“Non.”
« As-tu dit à tes parents qu’ils pouvaient le prêter ? »
« Non. Je leur ai clairement dit que c’était pour les urgences me concernant. »
Larkin laissa échapper un petit souffle d’air qui se teinta de froid. Elle ferma son carnet un instant et me regarda droit dans les yeux.
C’est à ce moment précis que ma vie a pris une tournure palpitante. Il ne s’agissait pas d’une course-poursuite ni d’une fusillade. C’était une conversation, par un matin froid à Milwaukee, sur la définition du vol.
« Écoutez, Mme Grant, dit Larkin, je vais être franc avec vous. On reçoit souvent ce genre d’appels. Des disputes familiales. Des conflits concernant des biens. Généralement, la personne qui appelle est furieuse. Elle veut faire peur au membre de sa famille, faire intervenir la police et l’intimider, puis elle laisse tomber. Elle ne veut pas porter plainte. Elle cherche juste à avoir un moyen de pression. »
Elle se pencha légèrement en avant, le regard perçant.
« Mais ça ne marche pas comme ça. Si je signale ce véhicule comme volé, il est inscrit sur la liste des véhicules recherchés. Si une voiture de patrouille repère ce SUV, elle va procéder à un contrôle routier. Cela signifie armes au poing. Cela signifie que votre sœur va sortir de la voiture, face contre terre. Elle sera menottée. Elle sera inculpée de vol de véhicule. C’est un crime. Ça restera à son casier judiciaire. Ce n’est pas quelque chose que vous pouvez effacer simplement parce que votre mère vous appelle en pleurs une heure plus tard. »
Elle marqua une pause, laissant la réalité de la violence qu’elle décrivait s’installer en moi.
« Alors, avant d’écrire un seul mot de plus, je vous pose la question : êtes-vous sûr de vouloir faire cela ? S’agit-il d’un vol ou d’une querelle familiale ? »
J’ai regardé l’agent Larkin.
J’ai repensé à l’image qu’elle avait dépeinte : des armes à la main, des menottes, Tessa face contre terre sur le trottoir.
Un instant, la vieille Ava a refait surface. Celle qu’on avait dressée pour protéger Tessa. Je me suis souvenue de l’époque où, petites, Tessa avait cassé la vitre de Mme Gable avec une balle de baseball. J’avais pris la responsabilité, car Tessa était déjà punie par papa pour ses mauvais résultats en maths. Je me suis souvenue aussi de la fois où Tessa avait volé une bouteille de vodka dans le placard de notre tante, et où j’avais versé de l’eau dedans pour masquer le niveau et éviter qu’elle ne soit privée de sortie.
J’avais passé toute ma vie à me jeter sur des grenades pour sauver Tessa des éclats d’obus.
Et qu’est-ce que j’y ai gagné ?
«Elle peut tout simplement en acheter un autre.»
C’est ce qu’elle avait dit.
J’ai repensé aux mensualités que j’avais versées. J’ai repensé aux heures supplémentaires passées chez High Ridge Logistics, à fixer des tableurs jusqu’à en avoir les yeux qui brûlaient, juste pour pouvoir payer cet acompte.
J’ai repensé au sourire narquois de Tessa lorsqu’elle s’en tirait à bon compte.
J’ai pensé à la notification par SMS que je n’avais pas encore consultée.
Mon téléphone a vibré dans ma main.
C’était un SMS de Tessa.
J’ai baissé les yeux.
« Ne vous énervez pas », disait le message. « J’ai la voiture. Vous pouvez me la prêter quelques jours, le temps que je sois payé. Arrêtez d’être aussi radin. »
Elle ne s’excusait pas.
Elle ne la ramenait pas au volant.
Elle m’informait du nouvel arrangement. Elle m’expliquait que ma propriété lui appartenait désormais car elle en avait davantage besoin.
J’ai tendu le téléphone à l’agent Larkin.
«Elle vient de m’envoyer un texto.»
Larkin regarda l’écran. Elle lut le message deux fois. Son expression se durcit.
« Puis-je prendre une photo de ça ? » demanda Larkin.
« Oui », ai-je répondu.
Larkin a sorti de sa ceinture un petit appareil photo numérique — pas un téléphone, mais un véritable appareil photo de preuve — et a pris une photo de mon écran.
« Voilà », dit Larkin en pointant le téléphone, « c’est un aveu de possession. Elle reconnaît qu’elle l’a et qu’elle est contrariée, ce qui implique qu’elle sait qu’elle n’a pas la permission de le rendre. Elle refuse de le rendre. »
Larkin rouvrit son cahier.
Le stylo frappa le papier avec un crissement distinct.
« Très bien, Mme Grant », dit-elle. « Nous allons procéder. Donnez-moi le numéro d’immatriculation. »
J’ai énuméré les chiffres et les lettres.
« Echo Victor 7‑4‑Niner‑Zulu. »
Larkin parlait dans son émetteur-récepteur d’épaule.
« Service de répartition, ici l’unité 4-Alpha. Je dois effectuer une recherche et signaler un véhicule volé. Echo Victor 7-4-Niner-Zulu, SUV 2024, couleur gris foncé. »
La radio a grésillé en retour.
« Copie, 4-Alpha. Signalement en cours. »
C’était fait.
Mon cœur battait la chamade, mais ce n’était plus la peur. C’était l’adrénaline. C’était la sensation qu’on éprouve en regardant des montagnes russes atteindre le sommet de la plus haute pente. On sait que la chute est imminente. On sait qu’elle sera terrifiante. Mais la gravité a pris le dessus. On ne peut rien y faire.
Mon téléphone s’est remis à vibrer. L’écran s’est illuminé sur une photo de mon père.
Il appelait.
Je l’ai laissé sonner. Il s’est arrêté puis a immédiatement recommencé.
Il composait des numéros en panique. Il le savait.
Mara a dû lui dire que je ne répondais pas. Ou peut-être ont-ils perçu le changement dans l’univers.
Je fixais son visage sur l’écran. Il avait l’air si paternel sur cette photo, souriant à un barbecue trois ans plus tôt. Mais cet homme avait donné mes clés à un voleur.
J’ai appuyé sur le bouton de volume latéral de mon téléphone pour couper la sonnerie. Je n’ai pas refusé l’appel. Je l’ai simplement laissé sonner dans le vide.
Puis un SMS de ma mère est apparu en haut de l’écran.
STOP. PAPA ESSAIE DE TE JOINDRE. NE FAIS PAS DE BÊTISE, AVA. ON PEUT EN PARLER.
J’ai montré le texte à Larkin.
« Vos parents ? » demanda-t-elle.
“Oui.”
« Ne leur répondez pas », a conseillé Larkin. « Tout ce que vous leur direz pourra être utilisé pour prétendre que vous avez donné une autorisation rétroactive. Si vous dites simplement “ramenez-la”, un avocat pourrait arguer qu’il s’agissait d’un contrat verbal l’autorisant à la conduire jusqu’à son retour. Le silence est votre meilleur allié pour le moment. »
« Je n’ai aucune intention de leur parler », ai-je dit.
Larkin termina son rapport. Elle détacha un petit morceau de papier jaune et me le tendit.
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