« Votre avocat vous a-t-il recommandé un audit ? »
Harold s’éclaircit la gorge. « Oui, Votre Honneur. »
« Avez-vous refusé ? »
Le regard de Vincent se posa sur Harold, comme pour le trahir. « Je… »
« Avez-vous refusé ? » répéta le juge Holden.
Un long silence.
“Oui.”
Le juge Holden hocha la tête une fois, comme si l’affaire venait de se terminer.
« Vous avez donc compris suffisamment pour refuser toute vérification préalable », a-t-elle déclaré. « Vous avez compris suffisamment pour signer une décharge. Vous avez compris suffisamment pour vous présenter avec assurance et repartir paniqué. Ce n’est pas de la fraude. C’est de l’arrogance. »
Le visage de Vincent s’empourpra.
Le juge Holden se tourna vers Nina.
« Maître, votre client a-t-il divulgué ses passifs comme l’exige la loi ? »
Nina a remis une copie de la déclaration de responsabilité avec les annexes.
« Oui, Votre Honneur », répondit Nina. « Toutes les dettes ont été déclarées. Il n’y a eu aucune dissimulation. »
Le juge Holden se retourna vers Vincent.
« La motion est rejetée », a-t-elle déclaré.
Deux mots seulement.
Refusé.
Les épaules de Vincent s’affaissèrent.
Dans le couloir, il a essayé de me coincer.
« Alexis, dit-il d’une voix rauque, tu ne peux pas me faire ça. »
Je n’ai pas bronché.
« Je ne t’ai rien fait », ai-je dit. « J’ai juste arrêté de faire des choses pour toi. »
C’était le moment inattendu : réaliser que la chose la plus dangereuse que l’on puisse faire à un homme comme Vincent, c’est de lui retirer sa force de travail.
Après cela, le bruit est devenu plus fort.
Les créanciers n’arrêtaient pas d’appeler.
Les voisins n’arrêtaient pas de chuchoter.
Lorraine n’arrêtait pas d’essayer de réécrire l’histoire.
« Il a été piégé », disait-elle.
Vincent a commencé à arriver en retard aux événements scolaires de Tyler, en sueur, le regard fuyant, essayant de ressembler à un père et non à un homme poursuivi par les conséquences de ses actes.
Tyler a cessé de faire le chemin à mi-chemin.
Un jour, Tyler est rentré de l’école et a jeté son sac à dos sur le canapé.
« Papa m’a dit que tu lui avais gâché la vie », dit-il, comme s’il répétait une phrase à laquelle il ne croyait pas.
J’ai attendu.
Tyler soupira en se frottant le front.
« Mais ensuite, il m’a demandé si je pouvais vous parler pour que vous l’aidiez », dit Tyler. Sa voix devint tranchante. « Alors, qui êtes-vous ? Le méchant ou la banque ? »
Je fixais mon fils, la fierté et la tristesse se mêlant dans ma poitrine.
« Tu n’es pas obligée de transmettre ses messages », dis-je doucement.
Tyler hocha la tête une fois. « J’en ai fini de porter quoi que ce soit pour lui. »
À un moment donné dans cette phrase, mon fils est entré dans l’âge adulte.
Mon indemnisation de 50 000 $ nous a permis de nous stabiliser : le premier mois de loyer, la caution, des meubles stables. Ce n’était pas le grand luxe.
C’était de l’air.
Et avec de l’air, on peut reconstruire.
Je me suis inscrite à des cours de design d’intérieur au collège communautaire. Le rêve que j’avais mis de côté à vingt-trois ans pour bâtir l’empire de Vincent.
Maintenant, je construisais la mienne.
Le premier jour de cours, je me suis assis à une table avec un cahier et un café bon marché, écoutant un professeur parler de la théorie des couleurs.
« La couleur, c’est l’émotion », a-t-elle déclaré. « La couleur, c’est la mémoire. »
J’ai noté une phrase en marge.
Vert sauge = espoir.
Ma première vraie cliente fut Sandra, cinquante-deux ans, fraîchement divorcée après vingt-huit ans de mariage. Elle se tenait dans son appartement vide, l’air perdu.
« Comment fait-on pour recommencer ? » demanda-t-elle.
J’y ai réfléchi.
« Une pièce à la fois », ai-je dit. « Une couleur à la fois. Un jour à la fois. »
Nous avons peint sa cuisine en vert sauge.
Elle a pleuré en le voyant.
« Des larmes de joie », a-t-elle insisté en s’essuyant les joues. « On dirait un nouveau départ. »
L’information se propage comme elle le fait lorsque des femmes s’entraident.
Une amie de Sandra a appelé.
Puis un cousin.
Puis un collègue.
J’ai commencé à recevoir des demandes qui ne concernaient pas uniquement la peinture.
« Comment faire pour que ça me revienne ? »
« Comment aménager une chambre quand le lit semble vide ? »
« Comment prendre un nouveau départ quand sa vie était auparavant un grand placard partagé ? »
J’ai appris une chose durant ces semaines : une nouvelle vie n’arrive pas toute faite.
On le construit morceau par morceau, comme j’avais construit l’empire de Vincent — sauf que cette fois, le mérite m’en revenait.
L’effondrement de Vincent, quant à lui, s’est aggravé.
Le site web de l’entreprise est devenu inaccessible. Son activité sur les réseaux sociaux s’est essoufflée. Ses amis, qui lui demandaient régulièrement des opportunités d’investissement, ont cessé de répondre à ses appels.
Un après-midi, mon téléphone a vibré : c’était un numéro que je reconnaissais.
Vincent.
Je l’ai regardé sonner jusqu’à ce qu’il s’arrête.
Puis ça a sonné à nouveau.
Et puis…
Je ne l’ai pas bloqué, non pas parce que je voulais avoir accès à lui, mais parce que je voulais des preuves. Nina me l’avait appris.
« Laisse-le parler », avait-elle dit. « Les gens se dévoilent lorsqu’ils pensent être convaincants. »
J’ai répondu au quatrième appel.
« Quoi ? » ai-je dit d’une voix neutre.
Vincent expira comme s’il avait retenu son souffle.
« Alexis », dit-il. « Nous devons parler. »
« Nous sommes divorcés », ai-je répondu.
« Je sais », dit-il rapidement. « Mais… Tyler. Enfin… ça concerne Tyler. On devrait… se comporter en adultes. »
Et voilà.
Quand Vincent voulait quelque chose, il l’enveloppait toujours dans les mains de Tyler.
« Que voulez-vous ? » ai-je demandé.
Une pause.
« J’ai juste besoin d’un peu de temps », dit-il. « D’un peu… d’aide. Temporaire. »
Aide.
Mon aide.
Après tout ça.
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