Mon mari a célébré sa « grande victoire »… jusqu’à ce que mon père entre et prononce une phrase qui a tout changé…

Il se leva.

Il s’est dirigé vers la fenêtre.

Dehors, la pelouse du manoir était éclairée par des projecteurs impitoyables. Des agents se déplaçaient comme des ombres sur l’herbe.

La voix de mon père s’est faite plus basse.

« Gemma, il ne se contentait pas de prendre notre argent », dit-il. « Il mettait en place un système. Chaque virement, chaque faux document, chaque personne corrompue qu’il touchait… il construisait une machine. Si je l’avais arrêté au premier vol, la machine aurait survécu. Elle se serait reconstruite ailleurs. »

Il se retourna vers moi.

« Je voulais la machine entière », a-t-il déclaré.

Silence.

Je voulais le détester.

Je l’ai détesté, pendant un instant.

Puis la colère s’est transformée.

Car en dessous se cachait quelque chose de pire.

Compréhension.

Je comprenais que mon père avait été contraint à un choix où chaque option était douloureuse.

Il fit demi-tour et s’assit.

Et pour la première fois, sa voix s’est brisée.

« Je suis désolé », a-t-il dit.

Non pas les excuses polies d’un homme habitué à régler les problèmes avec de l’argent et des solutions toutes faites.

Des excuses sincères.

Ce genre de choses qui s’accompagnent de douleur.

« Je suis désolé de ne pas t’avoir secouru plus tôt », dit-il. « Je suis désolé de t’avoir laissé croire que tu étais seul. Je suis désolé d’avoir laissé ta mère pleurer jusqu’à s’endormir. »

Ma mère porta la main à sa bouche.

Les yeux de mon père étaient humides.

« Je croyais te protéger, » murmura-t-il. « Mais je sais ce que tu as ressenti. Je sais que tu as eu l’impression d’être abandonnée. »

Ma gorge s’est serrée.

Parce qu’il avait raison.

Je me sentais abandonné.

Ni par lui, ni par ma mère.

Par l’univers.

Par l’idée que la vie était juste.

Et toute seule.

Parce que je n’arrivais pas à comprendre comment mon propre mari pouvait me haïr à ce point.

Je me suis rassis.

J’avais les jambes faibles.

« Dis-moi tout », ai-je dit.

Mon père a hoché la tête.

Et puis il l’a fait.

Il m’a raconté le jour où il a commencé à soupçonner l’identité de Brandon.

Ce n’était pas une question de chiffres.

C’était un nom.

Signature apposée sur un document soumis par Brandon pour autoriser un compte fournisseur.

Il n’était pas bien forgé.

Non pas parce que Brandon en était incapable.

Parce qu’il était négligent.

Il avait écrit « B. Callaway » dans le coin.

Pas « B. Henderson ».

Pas « Brandon ».

Juste… Callaway.

Quand mon père a vu ça, il ne l’a pas accusé.

Il ne l’a pas confronté.

Il est rentré chez lui.

Il était assis à son bureau.

Et il commença à chercher.

Tranquillement.

Patiemment.

Comme cet homme qui a bâti une entreprise à partir de rien.

Il a trouvé un dossier dans un autre État. Une affaire de fraude. Un nom différent, le même visage.

Puis un autre.

Puis un autre.

Trois familles.

Trois femmes.

Trois entreprises.

Même schéma.

Mariage.

Confiance.

Faillite.

Disparition.

« Votre mari, » dit mon père à voix basse, « était un professionnel. »

J’ai eu la nausée.