La directrice de l’hôpital l’a renvoyée — quelques instants plus tard, un hélicoptère de la marine a atterri sur le toit de l’hôpital

Sur le toit, Jake coordonnait les opérations avec son équipe. Sa tablette sécurisée affichait en temps réel les constantes vitales du pilote, transmises depuis l’USS Abraham Lincoln. Les chiffres étaient alarmants : rythme cardiaque irrégulier, chute brutale de la tension artérielle, saturation en oxygène dangereusement basse. Lorsque Talia sortit de l’hôpital, elle portait un petit sac de sport usé et se dirigea d’un pas décidé vers l’hélicoptère.

Jake remarqua immédiatement la différence. Elle s’approchait de l’imposant appareil en rotation d’une manière différente de n’importe quel civil qu’il ait jamais rencontré. Aucune hésitation face aux rotors qui tournaient violemment, aucune difficulté à savoir où poser le pied ou comment entrer dans la cabine. C’était le comportement de quelqu’un qui connaissait parfaitement les machines militaires.

« Madame », dit le chef d’équipe en lui tendant la main pour l’aider à se relever.

« Merci », répondit Talia, mais elle s’était déjà installée dans la cabine avec l’aisance et la maîtrise d’une opératrice. Elle s’installa dans le siège en toile, serrant la sangle sans qu’on le lui demande. Jake monta derrière elle et fit un signe d’approbation au pilote.

Alors que l’hélicoptère décollait, virant brusquement au-dessus de l’immense ville de San Diego, Jake se tourna vers Talia pour la briefer. « Lieutenant David Harris, vingt-six ans, pilote de chasse monomoteur. Le siège éjectable a fonctionné, mais l’atterrissage sous parachute a été brutal : impact avec l’eau, forte accélération à l’entrée dans l’eau. Premier bilan : traumatisme thoracique contondant grave, hémorragie interne, possible atteinte cardiaque. Il est inconscient depuis le sauvetage. »

Talia écoutait, son esprit déjà en train d’établir un diagnostic. « Quel type de traumatisme thoracique ? Un traumatisme contondant, pénétrant, par écrasement ? »

« Le choc de l’éjection et l’impact avec l’eau », a confirmé Jake. « Mais il y a des signes d’hémorragie interne, et le commandant Martinez, notre médecin, soupçonne une atteinte cardiaque. La situation évolue très rapidement. »

« Quelqu’un a-t-il effectué des examens d’imagerie ? »

« L’équipement du navire est limité », a admis Jake. « Nous disposons d’un appareil de radiographie de base, mais rien de sophistiqué : pas de scanner, pas d’échographie haute résolution sur un porte-avions en mouvement. »

Talia hocha la tête, d’un mouvement bref et crispé. Travailler sans tous les outils diagnostiques nécessaires lui était familier, même si les contextes étaient très différents. C’était ce qui distinguait la médecine de terrain de la médecine hospitalière.

Alors que le MH-60 filait vers le vaisseau, Jake se surprit à observer de nouveau sa passagère. La femme assise en face de lui ne correspondait pas à ses attentes. Elle était plus petite, plus discrète et plus réservée que le « cow-boy » décrit par Mitchell. Pourtant, il y avait cette concentration, cette façon de poser des questions : précise, concise, chirurgicale.

« Docteur Brooks », dit-il avec précaution, soucieux d’établir un lien entre son passé supposé et la crise actuelle. « Puis-je vous demander où vous avez acquis votre expérience en médecine des traumatismes à ce niveau ? »

Leurs regards se croisèrent et il devina le calcul intérieur qui se dessinait. Le mensonge qu’elle racontait était, techniquement parlant, incomplet, pas totalement faux. « Stage en médecine d’urgence », dit-elle simplement. « Un service de traumatologie très actif. On voit beaucoup de cas différents. »

Jake a perçu la tentative d’esquive, mais il n’y a pas prêté attention. Sa priorité était la survie du pilote, pas une vérification de ses antécédents.

En contrebas, l’hôpital Memorial s’estompait à l’horizon. À leur insu, la confrontation sur le toit avait été filmée par plusieurs smartphones et commençait déjà à se propager sur les réseaux sociaux. L’humiliation publique d’un interne par le Dr Mitchell, suivie de la réquisition urgente de ce même interne par la Marine pour une mission périlleuse, était exactement le genre d’histoire qui devenait virale instantanément.

Le vol vers l’USS Abraham Lincoln dura exactement quarante-deux minutes. À l’approche de l’immense porte-avions, Talia contempla le chaos organisé du pont d’envol : les avions étaient amarrés, les équipages exécutaient des manœuvres frénétiques et prédéterminées, tout se déroulait avec une précision militaire qu’elle connaissait intimement.

« Tu as déjà voyagé sur un porte-avions ? » demanda Jake.

« Non », mentit Talia d’un ton suave, reprenant son apparence civile. « C’est impressionnant. »

L’hélicoptère atterrit brutalement. En traversant le pont d’envol, le vent et le bruit étaient assourdissants. Talia garda la tête baissée, espérant ne pas être reconnue par quiconque aurait pu être en poste à l’étranger cinq ans auparavant.

Mais alors qu’ils approchaient de la superstructure de l’île – la tour qui s’élevait du pont – elle aperçut une silhouette en uniforme kaki près de l’entrée de l’infirmerie. Le maître principal Marcus Webb. Talia sentit le sang se glacer. Webb faisait partie de son service de sécurité dans un endroit où elle n’aurait jamais dû se trouver.

Elle rabattit la casquette de la marine empruntée sur son visage et resta près de Jake.

« Hé, Rodriguez ! » cria Webb par-dessus le rugissement d’un réacteur d’avion tout proche. « C’est votre spécialiste en traumatologie ? »

Jake marqua une pause. « Oui, chef. Docteur Brooks. C’est notre consultante. »

Webb plissa les yeux en regardant le visage partiellement caché de Talia. « Brooks, ce nom me dit quelque chose. Vous êtes sûr que nous ne nous sommes jamais rencontrés, Doc ? Peut-être à Pendleton ou à Coronado ? »

Talia garda une voix posée et légèrement plus aiguë que d’habitude, affichant la timidité d’une interne. « Je ne crois pas, chef. Je m’en souviendrais. »

Webb l’observa un instant, puis haussa les épaules, distrait par la gravité de la situation. « C’est peut-être juste une de ces têtes. Allez, votre patient est par ici. »

En entrant dans l’infirmerie du navire, Talia fut envahie par cette atmosphère familière : l’odeur âcre et métallique de l’antiseptique et de l’oxygène, l’agencement méthodique du matériel d’urgence, la tension palpable du personnel médical travaillant sous une pression extrême. Tout était exactement comme dans ses souvenirs.

Le médecin du bord, le commandant Sarah Martinez, dont le visage trahissait l’épuisement et l’inquiétude, les accueillit à l’entrée. « Docteur Brooks, Dieu merci, vous êtes là. Notre pilote est en grand danger. »

Le docteur Martinez les conduisit jusqu’à l’endroit où le lieutenant Harris gisait inconscient sur une table d’examen. Son état était immédiatement évident. Sa respiration était superficielle et laborieuse. Sa peau était pâle et moite, et les moniteurs affichaient les signes classiques et terrifiants d’une tamponnade cardiaque : une chute de la tension artérielle, une accélération du rythme cardiaque pour compenser, et l’élévation caractéristique de la pression veineuse centrale.

Talia s’approcha de la table. Ses gestes devinrent instantanément plus assurés, efficaces et précis, retrouvant le rythme familier de la médecine d’urgence au combat. Elle palpa la poitrine du pilote, cherchant les signes spécifiques et subtils qu’elle avait appris à reconnaître dans des zones où il était impossible de faire une radiographie.

« Depuis combien de temps est-il comme ça ? » demanda-t-elle au Dr Martinez.

« Environ trois heures se sont écoulées depuis l’accident. Il était conscient au début, mais son état s’est progressivement détérioré. »

Talia vérifia de nouveau les moniteurs. « Il a du sang dans le péricarde », confirma-t-elle à voix basse. « Il faut immédiatement faire baisser la pression. La péricardiocentèse est notre seule option, et nous devons la pratiquer sans tarder. »

Le docteur Martinez hocha la tête d’un air sombre. « C’est bien ce que je craignais. Le problème, c’est qu’aucun d’entre nous n’a d’expérience dans ce genre de situation. Dans un hôpital civil, nous aurions une équipe chirurgicale complète, des équipements d’imagerie appropriés, un environnement contrôlé… »

« Mais nous n’avons pas ces options ici », conclut Talia, sa voix prenant un ton d’autorité absolue. « Alors, on fait avec les moyens du bord. On le fait vite et bien. »

Elle se dirigea vers l’armoire à matériel et commença à en sortir le nécessaire : une longue aiguille, une seringue, un anesthésique local, les câbles de surveillance. Ses mains se mouvaient avec une efficacité maîtrisée qui stupéfiait le personnel médical de la Marine présent. Jake l’observait, remarquant qu’elle semblait savoir exactement où se trouvait chaque chose, quels instruments lui étaient nécessaires, presque avant même de les voir.

« Docteur Brooks », dit prudemment le Dr Martinez, sa prudence professionnelle luttant contre son urgence. « La paricardiocentèse est une intervention extrêmement risquée. Si nous touchons le cœur ou un vaisseau important… »

« Il va mourir », conclut Talia en fixant le médecin du bord. « Et si nous ne faisons rien, il mourra de toute façon. Mais si nous agissons correctement, il vivra. »

Elle se tourna vers la pièce et, pour la première fois depuis son arrivée sur le navire, sa voix portait l’autorité calme et indubitable de quelqu’un qui avait accompli cette procédure exacte des centaines de fois, dans des conditions véritablement impossibles.

« Je vous demande à tous d’écouter attentivement. Nous allons procéder selon une procédure précise. Docteur Martinez, surveillez ses constantes vitales et tenez-vous prêt à intervenir. Commandant Rodriguez, maintenez la pression sur sa perfusion et dégagez la zone. Chef Webb, assurez-vous que nous disposons des médicaments d’urgence en cas de fibrillation ventriculaire. »

Tout en parlant, Talia préparait le champ stérile, ses gestes gagnant en précision et en assurance à chaque instant. Le personnel médical autour d’elle commençait à comprendre que la femme qu’ils avaient en face d’eux n’était pas la timide interne de l’hôpital Memorial. Ils avaient affaire à une chirurgienne dont le talent s’était forgé dans un tout autre conflit.

Elle prit dans sa main la longue aiguille luisante, dont la pointe scintillait sous la lumière crue de l’infirmerie.

« Préparation terminée », annonça-t-elle. « Début de l’intervention. »

Partie 4