La pluie venait juste de commencer quand Lauren Carter sortit de la boutique de jouets de luxe de Madison Avenue avec son fils de sept ans, Ethan.
Il serrait contre lui une boîte LEGO toute neuve, riant, le monde autour de lui plein de confort et de couleurs. Lauren tenait le parapluie au-dessus d’eux, levant les yeux lorsque le tonnerre roula doucement dans le ciel de la ville.
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Ils traversaient la rue vers sa voiture qui les attendait quand Ethan s’arrêta soudain.
« Maman, dit-il en tirant sa main, son petit doigt pointé de l’autre côté de la chaussée. Ce garçon me ressemble ! »
Le regard de Lauren suivit le sien.
De l’autre côté, près du coin d’une boulangerie, un petit garçon était recroquevillé sous un parapluie cassé. Ses vêtements étaient trempés, ses cheveux emmêlés et collés. Il mangeait ce qui restait dans un papier de sandwich jeté. Malgré la crasse, quelque chose chez lui était étrangement familier — les mêmes yeux brun profond, le même menton à fossette, la même douce courbe de la bouche.
« Ethan, ne montre pas du doigt, » chuchota-t-elle en essayant de l’entraîner. « Viens, mon cœur. »
Mais Ethan ne bougea pas. « Maman… il me ressemble vraiment. C’est mon frère ? »
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Lauren se figea. Son souffle se coupa. Elle se retourna vers le garçon.
Son cœur fit un bond.
Sur le côté gauche de son cou, à peine visible sous la saleté, se devinait une petite tache pâle — en forme de goutte.
Une vague de vertige la submergea.
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