Mon fils diabétique m’a appelé en sanglotant. Ma femme a dit : « J’ai pris sa pompe à insuline parce qu’il ne faisait pas ses corvées… »
Mon fils, qui est atteint de diabète de type 1, m’a appelé de la maison en sanglotant tellement que j’arrivais à peine à comprendre les mots.
« Papa, rentre à la maison, s’il te plaît. Je ne trouve pas ma pompe. Maman l’a prise. Elle ne veut pas me la rendre. Ma glycémie ne cesse d’augmenter. L’alarme ne s’arrête pas. »
Sa voix était rauque et éraillée, comme si elle avait raclé du gravier. Je me trouvais dans une salle de conférence vitrée, au douzième étage d’un immeuble de bureaux. Mon ordinateur portable était encore ouvert devant moi, les graphiques et les projections de la présentation client que je venais de terminer restant figés à l’écran. Mon téléphone était en mode silencieux depuis deux heures.
Sept appels manqués de Tyler. Deux de ma femme, Angela. Un seul SMS de sa part qui disait simplement : « Papa, s’il te plaît. »
Je l’avais rappelé machinalement, comme on le fait instinctivement en voyant son enfant tomber dans un escalier. Et maintenant, j’entendais sa respiration saccadée au téléphone tandis que mon propre cœur battait la chamade.
« Mon pote, respire un bon coup », dis-je, une main ramassant déjà mes clés sur la table de conférence, l’autre cherchant mon sac à tâtons. « Dis-moi où tu es assis. »
« Sur le canapé », a-t-il articulé difficilement. « Je me sens bizarre. J’ai les jambes qui tremblent. J’ai mal au ventre. »
« Votre CGM est-il allumé ? » ai-je demandé. « Qu’indique-t-il ? »
Il y eut un bruissement, un bip étouffé dans le téléphone. « Il est 3h10. Le compte à rebours ne cesse d’augmenter. J’ai essayé de trouver mon tire-lait, mais maman l’a mis quelque part. Elle a dit… elle a dit que je devais attendre après le dîner. »
Je me suis arrêtée. Le couloir a légèrement tourné sur lui-même, les lumières fluorescentes se transformant en traînées blanches.
« Passe-moi maman au téléphone », ai-je dit.
Quelques secondes de mouvement. Puis la voix d’Angela se fit entendre, calme comme si nous discutions d’une liste de courses et non de la défaillance pancréatique de notre fils en temps réel.
« Il va bien », dit-elle. « Il en fait tout un plat. Il n’a pas rangé son sac à dos ni ses chaussures après l’école. On en a déjà parlé. Je lui ai dit qu’il pourrait récupérer le tire-lait une fois qu’il aurait dîné et qu’il aurait bien rangé. »
« Il est quatre heures », dis-je. « On ne sert le dîner qu’à six heures. »
« Et alors ? » répondit-elle. « L’infirmière scolaire a de l’insuline de secours. Tu agis toujours comme s’il allait mourir si sa glycémie n’est pas parfaite pendant deux secondes. C’est ce qu’on appelle la discipline, Mark. Je ne vais pas le laisser s’en tirer à si bon compte parce que tu as peur de le mettre mal à l’aise. »
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