Lors de ma réception de mariage, j’ai vu ma belle-mère glisser quelque chose dans mon verre quand…

À ma réception de mariage, j’ai vu ma belle-mère glisser discrètement quelque chose dans mon verre. Elle pensait que j’allais le boire, mais j’ai échangé nos verres. Et quand elle a porté un toast, j’ai souri. C’est là que le vrai drame a commencé. Le miroir derrière le bar a tout capturé. J’étais en train d’ajuster ma cravate, essayant de me calmer avant les toasts, quand j’ai aperçu son reflet.

Ma toute nouvelle belle-mère, Linda Henderson, dans sa robe crème parfaitement coupée, se tenait au bar, sa flûte de champagne à la main. Rien d’inhabituel, si ce n’est la petite fiole de verre qu’elle sortit de sa pochette. Elle jeta un coup d’œil autour d’elle, puis deux. Ensuite, ses doigts manucurés inclinèrent la fiole au-dessus de mon verre.

Celle avec la petite carte dorée où il était écrit « marié » de la main soignée de Sarah. Liquide transparent, trois gouttes, peut-être quatre. Disparues en deux secondes. Elle remit le flacon dans sa pochette, prit son verre et s’éloigna en souriant, saluant tante Carol d’un geste de la main, riant d’une remarque de mon oncle Pete comme si elle n’avait pas commis un délit à la réception du mariage de sa fille.

Mon cœur battait si fort que je l’entendais par-dessus le quatuor à cordes. Je connaissais Linda Henderson depuis exactement deux ans, trois mois et seize jours. Sarah et moi nous étions rencontrées lors d’une conférence marketing à Denver, dans l’une de ces salles de bal impersonnelles d’hôtels où tout le monde fait semblant de se soucier de l’optimisation synergique des marques. Elle y présentait une conférence sur l’analyse des médias sociaux.

J’étais à moitié endormie au fond de la salle quand elle a fait une blague sur la culture des influenceurs qui a fait mouche. On a pris un café après, puis on a dîné. Ensuite, j’ai fait six heures de route tous les week-ends pendant quatre mois juste pour la voir. Sa mère semblait bien au début, polie, un peu formelle. Elle a enseigné l’anglais au lycée pendant trente ans avant de prendre sa retraite.

Elle avait cette énergie d’institutrice, celle qui vous incite à vous redresser et à vérifier votre grammaire. Son père, Robert, était dentiste. Un homme discret. Il collectionnait les trains miniatures au sous-sol. Des gens normaux, une famille normale, jusqu’à ce que je la demande en mariage il y a six mois. Sarah a dit oui immédiatement. Elle a pleuré. Elle a appelé ses parents depuis le parking du restaurant.

J’ai entendu la voix de Linda au téléphone. Froide. Sèche. « Tiens, c’est soudain. » Le sourire de Sarah s’est effacé. « Maman, ça fait presque deux ans qu’on est ensemble. Je pense juste que tu devrais prendre le temps d’y réfléchir sérieusement. » « J’y ai déjà réfléchi, ma chérie. Tu le connais à peine. » J’ai vu le visage de Sarah se transformer. Ce regard qu’on a quand quelqu’un qu’on aime dit quelque chose de maladroit.

Apparemment, je le connais mieux que toi. L’appel s’est terminé 30 secondes plus tard. Les mois suivants ont été un véritable cauchemar. Linda s’est opposée à tout. Le lieu, la date, la liste des invités. « Les mariages en juin sont tellement courants », a-t-elle déclaré lors de notre premier dîner de préparation. « On aime bien juin », a rétorqué Sarah. « Et le Riverside Inn, c’est tellement rustique. »

Nous trouvons ça charmant. Enfin, Linda sourit, un sourire forcé. C’est ton mariage. Mais ce n’était pas qu’une simple critique. C’était du sabotage. Elle a envoyé les invitations à l’imprimeur par erreur avec la mauvaise date. Elle a annoncé aux demoiselles d’honneur de Sarah que les essayages de robes étaient annulés. Elle a appelé le traiteur et a tenté de changer le menu pour du poisson, alors que Sarah est allergique aux crustacés.

À chaque fois, elle faisait l’innocente. Oh là là, j’ai dû mal entendre, avec cette voix de maîtresse, « Je suis déçue de toi ». Trois semaines avant le mariage, Sarah et moi étions en train de récupérer sa robe quand elle a reçu un appel. « Réfléchis un peu à ce que tu fais », lui a dit Linda. Je l’entendais au téléphone.

Il n’est pas trop tard pour reporter. Maman, on ne reporte pas. Je dis juste que le mariage, c’est compliqué et que tu es si jeune. J’ai 28 ans. Exactement. Tu as toute la vie devant toi. Pourquoi se précipiter ? Sarah raccrocha. Ses mains tremblaient. Elle pense que tu n’es pas à la hauteur. Dit-elle doucement. Je sais. Elle a dit ça la semaine dernière. Elle a dit : « Il n’est pas de notre genre. Mes parents sont tous les deux infirmiers. »

Nous vivions dans une maison de plain-pied avec trois chambres. J’ai fait mes études dans une université publique grâce à une bourse partielle. Les Henderson avaient de l’argent, pas des fortunes, mais ils étaient membres de clubs de golf et passaient des vacances en Europe dans une maison au bord d’un lac dans le Wisconsin. « Elle s’en remettra », ai-je dit. Sarah m’a regardée. « Et si elle ne s’en remet pas ? » Elle ne s’en est pas remise.

Le matin du mariage, Linda est arrivée tôt sur le lieu de réception. J’étais dans la suite du marié avec mon témoin, Marcus, quand j’ai entendu sa voix dans le couloir. « Je dois parler à la coordinatrice de l’événement. » « Madame, nous sommes en train de tout installer. Je suis la mère de la mariée. C’est important. » J’ai entrouvert la porte. Linda était là, en robe de chambre, bigoudis sur les cheveux, serrant un classeur contre elle.

« Le plan de table est erroné », dit-elle. « Ma sœur doit être à la table quatre, pas à la table sept. » La coordinatrice, une femme fatiguée nommée Beth, qui s’affairait à l’organisation depuis 5 h du matin, feuilleta son bloc-notes. « Nous avons finalisé le plan il y a deux semaines en fonction de ce que votre fille a dit… » Je me fiche de ce que ma fille a dit.

« Je te dis ce qu’il faut faire. » Marcus siffla doucement. « Mec, ta belle-mère est vraiment intense. » Elle a essayé de convaincre Sarah d’annuler. J’ai dit : « Sérieusement ? Sérieusement ? Pourquoi ? » J’ai haussé les épaules. « Je ne suis pas à la hauteur. Apparemment, tu es analyste senior dans une entreprise du Fortune 500. » « Ouais, mais mon père n’est pas dentiste. » Marcus a ri, puis s’est arrêté.

« Attends, tu crois vraiment qu’elle essaierait de gâcher le mariage ? Moi, je crois qu’elle adorerait ça. » Il me regarda. « Tu es paranoïaque, peut-être. » Mais trois heures plus tard, j’étais au bar, à regarder Linda Henderson empoisonner mon champagne. Je suis restée figée pendant une dizaine de secondes, le cœur battant la chamade, essayant de comprendre ce que je venais de voir.

Elle m’a droguée. Ma belle-mère, prof d’anglais au lycée, nom de Dieu, a drogué mon verre à mon propre mariage ! Le barman était en train de resservir du vin. C’était le chaos dans la salle de réception. Deux cents personnes, un quatuor à cordes, des compositions florales qui coûtaient plus cher que ma première voiture. Personne ne surveillait le bar, à part moi.

Je me suis approchée lentement, d’un air désinvolte, comme si je prenais simplement mon verre. Le verre de Linda était à soixante centimètres du mien. Même champagne, mêmes flûtes à bord doré, mais le sien portait son nom : Linda Henderson, mère de la mariée. J’ai jeté un coup d’œil autour de moi ; personne ne me regardait. J’ai échangé nos verres. Son verre à la place du mien, le mien à la place du sien. Puis j’ai pris ce qui était désormais mon verre, le sien, propre, et je suis retournée à la table d’honneur.

Sarah riait avec ses demoiselles d’honneur. Elle avait l’air si heureuse, si belle. Sa robe en dentelle vintage lui donnait un air de jeune fille tout droit sortie d’une photo des années 20. Elle n’imaginait pas que sa mère venait d’essayer de me droguer. Je me suis assise et j’ai forcé mon souffle. Marcus s’est penché vers moi. « Ça va ? » « Parfait. »

On dirait que tu vas vomir. Le stress du mariage. Il a ri. C’est ta réception. Le plus dur est fait. J’ai regardé Linda retourner à la table d’honneur. Elle souriait, bavardant avec ma mère des compositions florales, jouant à la perfection le rôle de la belle-mère. Elle s’est assise juste devant mon verre, celui qui était empoisonné.