Mais si c’était vrai, alors peut-être que la rupture n’était pas la fin de quelque chose.
C’était peut-être le début.
La première fois que Jackson a parlé publiquement de ce qui s’était passé, ce n’était ni sur une grande scène ni dans une vidéo virale. C’était dans un auditorium scolaire beige qui sentait légèrement le vieux chewing-gum et la nervosité adolescente.
Son professeur d’anglais m’avait envoyé un courriel.
Nous organisons une assemblée sur la résilience et la santé mentale, a-t-elle écrit. Jackson a écrit un texte très fort pour notre classe. Je pense qu’il pourrait aider d’autres enfants. Serait-ce un problème s’il le lisait ?
Je lui ai demandé en premier, bien sûr.
« Tu n’es pas obligé », lui ai-je dit. « C’est ton histoire. C’est toi qui décides qui l’entend. »
Il pencha la tête, pensif.
« Est-ce que grand-mère va l’entendre ? » demanda-t-il.
« Non », ai-je répondu doucement.
« Bien », dit-il. « Alors oui. J’en ai envie. »
Le jour de l’assemblée, j’ai pris ma matinée de congé et je me suis glissée au fond de la salle. L’auditorium bruissait de conversations à voix basse tandis que les élèves entraient, leurs sacs à dos se déplaçant au gré de leurs mouvements et leurs chuchotements.
Le principal a pris la parole en premier, puis un conseiller. Ensuite, Jackson s’est approché du micro, les épaules un peu tendues, une feuille de papier à la main.
Vu de dos, il paraissait si grand. Si jeune.
Il s’éclaircit la gorge.
« Je m’appelle Jackson Moore », commença-t-il. « J’ai seize ans. Et ceci me parle de la nuit où ma mère a peint ma chambre en bleu. »
Il n’a pas parlé du nombre exact de cadeaux, ni du procès, ni de la salle d’audience.
Il a parlé du papier peint à motifs de dinosaures qui commençait à se décoller.
Il a parlé du sentiment d’être petit dans sa propre maison et encore plus petit chez quelqu’un d’autre.
Il a décrit la sensation du pinceau dans sa main lorsqu’il a étalé de la peinture bleu foncé sur le mur pour la première fois.
« C’était comme un nouveau départ », a-t-il déclaré. « Comme si nous construisions un nouveau monde rien que pour nous. »
Il a parlé des constellations, de comment nous avons cherché des images en ligne et essayé de les reproduire sur son plafond, et comment il s’est endormi ce soir-là avec le sentiment, pour la première fois depuis longtemps, que la chambre lui appartenait vraiment.
« Avant, je pensais qu’être fort, c’était tout supporter », a-t-il lu. « Maintenant, je pense qu’être fort, c’est parfois partir. Ou dire non. Ou décider que les gens qui vous trouvent trop sensible ne le sont tout simplement pas assez. »
Il marqua une pause et contempla la mer de visages.
« J’ai écrit ceci parce que certains d’entre vous se sentent peut-être insignifiants au sein de leur famille », a-t-il dit. « Ou comme si vous étiez toujours les derniers choisis. Ou comme si on vous disait que vous exagérez quand vous souffrez. Je veux simplement que vous sachiez qu’il n’y a rien d’insensé à vouloir se sentir choisi. Ce n’est pas dramatique. C’est tout simplement humain. »
Le silence régnait lorsqu’il eut terminé.
Puis quelqu’un s’est mis à applaudir.
Elle se propagea, d’abord timidement, puis avec plus de force.
Il rougit, baissa la tête et retourna à sa place.
En sortant, j’ai attendu dans le couloir.
Il m’a vue et a levé les yeux au ciel avec affection.
« Tu as pleuré, n’est-ce pas ? » dit-il.
« Évidemment », ai-je répondu.
Il sourit.
« Bien. Je m’en suis bien sorti alors. »
La dernière année de lycée est passée comme un film en accéléré : brochures universitaires, dates des examens SAT, dissertations rédigées tard dans la nuit, une chambre en désordre qui ressemblait à une tornade de demandes de bourses d’études qui aurait atterri.
Jackson avait maintenant dix-huit ans et me dépassait d’une bonne dizaine de centimètres. Sa voix était plus grave, sa mâchoire plus anguleuse, mais il me serrait toujours dans ses bras dans la cuisine en rentrant, et criait toujours « À la place du passager ! » en allant à la voiture, même si nous n’étions que tous les deux.
L’argent que ma mère avait mis de côté pour les études de mes enfants était placé sur un compte séparé, générant tranquillement des intérêts, en attendant son tour.
Un soir d’octobre, il a claqué une enveloppe sur la table si fort que mon café s’est renversé.
« Attention », dis-je en attrapant une serviette.
« Désolé », dit-il, mais il souriait.
« Des excuses sincères ou des excuses négatives ? »
Il a fait glisser l’enveloppe vers moi.
«Ouvre-le.»
Cela venait d’une université située à trois États de distance, une de ses universités les plus prestigieuses. Mon cœur s’est emballé.
« Voulez-vous l’ouvrir ? » ai-je demandé.
Il secoua la tête.
« Je l’ai déjà fait. Je veux te regarder. »
Je l’ai ouvert d’une main tremblante.
« Cher Jackson », commençait-elle.
Félicitations.
J’ai levé les yeux, les yeux écarquillés.
« Tu es entré », ai-je dit.
Il expira comme s’il avait retenu son souffle pendant des mois.
« Bourse complète », a-t-il ajouté. « Ils ont pris en charge les frais de scolarité. L’argent de grand-mère peut couvrir le logement et les livres. J’ai fait le calcul. »
La pièce devint floue pendant une seconde.
« Tu y vas vraiment », ai-je murmuré.
« Si j’y vais », dit-il lentement.
“Si?”
Il s’assit, soudain sérieux.
« J’ai réfléchi à… » Il fit un geste circulaire autour de la maison. « À tout ça. À toi. New York est loin. Et s’il arrive quelque chose ? Et si tu as besoin de moi ? »
J’ai ri — un petit rire triste.
« Chérie, tout mon travail a été de m’assurer que tu puisses partir », ai-je dit. « Pas seulement à l’université. N’importe où. Vers une vie qui dépasse notre petite bulle. »
Il fronça les sourcils.
« Je ne veux pas que tu sois seul. »
« Je ne le serai pas », ai-je dit. « J’ai un travail que j’aime, des amis, des loisirs… »
« Tu n’as pas de loisirs », l’interrompit-il.
« J’ai des passe-temps potentiels », ai-je corrigé.
Il renifla.
« Ce que je veux dire, c’est que ma vie peut aussi s’épanouir », ai-je dit. « Mais je refuse de laisser ce que ma mère a fait te limiter. Ça n’arrivera pas. »
Il relut la lettre.
« Crois-tu qu’elle serait fière ? » demanda-t-il doucement.
« Je pense que les aspects d’elle qui ont essayé de s’améliorer à la fin seraient… », ai-je dit. « Le reste n’a pas droit à un vote. »
Il hocha lentement la tête.
« Alors j’y vais », décida-t-il. « Pas pour elle. Pour nous. »
« Pour vous », ai-je corrigé.
« Pour moi », a-t-il acquiescé.
L’été précédant son départ, la vie s’est à la fois contractée et explosée. Il y avait les listes de choses à emporter, les virées chez Target, les disputes sur le nombre de paires de chaussures dont une personne avait réellement besoin, les nuits blanches à regarder des films qu’on avait déjà vus cent fois, juste pour le plaisir.
Un après-midi de juillet, mon téléphone a vibré alors que je triais un tiroir rempli de vieilles garanties et de coupons périmés.
Une demande de message.
De la part d’Emma Green.
Ma poitrine s’est serrée.
Je l’ai ouvert.
Salut, disait le message. Je sais que c’est bizarre. C’est Emma. J’ai eu tes coordonnées grâce à une amie commune du lycée. On pourrait discuter un de ces jours ? J’aimerais bien te voir, toi et Jackson, si ça te dit.
Je suis resté longtemps planté devant l’écran.
Tant de versions de ce moment ont défilé dans ma tête au fil des années. Dans certaines, je claquais des portes. Dans d’autres, je hurlais. Dans d’autres encore, je faisais semblant de ne pas voir le message.
Au lieu de cela, j’ai pris une grande inspiration et je suis allée dans la chambre de Jackson.
Il était allongé sur son lit, faisant défiler son téléphone, la musique à faible volume.
« Hé », dis-je en m’asseyant sur le bord du matelas. « Tu as une minute ? »
« Pour vous ? Toujours », dit-il machinalement, avant d’esquisser un sourire narquois. « Pour le linge ? Non. »
J’ai tendu mon téléphone.
Il a lu le message.
« Qu’en pensez-vous ? » ai-je demandé.
Il l’examina, son expression illisible.
« Vous n’allez pas me dire ce que je dois faire ? » demanda-t-il.
« Non », ai-je dit. « C’est ta cousine. C’est à toi de décider. »
Il se laissa aller en arrière, fixant le plafond pendant une minute entière.
« Puis-je la rencontrer dans un lieu public ? » demanda-t-il finalement.
“Bien sûr.”
« Et vous serez à proximité ? »
“Absolument.”
Il hocha la tête.
« Alors oui », dit-il. « Je veux entendre ce qu’elle a à dire. »
Nous avons choisi un café près du campus — un endroit neutre avec un bon éclairage et des lattes décorés de façon peu soignée.
J’étais assise à une table près de la fenêtre, faisant semblant de répondre à mes courriels tout en surveillant la porte. Jackson attendait dehors jusqu’à son arrivée.
Emma est entrée, l’air plus âgée que la dernière fois que je l’avais vue chez Target, où elle pleurait dans l’allée pendant que mon fils essayait de défendre une limite que les adultes l’avaient forcé à maintenir.
Elle avait maintenant dix-neuf ou vingt ans, les cheveux relevés, un sac à dos en bandoulière. Elle aperçut Jackson et se figea un instant, puis se força à s’avancer.
Ils étaient assis à une petite table au milieu de la pièce.
Je n’ai pas pu entendre tous les mots, mais j’ai observé leurs visages.
Sa honte.
Sa prudence.
Au bout d’un moment, leurs épaules se détendirent. Leurs mains s’animèrent davantage tandis qu’ils parlaient. À un moment donné, elle se couvrit le visage, et même de là où j’étais assise, je pouvais lire l’excuse dans le creux de son dos.
Au bout de près d’une heure, Jackson se leva. Ils s’étreignirent – un geste timide et maladroit, empreint d’histoire et de distance.
Il s’est approché de moi.
« Eh bien ? » ai-je demandé.
Il s’est glissé sur la chaise en face de moi.
« Elle pensait que tu t’étais réveillé un beau matin en décidant de détester grand-mère », dit-il. « C’est ce que tante Ashley leur a dit. Que tu étais jaloux. Que tu m’avais monté contre tout le monde. »
Ma gorge s’est serrée.
« Que pense-t-elle maintenant ? » ai-je demandé.
Il haussa les épaules.
« Je lui ai montré des choses », a-t-il dit. « Les documents du procès. Mes anciens travaux d’écriture. Je lui ai expliqué ma version des faits. Elle a beaucoup pleuré. »
« S’est-elle excusée ? » ai-je demandé.
« Oui », dit-il. « Pas parce que j’étais un enfant. Parce que je m’étais mal comporté chez Target. Parce que je n’avais pas posé de questions plus tôt. »
Il picorait l’emballage en carton de son café.
« Je lui ai dit que je lui pardonnais », a-t-il ajouté.
J’ai cligné des yeux.
« Vous l’avez fait ? »
« Elle avait onze ans », dit-il. « Elle croyait ce que disaient les adultes. Ce n’est pas la même chose que ce que faisait grand-mère. Ou maman… sa mère », corrigea-t-il.
Il leva les yeux.
« Ça va ? » demanda-t-il. « Que je lui aie pardonné ? »
J’ai tendu la main par-dessus la table et j’ai pris la sienne.
« Tu n’as pas besoin de ma permission pour pardonner à quelqu’un », dis-je doucement. « Ton cœur. Ton choix. »
Il hocha la tête.
« Je ne vais pas passer Noël chez toi, ni rien de ce genre », a-t-il dit rapidement. « Mais… on s’enverra peut-être des textos. Des mèmes. On sera des cousins normaux sur internet. »
« Ça a l’air sain », ai-je dit.
Il sourit.
« C’est vrai, n’est-ce pas ? »
La veille de son départ pour l’université, nous avons traîné son matelas dans le salon et nous avons campé comme quand il était petit. Le plafond était d’un blanc ordinaire, sans constellations, mais la lueur de la télévision scintillait sur son visage comme la lueur d’un feu.
Nous avons regardé un film que nous avions tous les deux vu tellement de fois que nous pouvions réciter la moitié des répliques.
À mi-chemin, il a coupé le son.
“Maman?”
“Ouais?”
« N’as-tu jamais souhaité avoir une maman comme toi ? » demanda-t-il.
J’ai fixé l’écran de télévision éteint pendant une seconde.
« Parfois », ai-je admis. « Mais je pense que si ça avait été le cas, je ne serais pas aussi têtue et je ne voudrais pas être ce genre de maman pour toi. La souffrance n’en vaut pas la peine, mais je suis heureuse que nous en ayons fait quelque chose qui compte. »
Il hocha lentement la tête.
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