Je me tenais là, dans ma robe Vera Wang, tandis que la mère de mon fiancé, PDG, lançait avec mépris : « Je ne laisserai pas votre famille faire honte à mon fils. » Alors j’ai murmuré : « Alors gardez-le. » Puis j’ai retiré ma bague et transformé l’autel en théâtre de sa chute publique, devant tout le monde…

Deux miles plus loin sur la voie de service, une camionnette noire sans inscription était à l’arrêt.

À l’intérieur, l’agent Monica Hale, de la division d’application de la loi de la SEC, était assise entourée d’écrans et de tasses à café vides.

Son téléphone a émis un signal.

Elle baissa les yeux.

Le fichier journal est arrivé.

C’était la preuve irréfutable qu’Arcadia menait des activités de courtage non enregistrées en utilisant des numéros frauduleux.

De l’intérieur du mariage.

Elle prit sa radio.

« Toutes les unités », dit-elle d’une voix calme, professionnelle, implacable. « Nous avons reçu le signal. Le dossier cible est ouvert depuis Ravenwood. Exécutez le mandat. Je répète : exécutez le mandat. »

Derrière elle, deux 4×4 banalisés démarrèrent en trombe.

Des gravillons volaient en éclats lorsqu’ils ont démoli l’allée menant aux portes principales.

De retour à l’autel, l’évêque s’éclaircit la gorge.

« S’il y a parmi vous quelqu’un qui a une raison valable de s’opposer à l’union sacrée de ces deux personnes, qu’il parle maintenant ou qu’il se taise à jamais. »

Le vent faisait bruisser les feuilles de chêne.

Le monde retint son souffle.

J’ai regardé la foule.

J’ai regardé Elaine, le menton levé, scrutant déjà les alentours à la recherche de caméras.

J’ai regardé mes parents.

Ils me regardaient avec tellement d’amour que j’en avais mal à la poitrine.

Je pourrais l’arrêter maintenant.

Je pourrais me retourner, crier « Je m’y oppose » et leur déverser la vérité dessus comme de l’essence.

Je pourrais dévaler l’allée, attraper le bras de ma mère, orné d’hibiscus, et partir en voiture avant même que les sirènes n’atteignent le portail.

Mais ce ne serait pas justice.

Ce serait tout simplement de la fuite.

Si je l’arrêtais maintenant, ils déformeraient la vérité.

Ils disaient que j’étais instable.

Ils faisaient fuiter des demi-vérités à la presse, prétendant que j’étais « dépassée » par ce mode de vie.

Ils conserveraient leur argent, leur réputation, leur liberté.

Non.

J’avais besoin de la bague à mon doigt.

J’avais besoin de la photo de nous en train de nous embrasser.

Il fallait qu’ils croient — totalement, complètement — que le piège avait fonctionné.

J’avais besoin qu’ils aient le sentiment d’avoir triomphé.

Parce que la chute fait toujours plus mal quand on ne la voit pas venir.

« Oui », ai-je répondu.

Et, en silence, dans l’espace où seule j’entendais, j’ai terminé la phrase.

Je m’engage à réduire cette vie en cendres.

« Et toi, Colin, considères-tu Quinn comme ton épouse légitime ? »

« Oui », répondit Colin, sa voix résonnant de la confiance d’un homme qui se croyait intouchable.

« Alors, par le pouvoir qui m’est conféré », dit l’évêque avec un grand sourire, « je vous déclare maintenant mari et femme. Vous pouvez… »

Il n’a pas pu terminer.

Ou peut-être que si.

Colin se pencha en avant.

Ses lèvres ont touché les miennes.

C’était un baiser parfait.

Pour les caméras.

Pour les investisseurs.

Pour la marque.

Les invités ont éclaté en applaudissements.

Elaine se leva, applaudissant poliment, calculant déjà quelles photos finiraient dans le Wall Street Journal.

Nous nous sommes tournés vers la foule, main dans la main, chaque flash capturant l’instant.

Aucun d’eux ne savait que, la veille au matin, le greffier du comté avait apposé un tampon sur un formulaire annulant notre permis.

Aucun d’eux ne savait que, légalement et officiellement, j’étais toujours simplement Quinn Reyes.

Et l’homme à côté de moi n’était pas mon mari.

Il était ma cible.

Nous sommes redescendus l’allée, les roses crissant sous mes talons.

De l’extérieur, cela ressemblait à un conte de fées.

À l’intérieur, le compte à rebours avait déjà commencé.

La réception était organisée comme un couronnement.

La salle de bal de Ravenwood était une étendue d’un blanc éblouissant : des hortensias blancs retombant en cascade du plafond, des nappes en soie blanche et un gâteau blanc à cinq étages trônant dans un coin comme un monument sucré au capitalisme.

Je me déplaçais dans la pièce non pas comme une mariée, mais comme la narratrice d’une pièce de théâtre qui allait connaître un troisième acte très violent.

Les invités arrivèrent au compte-gouttes.

Des investisseurs en capital-risque en costumes italiens consultaient leurs téléphones pour prendre connaissance des mises à jour boursières.

Les mondaines en robes pastel scrutaient la salle à la recherche des meilleures opportunités de réseautage.

Et puis il y avait la table dix-neuf.

Ma famille.

Ils étaient rangés en retrait, près des portes de la cuisine, partiellement cachés derrière un pilier porteur.

Ma tante se recroquevillait dans son fauteuil.

Mes cousins ​​fixaient les couverts comme s’il s’agissait d’une énigme logique.

Mon père était assis, les mains sur les genoux, le regard droit devant lui, refusant de regarder les gens qui chuchotaient à propos de son costume.

Ma mère, dans son explosion d’hibiscus, ressemblait à un graffiti vivant projeté sur un mur de marbre.

Je sirotais de l’eau gazeuse en faisant semblant que c’était du champagne, quand j’ai vu Elaine faire un autre geste.

Elle s’est approchée de la cabine du DJ en posant une main sur son épaule.

De mon point de vue, cela semblait affectueux.

Je le savais.

Je me suis rapprochée, faisant semblant de m’occuper de la traîne de ma robe.

« On est en retard », dit Elaine au DJ d’un ton mielleux. « Il faut couper la danse père-fille. Passez directement aux discours. Si la mariée pose la question, dites-lui qu’on a perdu la piste. »