Quand je pensais que mon mari était en déplacement professionnel, mon frère m’a appelée et m’a dit que ce n’était pas du tout le cas.

Mon frère, qui gère un hôtel à Hawaï, m’a appelée et m’a demandé où se trouvait mon mari en ce moment. J’ai répondu : à New York. D’une voix calme, il m’a dit qu’en réalité, mon mari séjournait dans son hôtel — avec une autre femme — et qu’il payait avec ma carte bancaire. Avec son aide, j’ai planifié les prochaines étapes. Et puis mon mari m’a appelée — en pleine panique.

Mon frère, Luca Moretti, dirige un petit hôtel en bord de mer sur l’île d’Oʻahu.

Nous avons grandi dans le New Jersey, dans une famille où chaque dollar comptait et où l’on pouvait se disputer même à propos des factures de téléphone. C’est pourquoi, lorsque Luca m’a appelée à 7 h 12 du matin, la tension dans sa voix m’a immédiatement fait comprendre que quelque chose n’allait pas.

— Claire, dit-il en utilisant le nom de famille de mon mari. Il ne m’appelait ainsi que lorsqu’il était vraiment nerveux. — Où est Ethan en ce moment ?

— Mon mari ? J’ai jeté un coup d’œil à l’horloge de la cuisine. — Il est parti hier. New York. Des réunions professionnelles.

Il y eut un silence. Puis Luca expira lentement.

— Non. Il s’est enregistré dans mon hôtel hier soir. Tard. Chambre 318. D’après les documents, il est accompagné.

Mes doigts se crispèrent sur le bord du plan de travail.

— C’est impossible…

— J’ai la fiche d’enregistrement entre les mains, m’interrompit Luca calmement. — Il a payé avec ta carte de débit. Les quatre derniers chiffres dont tu m’as parlé le mois dernier quand tu suspectais des transactions. La signature — la même que d’habitude. Un grand « E » avec un trait oblique.

J’eus la nausée. Ces dernières semaines, Ethan « oubliait » de plus en plus souvent son portefeuille, cachait son téléphone et expliquait tout par le stress.

Luca continua à énumérer les détails : l’heure exacte d’arrivée, le numéro de la chambre, la demande de départ tardif, les services supplémentaires facturés à mon nom.

— Luca, murmurai-je, ne fais pas de scène.

— Je ne le ferai pas, répondit-il. — Mais, Claire… que comptes-tu faire ?

Je ne répondis pas tout de suite. Mon regard se posa sur une photo sur le réfrigérateur — Ethan et moi à Central Park, riant, ma main sur son épaule. Ce sourire me semblait maintenant artificiel.