J’étais en train de faire des courses quand j’ai aperçu la thérapeute de ma fille, celle qui la suit depuis l’accident. Puis j’ai remarqué la voiture de mon gendre garée dehors. J’ai eu un mauvais pressentiment. Je me suis glissée à l’intérieur discrètement et j’ai entendu sa voix à travers la porte. Je n’en croyais pas mes oreilles… Et ce que j’ai entendu ensuite m’a fait bouillir de rage…

« Emma, ​​tu peux t’asseoir. Je vais te chercher de l’eau. »

La voix de Travis — calme, maîtrisée.

Des pas dans le couloir.

Ils se sont arrêtés juste devant la salle de bain.

La porte s’ouvrit brusquement.

Travis restait là, à me fixer.

« Philip. »

Sa voix était égale, presque amicale.

Mais ses yeux étaient de glace.

« Je ne savais pas que vous étiez là. »

J’ai forcé mon expression à être neutre.

« Excusez-moi », dis-je. « J’avais besoin d’aller aux toilettes. J’ai frappé, mais personne n’a répondu, alors j’ai utilisé la clé de secours. »

Travis n’a pas cligné des yeux.

« Bien sûr. Aucun problème. »

Mais il ne bougea pas.

Il est resté là, bloquant l’entrée.

« Tu passes souvent ces derniers temps, Philip », dit-il lentement. « Tout va bien ? »

Son ton était chaleureux et inquiet.

Ses yeux racontaient une autre histoire.

« Tout va bien », ai-je dit. « Je voulais juste prendre des nouvelles d’Emma. »

« Elle se repose maintenant. Peut-être devriez-vous nous appeler la prochaine fois avant de passer. »

Ce n’était pas une demande.

“Bien sûr.”

Je me suis faufilée devant lui, tous mes nerfs à vif.

Dehors, je suis monté dans ma voiture et j’ai roulé sur trois pâtés de maisons avant de devoir m’arrêter.

Mes mains tremblaient.

Sur mon téléphone, en lieu sûr, se trouvaient trois photos.

Les pilules.

L’e-mail.

L’argent.

Et quelque part derrière moi, Travis Brennan se tenait à sa fenêtre et me regardait.

Histoires de grand-père – histoire vraie : L’analyse de Vincent et le message menaçant de Travis

Mardi soir, à 19h, nous nous sommes installés dans un box d’un petit café de la rue Hawthorne, un de ces endroits tranquilles à l’éclairage chaleureux et à l’odeur du café frais.

Vincent Rogers était mon ami depuis vingt ans. Détective à la retraite. Soixante-cinq ans, cheveux gris, toujours aussi vif.

S’il y avait bien une personne capable de comprendre ce que j’avais découvert, c’était lui.

J’ai sorti mon téléphone et je lui ai montré les photos : le pilulier, l’e-mail, les relevés bancaires.

Vincent a d’abord examiné les pilules, en zoomant sur chaque compartiment.

Son expression s’est assombrie.

« Des benzodiazépines », dit-il en montrant les gélules bleues. « Des anxiolytiques. Très sédatifs. »

Puis les comprimés blancs.

« Des analgésiques opioïdes. Des puissants. »

Enfin, les pilules jaunes.

« Des somnifères. Probablement de l’Ambien ou quelque chose de similaire. »

Il a posé le téléphone et m’a regardé.

« Philip, si quelqu’un prenait tous ces médicaments en même temps — surtout sans savoir ce que c’est — il deviendrait un zombie ambulant. Dans le brouillard. Soumis. Sans mémoire. Sans volonté. »

« Ce n’est pas un traitement médical », a-t-il déclaré. « C’est calculé. »

Le mot planait entre nous comme une lame.

« Que dois-je faire ? » ai-je demandé.

« Vous documentez tout », a dit Vincent. « Gardez des traces écrites. Des photos. Les dates. Les heures. »

Il se pencha en avant, la voix basse.

« Si Travis sait que vous enquêtez, vous êtes en danger. Et Emma aussi. »

“Je sais.”

“Est-ce que tu?”

Vincent plissa les yeux.

« J’ai traité un dossier il y a quinze ans. Une femme de quarante-deux ans, mariée à un conseiller financier. Elle avait une assurance-vie. Deux millions. »

Il ne détourna pas le regard pendant qu’il parlait.

« Il a commencé par lui donner des somnifères, puis des analgésiques. Il a dit à ses médecins qu’elle était anxieuse et déprimée. Ils ont continué à lui en prescrire. Six mois plus tard, elle a fait une overdose. Accidentelle, ont-ils dit. Il a pris l’argent et a disparu. »

J’ai eu la nausée.

« Que lui est-il arrivé ? »

« Nous l’avons attrapé trois ans plus tard. Il l’avait déjà fait auparavant. »

La mâchoire de Vincent se crispa.

« Philip, si c’est bien ce que je pense, votre fille n’a plus beaucoup de temps. »

J’ai hoché la tête, la gorge sèche.

«Je ne m’arrêterai pas.»

Vincent m’observa longuement.

Puis il a tendu le bras par-dessus la table et m’a saisi l’épaule.

« Bien », dit-il. « Mais attention. Ces gens-là… ils ne s’arrêtent pas quand on leur demande gentiment. »

J’ai quitté le café peu après huit heures, la pluie recommençant à tomber alors que je marchais vers ma voiture.

Les paroles de Vincent résonnaient dans ma tête.

Ils ne s’arrêtent pas quand on le leur demande gentiment.

J’ai démarré le moteur et me suis engagé sur la route. Les rues étaient glissantes, désertes — Portland la nuit, sombre, silencieuse, vigilante.

Mon téléphone a vibré.

J’ai baissé les yeux.

Un texte.

Numéro inconnu.

Je me suis garé sous un lampadaire et j’ai ouvert la porte.

Arrêtez de poser des questions. La santé d’Emma est fragile. Le stress ne fera qu’aggraver sa guérison. J’espère que vous comprenez.

L’air a quitté mes poumons.

Je fixais l’écran, le relisant encore et encore.

Arrêtez de poser des questions.

Travis le savait.

Il savait que j’étais entré dans la maison.

Je savais que je creusais.

Et maintenant, il me mettait en garde.

Non-

Pas d’avertissement.

Menaçant.

La santé d’Emma est fragile.

Le message était clair.

Continuez à insister et il arrivera quelque chose à Emma.

Un accident.

Une overdose.

Une tragédie dont personne ne pouvait prouver qu’elle n’était pas simplement due à la malchance.

Assise dans la voiture, la pluie tambourinant sur le toit, je fixais ces mots.

Mes mains tremblaient à nouveau.

Pas par peur cette fois.

De rage.

Travis pensait pouvoir m’intimider. Il pensait qu’une vague menace enrobée d’une politesse empreinte de sollicitude suffirait à me faire reculer.

Il ne me connaissait pas très bien.

J’ai enregistré le message. Capture d’écran. Je l’ai transmis au détective Reeves avec une seule phrase :

Il sait que j’enquête.

J’ai alors reposé le téléphone et je me suis assis dans le noir, à regarder la pluie brouiller le pare-brise.

Vincent avait raison.

Ces gens-là ne se sont pas arrêtés.

Mais moi non plus.

Histoires de grand-père – histoire vraie : La clé USB et 14 victimes révélées

Samedi matin, 9h00.

Mon téléphone a sonné.

« Monsieur Carson, » dit le détective Reeves, « j’ai besoin de vous au commissariat immédiatement. »

Sa voix avait une intonation que je ne lui avais jamais entendue auparavant.

Pas d’urgence.

Certitude.

J’y étais en vingt minutes.

L’inspecteur Reeves m’a accueilli à la porte de la salle de conférence. À l’intérieur, deux personnes étaient assises à la table.

Un homme d’une cinquantaine d’années, les tempes grisonnantes, les épaules affaissées par un chagrin qui ne s’était pas estompé.

À ses côtés, une femme d’une vingtaine d’années, aux yeux perçants et à la mâchoire carrée de son père.

« Philip Carson », dit le détective Reeves. « Voici Michael Dawson et sa fille, Jessica. »

Michael se leva et tendit la main. Sa poigne était ferme, mais ses yeux… mon Dieu, ses yeux ressemblaient aux miens ces dernières semaines.

Évidée.

Hanté.

« Monsieur Carson, » dit-il doucement, « je suis désolé que nous nous rencontrions dans ces conditions. »

Nous nous sommes assis.

« Linda, l’épouse de Michael, était une patiente du Dr Vanessa Wright », commença le détective Reeves. « Il y a quatorze mois, Linda est décédée d’une surdose accidentelle de médicaments sur ordonnance. »

La mâchoire de Michael se crispa.

« Ce n’était pas un accident. »

« Dites-le-lui », dit doucement le détective Reeves.

Michael prit une inspiration.

« Linda a eu un accident de voiture il y a deux ans. Un conducteur ivre a grillé un feu rouge. Elle a survécu, mais elle a eu des blessures : dos, cou, douleurs chroniques. Nous avons obtenu un règlement à l’amiable. Un million et demi de dollars. »

J’ai eu un pincement au cœur.

Le modèle.

C’était pareil.

« Le Dr Wright a été recommandé par l’avocat de Linda comme spécialiste de la gestion de la douleur. »

Six mois après le règlement, Michael poursuivit d’une voix étranglée : « Linda est morte dans son sommeil. Le médecin légiste a conclu à une overdose : Ambien, oxycodone, Xanax. Ils ont dit qu’elle en avait pris trop par erreur. »

Il déglutit.

« Mais Linda était prudente. Elle n’a jamais… »

Sa voix s’est brisée.

Jessica s’est penchée et a posé la main sur le bras de son père.

Puis elle m’a regardé.

« Il y a deux ans, après le décès de maman, j’ai tout de suite compris que quelque chose n’allait pas. Le Dr Wright a fermé son ancien cabinet et a déménagé dans un nouveau en six mois. Je me suis introduit par effraction avant qu’elle ne vide les anciens locaux. »

Elle le disait comme si elle l’avait répété tellement de fois que c’était devenu un fait acquis plutôt qu’un aveu.

« J’ai tout copié de son ordinateur. »

L’inspecteur Reeves fit glisser une petite clé USB sur la table.

« Voilà ce que Jessica a trouvé », dit-elle.

Elle ouvrit son ordinateur portable et brancha le disque dur.

Une feuille de calcul occupait tout l’écran.

Quatorze noms.

Quatorze rangées.

Colonnes : nom, montant du règlement, date cible, date de règlement, statut, notes.

Je me suis penché en avant, le pouls battant dans mes oreilles.

Là, au rang onze, figurait le nom de ma fille.

Emma Carson.

2,7 millions de dollars.

Ciblée il y a 18 mois.

Règlement en cours.

Statut : actif.

Et dans la colonne des notes :

Plan post-installation : placement en établissement de soins. Augmentation progressive de la posologie.

Je ne pouvais plus respirer.

« Qu’est-ce que ça veut dire ? » ai-je demandé, même si une partie de moi le savait déjà.

« Augmentation progressive de la dose », dit l’inspecteur Reeves, impassible. « Cela signifie qu’ils prévoient de lui administrer une surdose, Philip, comme à Linda. Ils feront croire à un accident. »

Avant même que quiconque ne soupçonne un acte criminel, Travis aura déjà empoché le pactole. Emma aura disparu. Le docteur Wright sera passé à sa prochaine victime.

La pièce tournait sur elle-même.

J’ai fait défiler vers le haut.

Le billet de Linda Dawson était au quatrième rang.

Linda Dawson.

1,8 million de dollars.

Règlement conclu en mars 2023.

Statut : décédé.

Remarques : surdosage accidentel 6 mois après le règlement.

Six mois.

L’accident d’Emma remontait à six mois.

Le règlement était prévu dans neuf jours.

« Ils ont déjà fait ça treize fois », dit Jessica d’une voix calme mais froide. « Certaines victimes ont survécu, de justesse. D’autres n’ont pas survécu. »

« Ma mère, non. »

J’ai regardé Michael.

Nos regards se sont croisés, et j’ai perçu le poids de savoir que tu étais arrivé trop tard. La culpabilité de ne pas l’avoir vu plus tôt.

« Je n’ai pas pu sauver Linda », dit-il doucement. « Mais peut-être pouvons-nous sauver Emma. »

L’inspecteur Reeves ferma l’ordinateur portable.

« Nous avons neuf jours avant que ce règlement ne soit finalisé. Une fois finalisé, le compte à rebours commence. Et vu ce qui se passe, Emma n’aura plus beaucoup de temps. »

Je fixais la table, les mains tremblantes.

Augmentation progressive de la dose.

Ils ne se contentaient pas de la voler.

Ils avaient prévu de la tuer.

Et ils l’avaient déjà fait.

« Que faisons-nous ? » ai-je demandé, la voix rauque.

L’inspecteur Reeves se pencha en avant.

« On agit vite. On sort Emma et on les neutralise avant qu’ils ne disparaissent. »

Neuf jours.

C’est tout ce que nous avions.

Histoires de grand-père – histoire vraie : La nuit où Emma a appelé à l’aide

J’ai quitté le commissariat juste après midi samedi. L’inspecteur Reeves m’a raccompagné jusqu’à la porte.

« Nous obtiendrons des mandats d’arrêt contre Travis et le Dr Wright ce soir », a-t-elle déclaré. « Fraude financière, complot, tentative de meurtre. Nous passons à l’action demain matin à 6 h. »

« Et s’ils s’enfuient avant ? » ai-je demandé.

Elle a croisé mon regard.