Quand j’ai entendu du bruit dans la boutique, j’ai saisi mon rouleau à pâtisserie et j’ai foncé.
Et là, figée au milieu de la salle, j’ai vu tante Faye.
Les bras chargés de brioches, un trousseau de clés dans la main. Mes clés de secours — celles que je gardais dans le tiroir de mon mari.
Elle a osé sourire : « Oh, tu es déjà là ! Je voulais juste t’aider. »
À ce moment-là, quelque chose s’est brisé en moi. Mais je n’ai pas crié. J’ai seulement dit, glaciale :
« Oui, je suis toujours là, à remplacer ce qu’on m’a pris. »
Son sourire s’est éteint. Elle a filé, honteuse.
Et moi, j’ai commencé à planifier ma revanche.
Le samedi suivant, je leur ai annoncé une “dégustation privée spéciale famille”. Tous se sont précipités, impatients.
Quand ils se sont assis, ils ont découvert des assiettes avec… une miette. Des tasses avec… une seule gorgée de café.
Sous des cloches argentées, comme dans un grand restaurant.
Le silence fut d’abord pesant. Puis les protestations ont fusé.
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