« Je te donnerai un million si tu me guéris » — Le millionnaire rit… jusqu’à ce que l’impossible se produise.

Aux alentours de midi, la lumière du soleil inondait le centre de réadaptation Jefferson Memorial de Santa Fe, au Nouveau-Mexique, à travers ses puits de lumière. La cour privée ressemblait davantage à un lieu de rencontre pour des aristocrates qu’à un lieu de patients.

Les nappes en lin flottaient dans la douce brise. Des pichets d’eau gazeuse importée brillaient près de verres intacts. Un parfum de santal et de roses embaumait l’air, tel un baume destiné à masquer la souffrance.

Au centre de tout cela trônait Rafael Cortez, quarante ans, dans un fauteuil roulant dont le prix dépassait celui de la plupart des maisons. Il régnait sur le tribunal tel un monarque prisonnier d’une cage d’acier et d’une fureur silencieuse.

Deux ans auparavant, elle avait été le visage de Cortez Enterprises, un empire de la construction connu pour absorber complètement les petites entreprises.

À présent, ses jambes restaient immobiles, témoins d’un accident d’alpinisme qui lui avait fracturé la colonne vertébrale et dispersé sa fierté sur la falaise.

Autour de lui, quatre riches connaissances se détendaient : Gerard Whitmore, Mason Delacroix, Levi Chambers et Silas Beaumont. Ils échangeaient des plaisanteries comme des enfants jetant des cailloux dans la rivière, sans se soucier de ce qui pourrait couler.

Gérard leva son verre pour porter un toast. « À Raphaël, l’empereur invincible », dit-il avec un rire pétillant comme du champagne. « Même la gravité n’a pu te terrasser complètement. »

Rafael esquissa un sourire. Il avait appris à manier le charme comme une armure. « Je préfère “empereur temporairement gêné” », répondit-il. Le fauteuil roulant vrombissait lorsqu’il changea de position.

Au bord du jardin, une fillette de dix ans essuyait l’eau de pluie sur un banc extérieur. Elle utilisait un vieux chiffon qui absorbait plus de saleté que d’eau. Son jean était trop court. Ses baskets étaient rafistolées avec du ruban adhésif.

Ses cheveux, ondulés et emmêlés, lui tombaient dans le dos. Bella Morales. Sa mère, Teresa Morales, était à proximité, des produits de nettoyage attachés à un chariot, frottant les dalles de la terrasse jusqu’à ce que ses ongles saignent.

Gérard regarda la jeune fille avec un amusement nonchalant. « Rafael, dit-il en hochant le menton. C’est le prodige dont votre équipe vous a parlé ? Celui qui nous regarde comme s’il connaissait tous nos secrets ? »

Mason renifla. « Il se demande sans doute combien de zéros on a sur nos comptes en banque. Le pauvre. »

Teresa baissa la tête. « Elle essaie juste de m’aider. Veuillez ne pas l’écouter. »

Rafael regarda Bella, remarquant l’intelligence sereine dans ses yeux. Il y avait quelque chose d’inquiétant dans sa façon d’observer le monde, comme si elle le reconstituait tel un puzzle que seule elle pouvait voir. Il éleva la voix d’une autorité naturelle.

« Bella. Viens ici. »