Le bébé du millionnaire n’arrêtait pas de pleurer au restaurant… jusqu’à ce qu’une jeune fille noire dise quelque chose qui a fait pâlir le millionnaire.

« Il ne pleure pas parce qu’il est pas sage, dit la voix. Il a faim. Le lait est trop froid. »

Tous les regards se tournèrent vers celle qui parlait : une fillette noire, mince et pieds nus, pas plus de dix ans, qui se tenait à quelques pas. Ses vêtements étaient en loques, ses tresses défaites, mais ses yeux étaient clairs, assurés, étrangement certains.

Victor cligna des yeux. « Qu’est-ce que tu as dit ? »

« Le biberon, répondit-elle doucement en pointant du doigt. Il est froid. Réchauffez-le et il s’arrêtera. »

Le restaurant se remplit de murmures. Sophie ricana. « Tu vas sérieusement écouter cette petite mendiante ? »

Mais Victor, désespéré, fit exactement ce que la fillette avait dit. Un serveur apporta de l’eau chaude ; Victor y plongea le biberon, testa la température, puis réessaya.

Matthew attrapa le biberon aussitôt, et ses pleurs se changèrent en gorgées voraces. En quelques secondes, le silence retomba sur la salle.

Pour la première fois de la soirée, Victor respira. Mais tous les autres retenaient le leur — car ce qui les stupéfiait le plus, ce n’était pas le silence du bébé.

C’était que la fillette avait eu raison.

Victor fixa l’enfant, stupéfait. La salle bourdonnait de chuchotements, mais la petite tenait bon. Sa silhouette frêle tremblait un peu sous le poids de tous ces regards.

Sophie se renfonça dans sa chaise, la voix dégoulinante de mépris. « Félicitations, ma chérie. Tu viens de gagner une médaille… en baby-sitting. » Elle agita sa main constellée de diamants. « Victor, renvoie-la avant qu’elle ne gâche le dessert. »

Mais Victor ne regardait plus Sophie. Il regardait la fillette.

« Comment tu t’appelles ? » demanda-t-il doucement.