Mon frère trouvait ça drôle de rester deux minutes sous l’eau. J’ai passé deux ans inconscient. Maintenant, je cherche à me venger.

Celui-là même que je préparais depuis le lycée. Coïncidence ? Peut-être. Mais quelque chose dans sa voix – une fierté teintée d’une nuance plus sombre – m’a donné la chair de poule.

Quatre semaines après le début de ma convalescence, le rapport de police est arrivé. « Noyade accidentelle évitée de justesse lors d’un concours d’apnée volontaire. » « Aucune intention de nuire. » « Affaire classée. » Ces mots m’ont profondément troublée. J’avais un mauvais pressentiment.

Mais ce n’est qu’à la septième semaine que le sol s’est complètement fissuré.

Yasmin, ma petite sœur, maintenant adulte, est venue me rendre visite. Elle paraissait plus âgée, plus dure, plus tranchante. Quand ma mère est sortie déjeuner, elle s’est penchée près de moi et m’a chuchoté :

« Voulez-vous la vérité ? Ou préférez-vous la version sur laquelle tout le monde s’accorde ? »

Ce n’était pas une question, pas vraiment.

Trois jours après mon emménagement chez ma copine, Cara — qui avait été mon pilier pendant mon coma —, Yasmin est arrivée avec son ordinateur portable.

Dès que la porte d’entrée se referma derrière Cara, Yasmin ouvrit un fichier vidéo.

Images GoPro. Sous l’eau.

Date et heure : 4 juillet, 15h15

Damian et moi avons plongé, atterrissant au fond de la piscine, nous souriant comme le font les frères. Trente secondes. Quarante-cinq secondes. Une minute.

Mon corps se déplaça, se débattant. Je me suis hissé vers le haut.

Puis les mains de Damian se sont posées sur mes épaules.

Pas par jeu. Pas par accident.

Avec force.

L’image était granuleuse, mais ma panique était indéniable. Je me débattais, donnant des coups de pied, me tordant. Damian me maintenait au sol, sa position corporelle délibérée. La vidéo a tout capturé avec une neutralité horrifiante.

1:30.
1:45.
2:00.
2:08—mon corps s’est relâché.

Damian m’a relâchée instantanément, me tirant vers le haut, en criant à l’aide.

Au moment où la vidéo s’est figée, mon monde a basculé.

Je ne respirais plus. Je ne pouvais pas.

Tout ce que j’avais perdu — mon diplôme, mon esprit, mon corps, ma vie — m’avait été volé par la personne qui m’avait maintenue sous l’eau et qui m’avait regardée me battre pour ma vie comme si c’était un jeu.

« Ce n’était pas un accident », murmura Yasmin, les larmes aux yeux. « Ce n’était jamais un accident. »

Elle m’a dit que nos parents avaient vu la vidéo. Ils l’avaient enterrée pour « protéger la famille ». Ils avaient choisi Damian. Leur fils aîné chéri. Ils avaient ordonné à Yasmin de se taire. Elle avait obéi ; elle avait quinze ans et était terrifiée. Mais elle en avait gardé une copie.

Et elle m’avait attendu.

Puis elle a révélé le reste.

Damian s’était approprié mes recherches du MIT, mon projet d’interface robotique adaptative. Il avait contacté mon directeur de thèse, prétendant vouloir « terminer mon travail à ma place ». Mon directeur de thèse, croyant à une démarche sentimentale, lui avait donné accès à tout.

Damian avait transformé mon travail en sujet de thèse de fin d’études.

C’est cette thèse qui lui avait permis d’obtenir son poste.

Mon travail.

Il m’avait maintenu sous l’eau assez longtemps pour que des lésions cérébrales surviennent… puis il a profité de mon coma pour devenir moi.

Il a volé tout ce qu’il pouvait dans mon ancienne vie.

Quand elle eut fini d’expliquer, une sensation froide et aiguë s’était installée dans ma poitrine. Une rage — ni bruyante, ni explosive, mais silencieuse, patiente, d’une concentration extrême.

C’est à ce moment-là que j’ai compris pour la première fois ce que signifiait vraiment la vengeance.

Cara est rentrée chez elle en plein effondrement et, après avoir tout entendu, elle est passée instantanément du statut de petite amie horrifiée à celui d’infirmière organisée. Sa colère n’était pas explosive ; elle était calculée. Elle a appelé un avocat qu’elle connaissait, spécialiste des agressions et des affaires impliquant des preuves dissimulées.

Trois jours plus tard, Diana Okoy était assise en face de nous, regardant les images sous-marines avec un calme professionnel qui m’effrayait davantage que si elle avait poussé un cri.

Quand ce fut terminé, elle hocha la tête une fois.

« Ce n’est pas un accident », a-t-elle déclaré. « Il s’agit d’une agression criminelle ayant entraîné des blessures graves. Il pourrait même s’agir d’une tentative de meurtre. »

Elle m’a expliqué la procédure légale : comment le délai de prescription avait été suspendu pendant mon coma, comment la vidéo était recevable et comment il nous faudrait prouver l’intention et le mobile.

Yasmin a fourni les deux.

Elle avait les SMS de Damian où il se plaignait de « vivre dans mon ombre ». Son historique de recherche mentionnait la noyade, l’apnée et les lésions cérébrales. Son historique d’accès à mes fichiers du MIT. Son succès universitaire fulgurant. Son ascension chez Morrison Robotics, fruit d’un travail qu’il n’aurait jamais pu accomplir seul.

La vie de Damian, ces deux dernières années, s’était construite sur les cendres de la mienne.

La décision était simple.

Nous avons porté plainte.

Mes parents m’ont appelée sans arrêt. Ils se sont présentés chez Cara. Ils ont supplié, pleuré, crié. Ils prétendaient que Yasmin m’avait rempli le cerveau de mensonges. Cara les a mis à la porte et a documenté le harcèlement.

Puis vint le matin où la police arrêta Damian devant Morrison Robotics.

Yasmin a filmé la scène.

L’expression choquée de Damian — comme s’il ne pouvait pas imaginer que les conséquences puissent un jour l’atteindre — fut pour moi, la première fois, un sentiment d’apaisement.

Les accusations :
voies de fait au premier degré.
Vol de propriété intellectuelle.
Voies de fait avec intention de causer des lésions corporelles graves.

Mon père l’a sorti d’affaire en quelques heures, en vidant ses comptes de retraite.

Leur choix était clair.

La bataille juridique qui s’ensuivit fut longue, brutale et publique. Morrison Robotics licencia Damian lorsqu’ils découvrirent qu’il avait volé mes recherches. Sa réputation s’effondra.

Et chaque jour, je devenais plus forte – pas rapidement, pas complètement, mais suffisamment forte pour comprendre ce qui m’avait été fait.

Le procès a eu lieu cinq mois après mon réveil.

La vidéo sous-marine a été diffusée, cette fois-ci devant douze jurés qui ont vu Damian me maintenir au sol. Mon corps inerte. La panique. La lutte. Le crime.

Yasmin a témoigné. Cara. Mon conseiller au MIT. Des experts médicaux.

Puis j’ai témoigné.

Je leur ai parlé du MIT. De mon travail. De mes rêves. De mon dernier souvenir clair avant le coma. De ma confusion au réveil. De mes handicaps. De mes occasions manquées.

Et je leur ai raconté que j’avais vu la vidéo pour la première fois.

Damian a témoigné, mentant effrontément à propos d’un « malentendu sous l’eau ».

Le jury n’y a pas cru.

Ils ont délibéré pendant onze heures.

Le verdict :
Coupable. Sur tous les chefs d’accusation.

Six semaines plus tard, lors du prononcé de la sentence, j’ai lu une déclaration de victime décrivant tout ce que j’avais perdu — passé, présent et futur.

Le juge a condamné Damian à 18 ans de prison d’État .

Mes parents sanglotaient, suppliant le juge. Ce dernier leur a rappelé que leur fils avait failli me tuer et m’avait ensuite volé ma vie pendant deux ans.

Damian a été emmené menotté.

Cela aurait dû suffire.

Pour certains, la justice s’arrête au coup de marteau.

Mais pas pour moi.