. Celle que tu as laissée mourir.

Puis ses jambes ont flanché. Dawson l’a rattrapée avant qu’elle ne touche le sol, hurlant des ordres pour appeler un médecin tout en soutenant la femme qu’ils avaient abandonnée six jours plus tôt dans une gorge gelée.

Trois semaines plus tard, dans un hôpital de l’arrière-garde aux murs blancs et à l’air imprégné d’une odeur de désinfectant plutôt que de poudre, le capitaine Owen Mercer entra dans la chambre de Kira. Il serrait sa casquette à deux mains, les jointures blanchies par la pression. Il s’efforçait de se tenir au garde-à-vous, de conserver le calme d’un officier aguerri, mais quelque chose était brisé dans son regard.

—Marque… Je suis venu… Je tiens à ce que vous sachiez que le rapport officiel reconnaîtra votre… Des médailles sont en route. Ce que vous avez fait là-bas était…

—Je ne veux pas de leurs médailles.

La voix de Kira déchira l’air comme du verre brisé. Assise sur le lit d’hôpital, le torse enveloppé de bandages dissimulant des cicatrices qu’aucune médaille ne saurait effacer, elle ne laissa pas Mercer le temps de reculer. Ce n’était pourtant pas sa blessure physique qui impressionna Mercer, mais l’autorité froide qui brillait dans son regard, une certitude forgée dans la neige ensanglantée.

—J’ai survécu parce que j’ai choisi de survivre, pas parce que vous avez fait votre travail, pas parce que l’armée m’a protégé. J’ai survécu parce que, lorsque j’ai raconté mon histoire, il n’y avait qu’une seule personne présente : moi.

Mercer ouvrit la bouche, mais elle n’avait pas fini.