Quatre ans après la mort de son mari, son fils a montré du doigt un homme dans l’avion — « Maman, c’est papa… » Ce qui s’est passé ensuite l’a bouleversée au plus profond d’elle.

Emma Blake avait appris à vivre avec le deuil — ou du moins, elle le croyait. Quatre ans plus tôt, elle avait perdu son mari, Daniel, dans un tragique accident de voiture. Elle s’était retrouvée à élever seule leur fils unique, Oliver. À trente-trois ans, la vie d’Emma n’était qu’un patchwork de responsabilités : le travail, la maternité, les factures à payer, et l’effort constant de maintenir vivants les souvenirs de Daniel pour Oliver, qui n’avait que deux ans quand son père est décédé.

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Aujourd’hui, à six ans, Oliver se souvenait à peine de lui, hormis les photos encadrées qu’Emma gardait sur la cheminée. Parfois, il demandait quel était le plat préféré de Daniel, ou pourquoi il portait toujours la même montre sur chaque photo. Emma répondait avec patience, le cœur serré à chaque rappel.

Ce matin-là, ils prenaient l’avion de Boston à Chicago pour rendre visite à la sœur d’Emma. C’était le premier vol d’Oliver, et son excitation détournait l’attention d’Emma de son anxiété habituelle en avion. Il collait son visage au hublot, pointant les nuages avec des yeux émerveillés. Emma souriait, se gorgeant de sa joie, quand soudain sa petite main jaillit pour désigner un homme deux rangées devant eux.

— Maman, murmura-t-il d’une voix pressante en tirant sur sa manche. Maman, c’est papa.

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Le cœur d’Emma s’arrêta.

Elle suivit le regard d’Oliver et le vit : un homme en blazer bleu marine, lisant un journal. Son profil était net, familier. La courbe de son nez, la façon dont ses cheveux sombres bouclaient légèrement sur la nuque — c’était Daniel.

Son souffle se coupa. C’était impossible. Daniel était parti. Elle avait vu son corps à l’hôpital. Elle l’avait enterré.

Pourtant, l’homme tourna légèrement la tête, et le monde d’Emma vacilla. La ressemblance était troublante. Ses doigts tremblaient tandis qu’elle serrait la main d’Oliver, s’obligeant à détourner les yeux, à se rappeler la réalité. Mais Oliver insistait, sa petite voix ferme :

— Maman, pourquoi papa est dans l’avion ? Tu m’as dit qu’il était au ciel.

La poitrine d’Emma se serra. Son esprit vacillait entre la logique et l’incrédulité. Était-ce possible ? Une erreur d’identité ? Ou bien avait-elle vécu dans un mensonge depuis quatre ans ?

Elle devait savoir.