« Ma mère a la même », dit la serveuse en regardant la bague du millionnaire. Sa réponse la fit tomber à genoux…

Un soir, au cœur d’une grande ville, dans un établissement où l’air était chargé d’arôme de café précieux et de fleurs fraîchement coupées, et où les murs prenaient des reflets de velours noble, une serveuse prénommée Arina terminait son service. Sa journée avait été longue et pleine de tumulte, mais les dernières heures s’écoulaient toujours d’un rythme calme et mesuré. C’est précisément à ce moment, lorsque le soleil touchait déjà l’horizon et peignait le ciel de teintes embrasées, qu’un nouveau client entra au restaurant. C’était Léonid Petrovitch, un homme dont le nom était connu de beaucoup, mais dont la vie personnelle demeurait close comme sous sept sceaux. Ses visites ici étaient toujours entourées d’un léger halo de mystère.

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Arina, comme toujours, se montrait attentive et tactueuse. Elle le servit en silence, sans mots superflus, sentant son besoin de solitude. Il fit une commande modeste : un dîner léger et un verre de vin rouge. Ses mains, fines et expressives, aux doigts élégants, reposaient sur le plateau de table. Et c’est précisément à sa main gauche que la jeune femme remarqua un bijou. Il n’était pas fait de métal précieux, mais d’un argent ancien, presque noirci, sertissant un petit saphir incroyablement vivant, entouré de petites étoiles grossièrement gravées. Cela ne pouvait s’oublier.

Son cœur eut un tressaillement inquiet. Avec précaution, en servant le plat principal, elle ne parvint pas à contenir une légère émotion et, très doucement, presque en chuchotant, dit en regardant sa main :

— Excusez-moi de vous déranger… mais ma mère portait exactement le même bijou.

Elle se préparait à toute réponse — un simple signe de tête, un silence retenu, une phrase polie mais brève. Pourtant, Léonid Petrovitch leva vers elle son regard. Ses yeux n’étaient ni froids ni hautains, mais empreints d’une profondeur d’émotion telle qu’Arina en eut le souffle coupé un instant.

— Votre mère… — sa voix sonna bas, un peu rauque — s’appelait Maria ? Maria Volkova ?

Le monde de la jeune femme se figea d’un seul coup. Ce prénom. Presque personne ne le connaissait. Sa mère n’était plus depuis quelques années, et avec son départ avaient sombré la clé de cette bague, sa tristesse silencieuse et ces vieilles lettres, lues et relues jusqu’à l’usure, qu’elle gardait précieusement.

— Oui… — souffla Arina. — Mais… comment le savez-vous…

— Asseyez-vous, je vous en prie, — indiqua-t-il la chaise en face. Ce n’était pas un ordre, mais une invitation sincère, presque désespérée.

Elle s’assit lentement sur le bord de la chaise, sentant une soudaine faiblesse lui couper les jambes.