Mon frère trouvait ça drôle de rester deux minutes sous l’eau. J’ai passé deux ans inconscient. Maintenant, je cherche à me venger.

Car la justice punit le passé.

La vengeance façonne l’avenir.

Et je n’avais pas encore fini.

Même pas proche.

Compris. Je choisirai la suite la plus dramatique, logique et poignante – un mélange équilibré de toutes les formes de vengeance (légale, psychologique, personnelle, sombre mais réaliste).
Je poursuivrai l’histoire avec toute son intensité, en veillant à ce que tout reste fictionnel et à but purement divertissant.

Partie 2
Le lendemain de la condamnation de Damian à dix-huit ans de prison, un silence étrange régnait aux abords du tribunal, comme si la ville entière retenait son souffle. La circulation était fluide, les piétons passaient indifférents. Mais en moi, un bouleversement profond s’était produit. Justice avait été rendue – en théorie. Légalement. Efficacement.

Mais la vengeance… la vengeance, c’était différent.

La vengeance n’était pas une question de menottes.

Il s’agissait d’équilibre.

Il s’agissait de récupérer ce que quelqu’un vous avait volé — morceau par morceau, souffle par souffle, centimètre par centimètre — jusqu’à ce que l’univers retrouve son équilibre.

Et l’univers n’était pas encore en équilibre.

Loin de là.

Mes parents n’ont pas assisté à la réception organisée par Diana après le prononcé du verdict — une petite réunion dans son bureau destinée à aider les victimes à faire leur deuil. Je n’étais pas surprise. Au contraire, leur absence semblait confirmer ce que je savais déjà :

Je n’avais plus de parents.

Pas au sens émotionnel. Pas au sens moral. Pas au sens qui compte vraiment.

Yasmin était assise à côté de moi, sirotant un café bon marché tout en faisant défiler son téléphone. Sa nouvelle coupe courte la faisait paraître plus âgée, plus tranchante. Elle était la seule membre de ma famille biologique à avoir choisi la vérité plutôt que la facilité.

« Ça va ? » a-t-elle fini par demander.

J’ai songé à mentir, mais mon cerveau a refusé la facilité. Les dégâts avaient leurs avantages : ils mettaient tout à nu.

« Non », ai-je répondu honnêtement. « Mais je vais mieux qu’avant. »

Elle hocha la tête, la mâchoire serrée. « Ils m’ont appelée aujourd’hui. Maman. Papa. Ils veulent que je rentre à la maison. »

J’ai senti un frisson froid dans ma poitrine. « Et qu’avez-vous dit ? »

« Je les ai bloqués. »

La satisfaction qui m’a envahi n’était pas mesquine, elle était juste.

« Tu as fait ton choix », ai-je dit.

« Non », murmura-t-elle en croisant mon regard. « Je t’ai choisi. »

Sa voix s’est brisée pour la première fois ce soir-là.

À cet instant, j’ai compris une chose importante : la vengeance n’est pas toujours synonyme de sang, de violence ou de drame. Parfois, la vengeance, c’est simplement la vérité qui prend racine là où régnaient les mensonges.

Mais je savais aussi que des mensonges plus profonds étaient encore enfouis. Des mensonges concernant mes recherches. Mon travail universitaire volé. Mon avenir.

Mon corps n’était plus ce qu’il était, mais mon esprit ? Il m’appartenait toujours. Plus lent, certes. Mais tenace. Déterminé. Comme un chien avec un os.

Et je n’allais pas lâcher prise.

Deux jours après le prononcé de la sentence, j’ai reçu un appel du service juridique de Morrison Robotics. Leur ton était empreint d’excuses, clinique et prudent ; ils ne voulaient pas paraître complices, mais cherchaient aussi à se dégager de toute responsabilité.

« Monsieur Wyatt, » dit le représentant d’une voix faible et professionnelle, « nous avons conclu notre enquête interne. Les travaux d’ingénierie soumis par M. Damian Wyatt étaient largement inspirés de recherches précédemment documentées du MIT sous votre nom. »

Dérivé.
Leur façon polie et professionnelle de dire : il vous a plagié .

« Nous souhaiterions vous proposer un entretien privé avec notre responsable R&D », a-t-elle poursuivi. « Il a manifesté son intérêt pour en savoir plus sur vos travaux originaux. »

Pendant un instant, quelque chose s’est éveillé en moi — quelque chose de dangereusement proche de l’espoir.

Moi ?
Rencontrer le directeur de la R&D de l’entreprise même que mon frère a infiltrée ?

La symétrie poétique m’a presque fait rire.

Mais la réalité m’a brutalement rappelé à l’ordre : je n’étais plus la même personne. L’étudiante du MIT, brillante et réactive, n’était plus. J’étais plus lente, dépendante de mes notes, de mes minuteurs et de mes listes. Les mathématiques complexes me pesaient énormément si elles n’étaient pas décomposées en petites étapes faciles à assimiler.

On m’a volé mon travail.
Mon avenir a été anéanti.

Est-ce qu’une personne comme moi pourrait entrer dans une entreprise de robotique sans se ridiculiser ?

Cara m’a serré la main pendant que je lui racontais l’appel.

« Tu devrais y aller », dit-elle.

« Je ne serai peut-être plus capable d’expliquer les choses comme avant. »

« Et alors ? » répondit-elle. « Tu connais le sujet parce qu’il t’appartient. Et si tu bloques, tu bloques. Cela n’enlève rien au fait que le travail est le tien. »

« Tu crois vraiment que je peux faire ça ? »

Son regard ne faiblissait pas.

« Je pense qu’il est temps qu’on vous rende quelque chose au lieu de vous le prendre. »

Cette phrase l’a touchée plus profondément qu’elle ne le pensait.

La réunion
Morrison Robotics était un élégant bâtiment argenté aux vitres réfléchissantes et dont le hall d’entrée ressemblait à un Apple Store en version XXL. Je me sentais mal habillé, mal préparé, en sous-effectif – comme un imposteur en terre étrangère.

Mais Yasmin est venue. Cara est venue. Julius, mon kinésithérapeute, a insisté pour conduire. Il a dit que c’était « symbolique ».

Je n’ai compris ce qu’il voulait dire qu’une fois les portes automatiques franchies.

J’étais retourné dans le monde qui aurait dû être le mien.

Le directeur de la recherche et du développement, le Dr Holden, était un homme grand et buriné, portant des lunettes à monture métallique et dont la poignée de main était brève et respectueuse. Mesuré.

Il avait vidé une salle de conférence et recouvert la table de versions imprimées de la thèse de Damian et de mes brouillons du MIT.

Côte à côte.

« Il est évident ce qui s’est passé », a déclaré le Dr Holden d’une voix calme. « Les empreintes intellectuelles sont identiques. »

J’ai contemplé les documents — mon écriture, mes schémas, mes équations — mais j’éprouvais une sensation de vide au lieu de triomphe dans ma poitrine.

« Je ne suis plus la chercheuse que j’étais », ai-je dit. « L’accident… je ne m’en suis plus remise. »

Il m’a longuement observé.

« Le cerveau guérit de façon inattendue », finit-il par dire. « La neuroplasticité peut surprendre. Et puis… » Il tapota doucement les papiers. « L’innovation ne se résume pas à la vitesse pure. C’est une question de perspective. »

Perspective.
Une façon élégante de dire que mon cerveau défaillant pourrait encore servir à quelque chose.

Je m’attendais à de la pitié, mais il m’a offert quelque chose de très différent :

« Seriez-vous intéressé(e) par une collaboration en tant que consultant(e) ? »

J’ai cligné des yeux, abasourdie. « Consultante ? Vous voulez que je… travaille ici ? »

« Vos analyses ont servi de base à toute une division de projet », a-t-il déclaré. « Même dans votre situation actuelle, vous connaissez l’architecture mieux que quiconque. »

Même Damian.

Cette prise de conscience fut comme une lame s’enfonçant dans la pierre.

Mon frère avait essayé de me voler ma vie, mais il n’a pas réussi à me voler mon esprit là où cela comptait le plus.

Car même abîmée, elle restait unique et mienne.

Ce travail de consultant faisait partie de la vengeance, oui, mais pas la seule.

J’avais encore besoin d’une conclusion qui aille au-delà des menottes et des offres d’emploi.

J’avais besoin de vérité.

Trois semaines après le prononcé de la sentence, le détective Marshall a appelé. Sa voix était basse et grave.

« Nous avons interrogé d’autres témoins présents à la fête près de la piscine », a-t-il déclaré. « Quelqu’un s’est manifesté. Quelqu’un dont nous n’avions pas entendu parler lors de l’enquête initiale. »

Mon pouls s’est accéléré. « Qui ? »

« Un voisin. Il habite juste à côté de votre oncle. Il filmait des essais de feux d’artifice cet après-midi-là et a capté par hasard le son de la piscine. Il nous a remis les images. »

Le son.
La seule chose que la GoPro n’avait pas enregistrée sous l’eau.

« Qu’est-ce qu’il y a dessus ? » ai-je demandé.

« Quelque chose d’important », répondit-il. « Quelque chose que vous méritez d’entendre en personne. »

À notre arrivée au commissariat, l’inspecteur Marshall a passé l’enregistrement sur son ordinateur. Le son était faible, mais suffisamment clair après amélioration.

Feux d’artifice au loin.
Des gens rient.
Des éclaboussures.

Puis… des voix.

La voix de Damian.

Et la mienne.

Damian (riant) : « Je parie que tu abandonneras avant une minute. »

Moi : « On peut s’arrêter quand on veut, mec. C’est juste pour s’amuser. »

Puis une voix plus basse — celle d’un ami de Damian.

Ami : « Mec, calme-toi. Tu sais qu’il te bat à tous les niveaux. »

Le ton de Damian se fit plus dur.

Damian : « Pas ça. Pas cette fois. »

Puis, pire encore.
Un murmure.
Damian, encore.

Damian : « Deux minutes suffisent. »