Chris Dodd fut le premier. Il vivait dans une caravane à l’arrière de la propriété familiale, à l’écart de la maison principale. Il appréciait sa tranquillité pour les fêtes qu’il organisait, pour la drogue qu’il consommait, pour les filles qu’il ramenait à la maison. La sécurité était minimale : quelques caméras que Calvin désactivait avec un brouilleur de signal. Calvin attendait dans les arbres, observant avec sa vision nocturne.
À 2 h du matin, Chris sortit en titubant de sa caravane pour uriner sur le rebord du porche. Il était seul, ivre, vulnérable. Calvin se déplaça comme une ombre. Aucun bruit, aucun avertissement. Le pistolet, muni d’un silencieux, toussa une fois. Chris s’effondra sur place, une balle nette dans la tempe. Calvin traîna le corps jusqu’à son camion, traversa la propriété et le conduisit jusqu’à la piscine, cette piscine maudite où Mikey avait trouvé la mort.
Il lesta le corps de Chris avec des haltères de sa salle de sport aménagée dans sa caravane, puis le laissa couler dans la partie profonde. L’eau ridait à peine. Calvin resta un instant immobile, fixant la surface sombre, se souvenant du visage de son fils. Un de moins. Bobby Dodd vivait de l’autre côté du complexe, dans un appartement aménagé dans un ancien garage, au-dessus de l’atelier de maintenance du club.
C’était le prudent, celui qui restait sobre, celui à qui Salvatore confiait le comptage de l’argent et la gestion des marchandises. Sa sécurité était renforcée : détecteurs de mouvement, caméras plus performantes, un pitbull qui aboyait sur les étrangers. Calvin s’est introduit par le système de ventilation. Une vieille tactique de la guerre urbaine. Inconfortable, mais efficace. Les conduits l’ont mené au-dessus de l’appartement de Bobby.
À travers la grille, il aperçut Bobby à son bureau, penché sur ses registres, complètement absorbé. Calvin laissa tomber deux petites bonbonnes de gaz à travers la grille. Elles sifflèrent, libérant des vapeurs incolores et inodores. Asphyxie à l’azote. Bobby n’eut même pas le temps de se relever qu’il s’affaissa sur son bureau, inconscient. Mort en moins de trois minutes. Calvin se baissa, récupéra ses bonbonnes et prit le pouls.
Rien. Il a mis en scène la scène pour faire croire que Bobby s’était endormi à son bureau, puis l’a transporté à travers le complexe plongé dans l’obscurité jusqu’à la piscine. Encore des haltères. Un autre corps rejoignait son frère au fond. Deux de moins. Cory était le gamin à problèmes. Il ne vivait pas sur le complexe. Il avait un appartement en ville, près des bars, au cœur de l’action.
Il était le plus jeune, le plus turbulent, celui qui avait le plus ri à la réception. Calvin l’a trouvé au bar de Ly à 1h30 du matin, en train de draguer une étudiante qui voulait clairement qu’il la laisse tranquille. Calvin a attendu dehors, patiemment. À la fermeture, Cory est sorti en titubant, seul, furieux et ivre, et s’est dirigé vers sa moto sur le parking.
Calvin s’est interposé entre les voitures. Cory apparut. Cory plissa les yeux. Qui veut savoir ? Tu tenais ma femme dans tes bras pendant que tes frères noyaient mon fils. La reconnaissance et la peur traversèrent simultanément le visage de Cory. Il chercha quelque chose dans sa veste. Un pistolet, sans doute, mais Calvin fut plus rapide. Deux coups rapides, deux points de pression intense.
Cory s’effondra, haletant, paralysé. Calvin le traîna jusqu’à son camion et le ramena au camp. La sécurité était renforcée. L’aube approchait et certains membres du club commençaient à se réveiller. Calvin devait être prudent. Il utilisa son brouilleur restant pour neutraliser les caméras situées dans un angle mort près de la clôture du fond.
Il porta Cory à travers les arbres jusqu’à la piscine. « S’il vous plaît… » haleta Cory, sentant ses membres revenir. « S’il vous plaît, mec, je suis désolé. On ne voulait pas… Mon fils avait cinq ans. » La voix de Calvin était vide. Il est parti. Maintenant, c’est toi qui es parti. Il maintint Cory sous l’eau comme ils avaient tenu Mikey. Le regarder se débattre, lutter et se noyer.
Il n’éprouvait qu’une froide satisfaction. Quand Cory cessa de bouger, Calvin le laissa couler avec ses frères. À trois, Calvin quitta le camp à l’aube, invisible, et rentra chez lui en voiture. Il prit une douche, se changea et fit du café. Quand Steven appela à 8 h pour prendre de ses nouvelles, Calvin semblait parfaitement normal. « Je vais bien », dit-il.
« J’essaie juste de digérer tout ça. Tu veux de la compagnie ? » « Pas encore. Peut-être demain. » Il s’assit à sa table de cuisine et attendit. Il fallut attendre midi pour que les corps soient découverts. La nouvelle se répandit comme une traînée de poudre dans toute la ville. Calvin la regarda à la télévision locale, vit les voitures de police et les ambulances se précipiter vers l’enclos des chiens, vit les images aériennes de la piscine vidée, vit le visage dévasté de Salvatore lorsqu’il reconnut ses fils.
La police a jugé l’affaire suspecte, sans toutefois conclure à un meurtre. Les trois hommes ont été retrouvés dans la même piscine où le petit-fils de Salvatore s’était noyé quelques jours auparavant. Les médias ont spéculé sur la culpabilité, les remords, voire un pacte de suicide collectif. Calvin savait la vérité. Et le soir venu, Salvatore aussi. L’appel est arrivé à 21 h d’un numéro de téléphone masqué.
« Tu es un homme mort », gronda la voix de Salvatore. « Tu m’entends ? Tu es [__] mort. Mes gars, vous croyez pouvoir vous en tirer comme ça ? Ils ont noyé mon fils », dit Calvin calmement. « Maintenant, ils savent ce que ça fait. Je vais te tuer lentement. Je vais te faire supplier. Tu sais où j’habite. » Salvatore raccrocha. Calvin se rassit et attendit la réponse qu’il savait inévitable.
Il avait tout pris à un homme qui avait bâti son identité sur son intouchabilité. Il n’y avait plus qu’une seule issue possible : les Iron Vipers allaient le traquer. Tous. Les premières motos arrivèrent à 23h47. Calvin était prêt. Il avait passé la journée à se préparer, transformant sa maison de location et son jardin en zone de combat. Pièges à fil, mines Claymore, plaques de pression : tout le savoir-faire acquis en 22 ans de combat était mis à profit dans ce petit coin de banlieue américaine.
Du haut de son salon plongé dans l’obscurité, il observait le défilé de motos dans sa rue. Des dizaines, phares allumés, moteurs vrombissants. Les lumières des voisins s’allumaient, les portières s’ouvraient, les gens les dévisageaient. Quelqu’un appellerait la police, mais cela n’y changerait rien. Quand les policiers arriveraient, ce serait déjà fini. Les 4×4, ces engins de fer, encerclaient sa propriété, un cercle de cuir, de chrome et de haine.
Calvin les compta à travers sa lunette de vision nocturne. 73. Non, 76. Salvatore avait amené tout son club, chaque membre, chaque recrue potentielle, tous ceux qui avaient prêté serment d’allégeance. Ils coupèrent leurs moteurs presque à l’unisson et le silence soudain fut assourdissant. Puis la voix de Salvatore résonna dans un mégaphone. « Calvin Rios, viens ici et affronte ce qui t’attend. Tu as tué mes fils, lâche ! »
Tu les as assassinés. Tu vas payer. Calvin ne répondit pas. Il parcourut sa maison dans un silence quasi absolu, vérifiant ses positions, confirmant ses champs de tir. Son fusil reposait sur un bipied dans sa chambre, incliné de manière à couvrir l’approche frontale. Son arme de poing était à sa hanche. Des chargeurs supplémentaires étaient éparpillés partout. « Je sais que tu es là-dedans », poursuivit Salvatore.
Tu te prends pour un soldat, un héros ? Tu n’es rien. Tu vas mourir ce soir, mais avant, tu vas souffrir. On va te réduire en cendres, te tabasser, et puis le premier Iron Viper qui s’approcha du perron déclencha un piège. La petite charge explosive n’était pas mortelle, juste une grenade assourdissante, mais elle fit reculer l’homme en hurlant, temporairement aveugle et sourd.
Le message était clair. « Ça n’allait pas être facile. Il a tout piégé ! » cria quelqu’un. La voix de Salvatore devint venimeuse. « Et alors ? Brûlez tout ! Brûlez tout ! » Trois motards se précipitèrent vers la maison, cocktails Molotov à la main. Calvin abattit les deux premiers d’un tir précis depuis la fenêtre de sa chambre. Pas des tirs mortels, mais des impacts en plein corps qui les mirent KO.
La troisième explosion, provoquée par sa bouteille qui se brisa contre le mur de la maison et dont les flammes léchèrent le bardage, se propagea. Tommy Ashley, un des lieutenants de Salvatore, tentait de les organiser. Débordé par la multitude de points d’entrée, il essaya. Dix motards se précipitèrent simultanément vers la porte arrière, tandis que d’autres les couvraient de tirs de pistolet. Ils firent trois pas dans la cour avant de déclencher la détente.
Calvin avait installé un dispositif de type Claymore. L’explosion les projeta en arrière, leurs cris déchirant la nuit. Les Vipers à infrarouge se replièrent et se regroupèrent. Calvin profita du calme pour changer de position et se réfugia dans sa cuisine avec son fusil. Dehors, il entendait des disputes, des cris, la confusion. Ils s’attendaient à une cible facile.
L’un d’eux, en infériorité numérique, n’aurait d’autre choix que de se rendre ou de mourir rapidement. Ils ne s’attendaient pas à un combat. « C’est de la folie ! » hurla un motard. « Il va tous nous tuer ! Alors, on le tue en premier ! » rugit Salvatore. « Arr, Herman, Blake, prenez le garage ! Entrez par là ! Allez, allez ! » Les trois hommes avancèrent avec plus de prudence, utilisant les motos garées comme abri.
Progressant lentement, ils atteignirent le garage sans incident, puis utilisèrent un pied-de-biche pour forcer la porte latérale. Le garage était vide, à l’exception du camion de Calvin et d’un fût métallique scellé dans un coin. Arthur s’en approcha prudemment. « C’est quoi ce truc ? » Il toucha le fût. Il émit un bip. R. Herman hurla. L’explosion se fit entendre.
La plus grande partie de la force s’est dirigée vers le haut, soufflant le toit du garage. Arthur est mort sur le coup. Herman et Blake ont été projetés en arrière, vivants, mais grièvement brûlés. L’incendie s’est propagé rapidement, consumant ce qui restait de la structure du garage. Bon sang ! Un motard près de Salvatore a dit : « Chef, ce type est un professionnel. Il faut qu’on en finisse. »
Le visage de Salvatore était déformé par la rage et le chagrin. Il a tué mes gars. Tous. Je me fiche de perdre la moitié du club. Cet homme mourra ce soir. Mais les Iron Vipers n’étaient pas des soldats. C’étaient des criminels habitués à intimider et à écraser leurs adversaires plus faibles. Se retrouver face à un ennemi retranché qui ripostait, c’était différent.
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