— Monsieur, je peux faire remarcher votre fille.
Jonathan se figea en plein pas.
Ces paroles le frappèrent comme une décharge. Il se tourna, plissant les yeux, sans savoir s’il devait se moquer ou se fâcher. Était-ce une blague cruelle ? Une arnaque ? Et pourtant — la voix du garçon avait été posée. Ni mielleuse, ni théâtrale. Juste… sûre d’elle.
Il s’approcha.
— Qu’as-tu dit ? demanda Jonathan d’un ton prudent.
— J’ai dit que je peux faire remarcher votre fille.
Les vêtements du garçon étaient usés mais propres. Le visage, sali, restait intelligent. Sa voix ne tremblait pas. Aucune peur.
— Comment t’appelles-tu ? demanda Jonathan.
— Leo, répondit le garçon. Leo Whitman.
Un des gardes fit un pas en avant. — Monsieur Fairchild, voulez-vous que nous…
— Non, coupa Jonathan sans quitter le garçon des yeux. Laissez-le parler.
Le regard de Leo ne dévia pas. — Je sais ce qui est arrivé à votre fille. Je l’ai vu aux infos. Et je sais qu’aucun médecin ne peut réparer sa moelle. Mais moi, je peux.
Jonathan soupira, déçu de lui-même d’accorder ne serait-ce qu’une seconde à cette idée. — Et comment ferais-tu cela, exactement ?
— Avec la lumière, répondit simplement le garçon. Et la résonance.
— La lumière et la résonance ?
Leo hocha la tête. — On appelait ça autrefois la thérapie par fréquences harmoniques, avant qu’on ne la ridiculise. Mais il y a plus que ça — la mémoire nerveuse, la régénération électromagnétique. Je peux vous montrer. Donnez-moi juste une chance.
Jonathan le fixa. — Où as-tu entendu ces mots ?
— Je ne les ai pas « entendus », répliqua Leo. Je les ai étudiés.
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