Les SEALs n’en croyaient pas leurs yeux : une jeune fille de 19 ans avait tranquillement battu leur record de tir à longue distance avec un fusil M107 Barrett, en pleine zone de combat rapproché…

Elle grogna en forçant, mais rien ne bougea. Le réglage était au maximum.

« Pas assez », siffla-t-elle.

Elle regarda dans la lunette. Le réticule – la croix graduée de petits points – pointait désormais nettement plus bas que la direction réelle du canon. Mais même avec la tourelle braquée au maximum, le réticule restait aligné sur le fond de la vallée.

Pour atteindre la grotte, elle devrait viser beaucoup plus haut avec son fusil.

Elle devait utiliser le « sapin de Noël » — la grille de points située sous le réticule principal. Elle devait maintenir sa visée.

Elle a refait le calcul mental.

Élévation maximale de la tourelle plus correction de 30 MOA.

Elle inclina le fusil vers l’arrière. L’entrée de la grotte disparut du centre de sa lunette. Elle glissa vers le bas, dépassant le réticule principal, puis le premier groupe de points, puis le second.

Elle continuait à se pencher.

La grotte disparaissait au fond de la vitre.

Elle ne visait rien.

Elle visait une formation rocheuse déchiquetée et blanchie par le soleil sur la paroi de la falaise, à une quinzaine de mètres au-dessus de l’entrée de la grotte.

« Vise le rocher », se dit-elle. « Frappe la grotte. »

Elle avait un mauvais pressentiment. Tous ses instincts lui criaient qu’elle visait trop haut, qu’elle allait envoyer la balle par-dessus la montagne. C’était comme viser la lune pour toucher une voiture.

Elle a vérifié la prise au vent.

Coriolis : à droite. Dérive stabilisatrice : à droite. Vent : à gauche.

Le vent était la force dominante. Elle devait viser à gauche, face à la tempête.

Elle déplaça le fusil horizontalement. À présent, elle visait un bosquet de broussailles brunes à gauche de la formation rocheuse.

Elle visait un buisson situé à quinze mètres au-dessus et à neuf mètres à gauche de la cible réelle.

Si elle appuyait sur la détente maintenant, elle ne tirait pas sur l’ennemi. Elle tirait sur un fantôme dans le ciel, comptant sur la gravité et l’air pour que la balle descende au cœur de la montagne.

Ses mains tremblaient, non pas de peur, mais à cause de l’effort physique intense que représentait le fait de tenir cette arme lourde dans une position aussi inconfortable et contre nature sur la roche inégale.

Elle força ses muscles à se détendre. Un soutien squelettique. Elle enfonça ses coudes dans le schiste jusqu’au sang. Elle chargea le bipied jusqu’à ce que les pieds en caoutchouc menacent de se rompre.

Le DShK continuait de marteler. Boum. Boum. Boum.

« Je vois le calcul », murmura-t-elle. « Je vois la ligne. »

Elle visualisa l’arc. Un fin ruban rouge s’étirant depuis son museau, s’élevant haut dans le ciel bleu pâle, atteignant son apogée puis plongeant rapidement et silencieusement vers l’obscurité de la grotte.

C’était une belle courbe, une parabole parfaite.

Elle enroula son index autour de la détente. Le bout de son doigt reposait sur la courbe de l’acier.

« Envoie-le », souffla-t-elle.

Elle n’a pas attendu que le vent se calme. Le vent ne se calmerait jamais. Elle devait ne faire qu’un avec le vent.

Elle commença à serrer. Une pression douce et régulière, le dos droit.

Le monde n’était qu’un ensemble de variables, et elle était le solvant.

Le réticule dansait. C’était un mouvement microscopique, à peine visible à l’œil nu, mais sous l’extrême grossissement de l’optique, cela ressemblait à un tremblement de terre.

Haut, bas, gauche, droite.

Le réticule refusait de se stabiliser sur le bosquet qu’elle avait choisi comme point de visée.

Elara jura intérieurement.

C’était son cœur.

L’ascension, l’altitude et la terreur absolue de la situation avaient fait grimper son pouls à plus de 160 pulsations par minute. À chaque battement de son cœur, la pression artérielle dans son épaule faisait vibrer la crosse du fusil, envoyant une secousse dans le canon.

À cent mètres, cette secousse était négligeable. À près de 4 000 mètres, elle variait de quinze mètres.

Si elle appuyait sur la détente maintenant, la balle ne manquerait pas seulement la grotte. Elle pourrait même manquer la montagne.

Elle ferma de nouveau les yeux, luttant contre l’envie de se précipiter.

Se précipiter signifiait l’échec. L’échec signifiait la mort de Miller et des autres.

Mais l’attente… l’attente était insupportable.

Boum. Boum. Boum.

Le DShK en contrebas poursuivait son carnage rythmé. Chaque coup lui rappelait le temps qui lui avait été perdu.

« Contrôle ta machine », murmura-t-elle.

Elle ne parlait pas du fusil. Elle parlait de son corps.

Elle s’efforça de déplier ses orteils dans ses bottes. Elle relâcha les muscles de ses mollets, de ses cuisses, du bas de son dos. Elle sentit la tension la quitter, s’enfonçant dans la pierre froide sous elle.

Mais le cœur… le cœur était un moteur obstiné.

Ba-dump. Ba-dump. Ba-dump.

C’était trop fort pour ses oreilles.

Soudain, l’odeur de cordite et de poussière afghane disparut. Elle fut remplacée par le parfum des aiguilles de pin et de la terre humide. Le hurlement du vent laissa place au bruissement des feuilles d’automne.

Elle avait douze ans.

Elle était allongée à plat ventre sur un lit de mousse, dans les contreforts des Appalaches. La main de son père, lourde et chaude, reposait sur son épaule.

« Tu luttes contre ça, Elara », dit sa voix, un grondement sourd qui se mêlait au bruit des bois.

« Il n’arrête pas de bouger », se plaignit le garçon de douze ans en regardant dans la lunette de sa carabine .22 à verrou. « L’écureuil n’arrête pas de bouger. »

« Ce n’est pas l’écureuil le problème, dit doucement son père. C’est toi. Tu tiens trop à tirer. Tu essaies de forcer la balle à aller où tu veux. On ne peut pas forcer les lois de la physique, ma chérie. Il faut leur demander gentiment. »

“Comment?”

« Cesse d’être Elara. Cesse d’être une chasseuse. Sois simplement la terre. La terre ne tremble pas. La terre ne veut rien. La terre est, tout simplement. »

Il lui serra l’épaule.

« Inspirez. Expirez complètement. Trouvez le fond de votre respiration. Ce petit espace vide avant d’avoir à nouveau besoin d’air. C’est là que réside le calme. C’est là que vous prenez la photo. »

Le fond du souffle.

Le souvenir s’est refermé brusquement.

Le soleil aveuglant de l’Hindou Kouch fit son retour. L’odeur de pin laissa place à celle du soufre.

Mais la panique avait disparu.

Elara ouvrit les yeux. Le monde était de nouveau net.

Elle inspira profondément, emplissant ses poumons de cet air raréfié et pauvre en oxygène. Elle retint son souffle pendant deux secondes. Puis elle commença à expirer.

Elle laissa l’air s’échapper de ses lèvres dans un sifflement lent et contrôlé. À mesure que ses poumons se vidaient, son corps se détendait. La tension dans ses épaules se dissipa.

Elle atteignit le point le plus bas de l’expiration, la pause respiratoire naturelle.

Son rythme cardiaque a ralenti. Les battements dans ses oreilles se sont estompés pour laisser place à un rythme de fond monotone.

Pause en bas.

Bas.

Elle observa le réticule. Sa danse frénétique ralentit. Il plana au-dessus des broussailles dans le ciel. Il n’était pas parfaitement immobile. Rien ne l’était jamais. Mais il flottait, prévisible, rythmé.

Elle n’était plus le caporal Vance. Elle n’avait plus dix-neuf ans. Elle n’était plus une femme dans une guerre d’hommes. Elle n’était plus qu’un assemblage de chair et d’os relié à un mécanisme d’acier et de verre – un cercle vicieux.

Le vent hurlait, la poussant contre son flanc gauche. Elle s’y laissa aller, l’acceptant, la compensant sans même y penser.

Elle posa le bout de son index sur la détente. Elle était incurvée, froide et impitoyable.

Elle n’a pas tiré.

Tu ne tires jamais.

Vous appliquez une pression. Régulièrement. Progressivement. Comme si vous essayiez de déplacer un verre d’eau sur une table sans en renverser une goutte.

Deux livres de pression. Le jeu avait disparu.

Trois livres. Le mur. La brûlure était captivante.

La DShK tira une autre rafale. Des cris résonnèrent dans la vallée.

Elara ne les a pas entendus.

Elle était dans le vide. Le silence.

Trois livres et demie.

«Demande-le gentiment», pensa-t-elle.

Elle a exercé la dernière pression.

La gâchette s’est cassée. Le percuteur a violemment percuté l’amorce de la cartouche Raufoss MK211.

Fissure.

Ce n’était pas une détonation. C’était un phénomène physique. Le frein de bouche a dévié les gaz en expansion vers l’arrière et sur les côtés, créant une onde de choc qui a soulevé un nuage de poussière et de schiste autour d’elle.

Le recul fut brutal. Malgré sa position parfaite, le M107 avait un recul violent. La crosse s’abattit sur son épaule avec la force d’un marteau de chantier, la projetant en arrière sur la roche. La lunette heurta ses lunettes de sécurité avec une telle violence qu’elle lui laissa un bleu.

La douleur fut immédiate et aiguë, une pointe brûlante qui lui enfonça dans la clavicule.

Mais Elara ne broncha pas. Elle ne ferma pas les yeux.

Elle lutta contre le recul, repoussant l’arme vers le bas, désespérée de retrouver sa visée.

La balle avait disparu.

Le projectile à enveloppe de cuivre fendait l’air à 2 800 pieds par seconde, entamant sa longue et solitaire trajectoire au-dessus de la vallée de la mort.

Les calculs avaient été effectués. La variable était devenue une constante.

Il ne restait plus qu’à attendre.

Le recul avait repoussé Elara, mais elle lutta contre les lois de la physique, remettant le lourd fusil en position.

Elle colla son œil contre la lunette, ignorant la douleur lancinante à l’endroit où l’anneau en caoutchouc avait effleuré son front.

Elle a trouvé la grotte.

Il était vide.

Non, pas vide.

La DShK était toujours là. Le tireur était toujours là. Il était vivant. Il bougeait. Il ajustait le chargeur de la mitrailleuse lourde, se préparant à une nouvelle rafale.

Le cœur d’Elara s’est arrêté.

Ai-je manqué quelque chose ?

Puis elle se souvint de la physique.

Elle n’avait pas raté sa cible. La balle n’était tout simplement pas encore arrivée.

À une distance de 3 800 mètres, les lois de cause à effet étaient abolies par le temps. La lumière se propageait instantanément. Les balles, elles, non.

Le projectile Raufoss MK211 avait quitté son canon à vitesse supersonique, mais il devait traverser un gouffre d’air si vaste qu’il s’agissait essentiellement d’un fuseau horaire différent.

Une seconde.

La balle prenait de l’altitude. Elle filait à toute allure dans l’atmosphère raréfiée, atteignant le point culminant de sa trajectoire, à près de 90 mètres au-dessus de la ligne de mire. Elle volait plus haut que les oiseaux, décrivant une courbe au-dessus du fond de la vallée comme un obus d’artillerie.

Deux secondes.

En bas, dans la vallée, le maître principal Miller hurlait, mais Elara n’entendait pas les mots. Elle le voyait seulement se frayer un chemin à travers les décombres du mur effondré, traînant le corps du tireur d’élite blessé, Ghost. Ils étaient à découvert. Ils avançaient lentement. Ils étaient condamnés.

Trois secondes.

La balle atteignit le sommet de sa trajectoire. La gravité, patiente et inéluctable, la rattrapa. Le nez du projectile s’inclina vers le bas. Elle entama sa longue et rapide chute vers la terre.

Quatre secondes.

Le tireur du DShK referma brusquement le couvercle du chargeur. Il actionna la poignée d’armement. Elara observa clairement le mouvement à travers la lunette de haute qualité.

Il avait l’air ennuyé.

Il avait l’air professionnel.

Il orienta le canon de son arme lourde de quelques degrés vers la gauche, anticipant ainsi la trajectoire de la cible. Il visait le dos de Miller.

« Bouge », murmura Elara, ses lèvres effleurant la poussière. « Bouge, tout simplement. »

Cinq secondes.

La balle entrait alors dans la phase la plus dangereuse de son vol : la zone transsonique. En perdant de la vitesse, elle passa de la vitesse supersonique à la vitesse subsonique. L’onde de choc qui la suivait allait la rattraper et la dépasser, la secouant violemment avec des turbulences d’air.

C’était le point faible. C’est là que 90 % des tirs à très longue distance échouaient. La balle se mettait à osciller, à culbuter et à dévier de sa trajectoire.

Elara retint son souffle.

Elle ne voyait pas la balle, mais elle la sentait. Elle sentait une instabilité dans ses dents.

Tenez bon. Tenez bon.

Six secondes.

Le doigt du tireur se crispa sur la détente papillon du DShK.

Le canon a étincelé.

Elara tressaillit.

Trop tard.

Mais l’éclair qu’elle a vu n’était pas le tir de l’arme. C’était le reflet du soleil sur la douille en laiton d’une nouvelle bande de munitions en cours de chargement.

Non.

C’était la lueur du coup de feu. Il avait tiré. Mais il n’avait pas visé Miller. Les balles ont touché le sol à trois mètres derrière les SEALs. Le tireur a tressailli.

Pourquoi?

Sept secondes.

L’image dans le viseur a changé.

Ça ne ressemblait pas à un film. Il n’y avait pas d’explosion, pas de chute spectaculaire au ralenti. Un instant, le tireur était un homme – un assemblage de biologie, d’histoire et d’intention.

L’instant d’après, il était en physique.

Le projectile Raufoss, conçu pour pénétrer les blindages légers et enflammer le carburant d’aviation, a frappé la culasse du DShK juste au moment où la poitrine du tireur était pressée contre elle.

La vitesse d’impact était faible, à peine subsonique, mais la masse de la balle et de la charge explosive était catastrophique.

Il y eut un petit éclair vif — la pointe incendiaire s’enflammant sur le boîtier en acier de la mitrailleuse.

Puis la brume rose.

C’était un terme froid pour une réalité horrible. La pression hydraulique de l’impact vaporisa le haut du corps du tireur. Un nuage de particules rouges se dispersa dans l’air, y restant suspendu une fraction de seconde comme une auréole macabre.

Le DShK se brisa. Le lourd canon se détacha et disparut dans l’obscurité de la grotte. Le trépied s’effondra.

Huit secondes.

La confirmation visuelle était absolue.

La menace avait disparu.

Elara observa la brume rouge se dissiper. Elle vit l’entrée de la grotte rester obscure. Aucun mouvement, aucun second tireur – seulement les débris fumants de l’arme et le silence des morts.

Mais le son ne lui était pas encore parvenu.

Elle était allongée là, à compter. La vitesse du son était d’environ 340 mètres par seconde. Le bruit de l’impact et de l’explosion mettrait près de onze secondes à remonter la montagne jusqu’à elle.

Elle vit Miller s’arrêter de courir. Elle le vit se retourner, lever les yeux vers la crête nord, cherchant du regard le fusil qui avait cessé de tirer.

Puis il est arrivé.

Cogner.

Un bruit sourd et plat résonna contre les parois du canyon. C’était un son fantomatique, affaibli par la distance, mais indubitable.

C’était le bruit du Raufoss en action.

« Cible neutralisée », murmura Elara d’une voix tremblante. L’adrénaline la submergea d’un coup, la faisant trembler de tous ses membres et lui glaçant le sang.

« Cible neutralisée. »

Elle n’a pas applaudi. Elle n’a pas levé le poing.

Elle ressentit une fatigue profonde et écrasante. Elle ressentit le poids de la vie qu’elle venait d’éteindre à travers cinq kilomètres de vide.

Elle chercha la poignée de culasse du M107. Sa main tremblait tellement qu’elle la manqua du premier coup. Elle la saisit et l’arma.

Bruit.

L’énorme douille en laiton, brûlante et fumante, fut projetée sur les rochers près de son visage. Elle tournoyait sur le schiste, tintant comme une cloche.

Elle fixa l’étui vide. Ce n’était qu’un morceau de métal, mais c’était aussi une pierre tombale.

« Vulture, Contrôle. » La radio grésilla de nouveau. Ou peut-être l’avait-elle simplement rebranchée sans s’en rendre compte.

« Vautour, signalez-nous votre situation. Avez-vous tiré ? »

La voix du lieutenant Kalin était empreinte de colère. Il était prêt à la réprimander. Il était prêt à lui lire les accusations portées contre elle pour avoir désobéi à un ordre de retrait immédiat.

Elara regarda une dernière fois dans la lunette.

La grotte était un tombeau. Les SEALs étaient sains et saufs, blottis derrière un nouvel abri, examinant leurs blessés.

« Vulture 1-Nine à la table de contrôle », dit-elle d’une voix monocorde, glaciale et parfaitement calme. « Tir effectué. Cible détruite. La crête nord est froide. »

Un long silence régna sur internet, un silence qui exprimait l’incrédulité.

Ils vérifiaient les images de leur drone. Ils observaient la géométrie impossible de la prise de vue et tentaient de la faire entrer dans leur compréhension du monde.

« Répète, Vautour », intervint la voix de Miller. « Tu as dit cible neutralisée ? »

« Affirmative, Viper en tête », dit Elara. « Vous avez le feu vert. »

Elle appuya son front contre le métal froid du combiné. Elle ferma les yeux.

Elle avait dix-neuf ans et elle venait de réécrire le livre sur la mort.

La vallée resta silencieuse pendant exactement trois secondes après la destruction du DShK. Un silence né d’une confusion totale.

Les insurgés, retranchés au fond de la vallée, cessèrent le feu. Ils levèrent les yeux vers l’entrée de la grotte, s’attendant à entendre à nouveau le martèlement régulier du canon. N’entendant rien, ils échangèrent des regards. Puis ils scrutèrent les crêtes environnantes.

Ils n’ont pas regardé Elara.

Pour eux, le tir qui avait réduit leur arme lourde au silence était physiquement impossible depuis les sommets du nord. La physique imposait que le tireur d’élite soit plus près. Beaucoup plus près.

Ils commencèrent à pilonner les pentes inférieures de la crête orientale, attaquant les rochers déserts et les zones d’ombre, convaincus qu’une équipe américaine devait s’y cacher.

« Viper en tête, Vulture », dit Elara d’une voix tendue. « L’ennemi est désorienté. Il attaque le mauvais secteur. C’est une opportunité. Agissez maintenant. »

En bas, Miller sembla sortir de sa torpeur. Le grand SEAL saisit la poignée de traction du gilet de Ghost.

« Viper en mouvement ! » cria Miller. « Fumée instantanée ! Allez, allez, allez ! »

Des fumigènes verts s’animèrent en sifflant, créant un mur de camouflage pour l’équipe qui sortit de sa cachette et sprinta vers le lit de rivière asséché menant à la zone d’atterrissage.

Mais l’ennemi ne renonçait pas.

Un groupe de combattants quitta le village à toute vitesse, courant parallèlement aux SEALs, tentant de les intercepter avant qu’ils n’atteignent l’oued. Ils avançaient rapidement, sans être encombrés d’équipement lourd ni de blessés.

Elara les vit. Elle les encadra.

2 800 mètres.

Comparé au tir qu’elle venait de recevoir, celui-ci était à bout portant. Mais son épaule la faisait terriblement souffrir. Le tir précédent ne l’avait pas seulement meurtrie ; elle avait l’impression que l’articulation lui avait été déboîtée. Sa clavicule la brûlait d’une chaleur sourde et insupportable.

« Vautour, j’ai des hommes sur mon flanc gauche ! » hurla Miller. « Suppression ! J’ai besoin de suppression ! »

Elara serra les dents. Elle ne voulait pas appuyer sur la détente. L’idée d’un nouveau recul la révoltait instinctivement.

Elle déplaça le fusil. Les pieds du bipied raclèrent violemment la pierre. Elle repéra l’éclaireur de tête de l’escouade ennemie. Il portait une mitrailleuse légère RPK.

« Fais ton travail », murmura-t-elle pour elle-même.

Elle expira. Elle ignora la douleur.

Elle serra.

Fissure.

Le coup de fusil la frappa. Une douleur fulgurante lui parcourut le bras, engourdissant ses doigts. Elle haleta, un son rauque et horrible qu’elle parvint à peine à étouffer à la radio.

Au fond de la vallée, le coureur de tête s’est désintégré. L’obus Raufoss a touché le sol juste devant lui, la pointe explosive détonant et le criblant d’éclats et de fragments de roche.

Le reste de l’escouade se figea. Ils se jetèrent à couvert derrière un amas de rochers.

« Splash », haleta Elara. « Cible neutralisée. »

« De bons coups. Continuez comme ça », a déclaré Miller.

« Vulture », intervint une nouvelle voix. C’était le lieutenant Kalin du CTO. « Les images du drone confirment la destruction de la cible au DShK. Mais, caporal, les données balistiques sont incohérentes. Le temps de vol… D’où tiriez-vous ? »

« Je suis dans mon secteur assigné », mentit Elara. « Point Zulu. »

« Sierra est… » Kalin s’interrompit. « Sierra est à trois clics. C’est impossible. Vous ne pouvez pas les atteindre depuis Sierra. La physique se fiche de votre carte, monsieur », marmonna Elara en armant le fusil.

Bruit.

Un autre tubage a heurté la roche.

L’escouade ennemie réapparaissait. Ils constatèrent que la cadence de tir était lente. Ils commençaient à prendre confiance.

Elara força son regard à se fixer de nouveau sur la lunette. Sa vision se brouillait sur les bords. Un choc, peut-être. Ou simplement de la douleur.

Elle cligna des yeux pour chasser ses larmes. Elle ne pouvait pas se permettre de s’évanouir.

Pas encore.

« Encore deux », se dit-elle. « Juste deux de plus. »

Elle se positionna sur les rochers où l’escouade était cachée. N’ayant pas de cible directe, elle visa le rocher lui-même.

Le Raufoss était un projectile anti-matériel. Il était conçu pour détruire des objets.

Fissure.

Le choc sur son épaule lui a fait perdre la vue pendant une microseconde.

Quand sa vue revint, elle vit le rocher en contrebas se briser. La pointe explosive incendiaire projeta dans les airs un bloc de granit de la taille d’un four à micro-ondes. Les combattants qui le poursuivaient, terrorisés, s’enfuirent en courant et abandonnèrent leur mission.

« Ils cèdent ! » cria Miller. « Nous avons atteint le wadi ! Nous sommes hors de danger ! »

« Encore une », murmura Elara. « Couvre l’arrière. »

Elle scruta le village.

L’observateur qu’elle avait aperçu plus tôt — l’homme au téléphone — était de retour sur le toit. Il regardait vers le ciel. Il scrutait les hauts sommets avec des jumelles.

Il avait compris. Il connaissait l’angle. Il la pointa droit dessus.

Elara ressentit un froid glacial qui n’avait rien à voir avec le vent.

Il l’avait retrouvée.

S’il communiquait sa position, tous les mortiers de la vallée seraient acheminés jusqu’à ce rebord.

Elle a centré le réticule sur lui.

3 200 mètres.

« Ne me regardez pas », souffla-t-elle.

Fissure.

Le recul finit par avoir raison d’elle. Elle laissa échapper un cri de douleur lorsque la crosse s’enfonça dans ses profondes contusions. Elle se retourna sur le dos, se tenant l’épaule, haletante.

Elle n’a pas vu l’impact.

Elle n’en avait pas besoin.

« Cible neutralisée », cracha-t-elle dans la radio. « Observateur neutralisé. Je suis… je suis Winchester. Munitions épuisées. »

C’était un demi-mensonge. Il lui restait des munitions, mais elle ne pouvait pas tirer. Son bras était paralysé.

« Bien reçu, Vautour », dit Miller. Sa voix avait changé. La panique avait disparu. L’agressivité aussi. Il y avait dans son ton une étrange et vide révérencieuse.

« Nous sommes à la zone d’atterrissage. Les avions arrivent. Rejoignez le point d’extraction. Ne soyez pas en retard. »

« Roger », dit Elara.

Elle se redressa. Le monde tournait autour d’elle.

Elle regarda le fusil. Il fumait dans l’air froid de la montagne, tel un dragon se reposant après l’effort.

Elle tendit sa main valide et toucha le tonneau.

Il faisait une chaleur torride.

Elle devait partir. Elle devait démonter cette bête, la ranger dans la valise et la traîner — avec elle-même — en bas de la montagne jusqu’au point de rendez-vous.

Et elle a dû le faire avec un seul bras valide.

« Dix-neuf ans », murmura-t-elle en essuyant une trace de sang qui coulait de son nez. « Je suis trop vieille pour ça. »

Elle se leva, ballottée par le vent.

La vallée en contrebas était en flammes.

La mission a été accomplie.

Mais le plus dur ne faisait que commencer.

Elle devait retourner dans le monde des hommes et faire comme si elle n’était pas devenue une déesse.

La douleur se manifestait à une fréquence spécifique.