Lors de la lecture de mon testament, mon mari est arrivé avec sa maîtresse, prêt à réclamer mon empire d’un milliard de dollars. Il affichait un sourire arrogant, persuadé que ma mort était sa récompense ultime. Il ne se doutait pas que le document qu’ils étaient en train de lire n’était qu’une mise en scène… Et que mon dernier message vidéo allait lui présenter la seule personne qu’il n’aurait jamais imaginé revoir…

Le visage de Richard vira à la couleur d’une cendre sale.

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— Un codicille ? Je n’ai jamais approuvé le moindre codicille.

— Madame Vance a été très claire : il devait être déposé de manière confidentielle, répondit Harrison. Voulez-vous que je le lise ?

Richard se laissa retomber sur sa chaise. L’air de la salle changea, chargé de l’électricité brusque d’un piège qui se déclenche et se referme.

— Lisez-le, souffla Richard.

— Article 4A, lut Harrison. Révocation des biens personnels. Le legs des bijoux à Richard Vance est révoqué. Ma collection, y compris le diamant Dupont Star et les perles de famille, est léguée à ma sœur, Clara Dupont. Parce qu’elle sait que ce sont de l’histoire, pas une monnaie d’échange.

Savannah baissa les yeux vers son diamant jaune, soudain mal à l’aise.

— Article 4B, poursuivit Harrison. Biens immobiliers. L’appartement de Park Avenue et la propriété des Hamptons restent, pour le moment, au monsieur Vance. En revanche, le Rosewood Cottage, dans l’État de New York, dans l’arrière-pays, ainsi que les deux cents acres de forêt environnants, sont légués à Clara Dupont.

— Cette masure ? ricana Richard, retrouvant juste assez d’assurance pour relever le menton. Très bien. Gardez-la. Du bois pourri et des tiques de cerfs.

— C’est aussi, intervint Harrison d’un calme impeccable, le terrain qui entoure entièrement la route d’accès au nouveau Vance Luxury Golf Resort, dont vous avez lancé les travaux le mois dernier. Sans ces deux cents acres, monsieur Vance, votre resort n’a ni route, ni conduites d’eau, ni accès au réseau d’assainissement. Clara détient désormais le goulet d’étranglement.

Je retins mon souffle. Je ne le savais pas. Eleanor avait conservé ce terrain non par simple sentimentalité, mais comme un verrou stratégique.

— E… elle l’a fait exprès, balbutia Richard. Elle savait que j’avais tout hypothéqué pour ce projet.

— Article 5, enchaîna Harrison, implacable. Cinquante millions de dollars en liquidités doivent être transférés immédiatement à The Haven, un refuge pour victimes d’abus financiers domestiques.

Le parfum des lys funéraires a quelque chose de particulièrement étouffant. Une douceur lourde, écœurante, qui vous tapisse la gorge d’un goût de pollen et de chagrin joué. Même maintenant, vingt-quatre heures plus tard, alors que je reste dans le vent glacé de novembre devant l’imposante façade de calcaire de la cathédrale Saint James, je n’arrive pas à m’en débarrasser.

Hier, ma sœur, Eleanor Dupont Vance, a été enterrée. Et hier, son mari, Richard, a offert la performance de sa vie.

Il s’était placé au pupitre, incarnation parfaite de la tragédie noble dans un costume sur mesure de Savile Row, tamponnant des yeux secs avec un mouchoir brodé de son monogramme. Il parlait d’Eleanor comme de sa « Polaire », de son « compas moral ». Depuis le premier rang, j’observais les veines de son cou : elles ne battaient pas de douleur, mais au rythme régulier d’un homme qui compte les minutes avant d’être libre.

Moi, je connaissais la vérité. Je savais que sa « Polaire » était une femme qu’il n’avait pas touchée depuis dix ans. Je savais que, pendant qu’Eleanor se consumait dans la suite principale du penthouse, luttant contre un cancer qui la réduisait à l’os, Richard « restait tard au bureau ».

Je regardai ma montre. 9 h 45.

La lecture du testament était fixée à dix heures, dans les bureaux de Grant, Harrison & Finch. Richard devait y voir son couronnement. Il s’attendait à sortir de cette salle de réunion en empereur unique de l’héritage Dupont : les milliards que mon père avait bâtis et qu’Eleanor avait fait fructifier. Il pensait la partie terminée.

Mais tandis que je resserrais mon manteau contre le froid mordant, une satisfaction sombre et glacée se posa dans ma poitrine. Richard Vance avait commis une erreur fatale. Il avait cru qu’une femme mourante était une femme faible. Il avait oublié qu’Eleanor était une Dupont. Et chez nous, on ne s’éteint pas en silence. On ne disparaît pas. On planifie.

Je fis signe à mon chauffeur, le cœur martelant mes côtes comme un tambour de guerre.

— Au cabinet, s’il vous plaît, dis-je d’une voix ferme. J’ai rendez-vous avec un serpent.

Les bureaux de Grant, Harrison & Finch avaient été conçus pour intimider. Perchés au cinquantième étage, le hall était une caverne d’acajou sombre, de laiton poli et de portraits à l’huile d’associés défunts qui semblaient juger votre cote de crédit depuis l’au-delà. Le silence y était épais, rompu seulement par le cliquetis feutré — et coûteux — du clavier d’une secrétaire qui gagnait probablement plus qu’un chirurgien.

On me conduisit dans la grande salle de conférence. Immense, dominée par une table si longue qu’on aurait pu y faire atterrir un petit avion. À la place d’honneur siégeait monsieur Harrison. Avocat de la famille depuis trente ans, un homme fait de papier parchemin et d’ironie sèche.

— Clara, dit-il en se levant pour me serrer la main.

Sa poigne était fragile, mais ses yeux derrière des lunettes fines étaient acérés, brillants d’une intelligence secrète.

— Merci d’être venue.

— Je n’aurais manqué ça pour rien, Arthur, répondis-je en m’asseyant face au fauteuil de tête. Il est déjà là ?

— Il est dans l’ascenseur, murmura Harrison en jetant un œil à la tablette sur la table. Et… il n’est pas seul.

Les lourdes portes à double battant s’ouvrirent dans un froissement théâtral.