« Qui a tiré ce coup ? » Le maître principal des SEAL est figé — Un seul tireur d’élite encore en vie pourrait y parvenir.

💥💥Un tir impossible. Un fantôme du passé. Une mission qui a tout changé.

Lorsque l’équipe SEAL Bravo se retrouve en infériorité numérique et de puissance de feu dans un piège mortel glacé, le maître principal Jake Dalton sait que sa survie est improbable. Leur mission d’exfiltration d’un brillant scientifique s’est transformée en une retraite désespérée, jusqu’à ce qu’un tir de sniper parfait change la donne.

Mais aucun membre de son équipe n’a tiré.

Et une seule personne vivante aurait pu l’avoir.

On la croyait morte il y a trois ans. Aujourd’hui, elle chasse à nouveau dans l’ombre.

🌨️Alors que la neige tombe et que les ennemis se rapprochent, une alliée invisible entreprend de les démanteler avec une précision glaçante. Une femme, jadis perdue dans la guerre et le silence, refait surface – non par soif de gloire, non par vengeance, mais par conviction.

Partie 1
La neige tombait comme du verre brisé. Chaque flocon réduisait la visibilité à quelques mètres seulement à travers le marais gelé où l’équipe SEAL Bravo luttait pour sa survie. Le maître principal Jake Dalton se plaqua contre le talus gelé. Le canon de son fusil était encore chaud malgré le froid glacial qui transformait son souffle en cristaux de glace.

Le lance-roquettes qui venait de déchirer la canopée au-dessus d’eux lui laissa les oreilles bourdonnantes. Un sifflement aigu qui rivalisait avec le crépitement saccadé des tirs ennemis. Ils étaient en infériorité numérique de dix contre un, peut-être même plus. La mission était simple sur le papier : extraire le Dr Helena Voss, la physicienne dont les travaux de cryptage la rendaient si précieuse que trois gouvernements la voulaient morte, et deux autres vivante.

Mais les services de renseignement avaient omis de repérer le complexe renforcé, les générateurs de secours et la force d’intervention rapide, transformant leur extraction en un combat acharné sur un terrain aussi hostile que l’ennemi. Puis le coup de feu retentit. Pas le crépitement des tirs automatiques ni la trajectoire parabolique des grenades. C’était différent.

Une simple brèche, d’une précision chirurgicale, déchira le chaos. À travers la neige tourbillonnante, Dalton vit le commandant ennemi, qui avait coordonné l’encerclement depuis une position protégée à 200 mètres, s’effondrer comme une marionnette dont on aurait coupé les fils. Dalton tourna brusquement la tête et scruta son équipe dispersée.

Qui a tiré ? demanda Static. Ses six autres opérateurs étaient cloués au sol dans un fossé, la tête baissée, ripostant par rafales contrôlées. Aucun n’avait de vue directe sur cette position. Aucun n’aurait pu effectuer ce tir dans ces conditions. Un vent soufflant en rafales à 40 nœuds, la neige réduisant la visibilité à néant, et des températures si basses qu’elles affectaient la balistique d’une manière qui exigeait des calculs que la plupart des tireurs d’élite étaient incapables d’effectuer même dans des conditions idéales, et encore moins sous le feu ennemi.

Chef, l’angle est mauvais.

La voix du maître Marcus Webb crépita dans la radio. « Ce coup de feu provenait de notre position 6h00. Nous n’avons personne sur place. »

Dalton sentit une sensation de froid, sans lien avec la météo, lui envahir la poitrine. Il exerçait ce métier depuis dix-sept ans. Il savait faire la différence entre un tir chanceux et un tir impossible. Il connaissait la signature de chaque tireur d’élite avec lequel il avait travaillé. Il pouvait déchiffrer leur style et le placement de leurs balles comme on déchiffre une écriture. Ce tir-ci portait une signature, une signature qu’il pensait ne jamais revoir.

« Corbeau », murmura-t-il, le mot formant du givre dans l’air.

Il y a trois ans, le lieutenant Nadia Marova était la meilleure tireuse d’élite avec laquelle Dalton ait jamais travaillé. Et il avait travaillé avec les meilleurs. On la surnommait Corbeau de l’Ombre, en partie à cause de sa capacité à surgir de nulle part, en partie à cause de son nom de famille, mais surtout parce qu’une fois qu’elle vous avait dans son viseur, vous étiez déjà mort. Elle lui avait sauvé la vie à deux reprises. La première fois à Kandahar, lorsqu’elle avait nettoyé une pièce à 700 mètres de distance, abattant les insurgés à travers les fenêtres avec des tirs défiant toute probabilité.

La deuxième fois, dans l’Hindou Kouch, elle avait couvert leur extraction pendant six heures d’affilée, son fusil crépitant jusqu’à l’arrivée des oiseaux sauveteurs. La troisième fois, elle n’avait pas survécu. L’opération avait mal tourné en montagne, lors d’un blizzard d’une blancheur immaculée, semblable à celui-ci.

Leur équipe était compromise, encerclée, et leurs munitions commençaient à manquer. Raven s’était positionnée sur une crête exposée pour leur fournir un tir de couverture pendant leur retraite à travers une vallée étroite. Elle avait tenu cette position jusqu’à ce qu’ils soient hors de danger. Sa radio s’est tue juste au moment où l’ennemi se rapprochait. Ils ont cherché pendant trois jours, jusqu’à ce que le temps s’améliore.

On a retrouvé du sang, des douilles, des traces d’une ultime résistance acharnée, mais pas de corps. Les montagnes l’avaient engloutie, du moins c’est ce qu’ils se sont dit. Officiellement, elle a été portée disparue , présumée tuée au combat . Dalton avait assisté à ses funérailles, accepté le drapeau plié au nom de son équipe et, depuis, portait le poids de l’avoir laissée derrière lui.

Une seule personne pouvait avoir tiré le coup dont il venait d’être témoin. Le problème, c’est que cette personne était censée être morte.

Chef, il faut bouger. La voix urgente de Webb interrompit ses souvenirs. Ils nous prennent en tenaille. On va se retrouver pris entre deux feux.

Dalton se força à revenir au présent. Six hommes sous ses ordres, un scientifique civil en proie à une crise d’hyperventilation au centre de leurs rangs, et des ennemis qui les encerclaient de trois côtés.

Le marais s’étendait devant eux. Un labyrinthe traître de mares gelées, de glace fine et de boue profonde qui pouvait engloutir un homme tout entier au moindre faux pas.

« Nous traverserons le marais », décida Dalton. « En file indienne, tous les cinq mètres. Regarde où je mets les pieds et mets-toi exactement au même endroit. »

« Chef, c’est du suicide ! » protesta le maître Sarah Chen. « La glace ne tiendra pas et nous serons découverts. »

Nous sommes condamnés si nous restons ici. Au moins, dans le marais, nous sommes maîtres de notre destin.

Il est passé sur le canal de l’équipe. Toutes les unités, repliez-vous sur moi. Nous traversons la zone gelée, cap au nord-est.

Alors qu’ils s’apprêtaient à bouger, un autre coup de feu retentit. Celui-ci abattit le spécialiste en armes lourdes qui installait une mitrailleuse PKM sur leur flanc est.

Le tir provenait d’un angle différent du premier ; celui qui se trouvait là-bas se repositionnait plus vite que ce qui était possible sur ce terrain. Soudain, la radio de Dalton crépita sur une fréquence qu’il n’avait pas entendue depuis trois ans. Un ancien protocole de cryptage, mis hors service lorsque son principal utilisateur avait été déclaré mort au combat.

Le signal était faible, mais la configuration était sans équivoque : trois brèves impulsions, deux longues, puis une courte. Un balisage. Sa main tremblait légèrement lorsqu’il sortit son GPS. Le signal les guidait vers un itinéraire précis à travers les marais, évitant les sentiers habituels où des embuscades les attendaient. Il indiquait de la glace sûre, un sol ferme et un couvert végétal.

« Quelqu’un nous guide-t-il ? » demanda le docteur Voss, son esprit scientifique prenant momentanément le dessus sur sa peur.

« Peut-être », répondit Dalton, la gorge serrée. « Tout le monde, on suit exactement cet itinéraire. Sans déviation. »

Ils s’enfoncèrent dans le marais. Chaque pas était un risque calculé. La glace craquait sous leur poids, mais tenait bon. Chen s’avança la première, une corde attachée à son harnais, testant chaque section avant que les autres ne la suivent. La neige continuait de tomber, offrant un abri, mais semant aussi la désorientation. Sans le signal qui les guidait, ils se seraient perdus en quelques minutes. Derrière eux, les forces ennemies semblaient désorientées, tirant sur des ombres et des fantômes.

Toutes les quelques minutes, un nouveau coup de feu retentissait et un autre soldat ennemi tombait. Il ne s’agissait pas de cibles choisies au hasard : chaque victime était un responsable de la poursuite, un coordonnateur des recherches. Leur structure de commandement était systématiquement démantelée.

« Contactez vos arrières ! » cria soudain Webb. Dalton se retourna et vit une patrouille ennemie de quatre hommes émerger de la lisière de la forêt.

Ayant réussi à suivre leur piste malgré leurs précautions, ils se dispersaient, armes au poing, lorsqu’un coup de feu siffla dans l’air glacial. Le premier poursuivant s’écroula. Puis un autre coup de feu, et le second tomba. Les deux survivants se jetèrent à couvert, mais un troisième tir atteignit l’un d’eux à travers une brèche dans les rochers derrière lesquels il s’était dissimulé.

Le quatrième homme, faisant preuve de plus de courage que de bon sens, quitta sa couverture et se précipita en avant. Il fit trois pas lorsqu’un tir fatal mit fin à sa progression. Quatre cibles, quatre tirs, quatre morts, le tout en moins de dix secondes, dans un blizzard, depuis une position inconnue. Dalton avait déjà vu Raven accomplir exactement ce genre d’opération. Elle appelait cela l’élagage : couper les branches du commandement ennemi jusqu’à ce que l’arbre s’effondre de lui-même.

Webb a constaté que les douilles en laiton de calibre .338 Lapua Magnum étaient encore suffisamment chaudes pour que la neige fonde à leur contact.

Le calibre préféré de Raven, chargé selon ses spécifications personnalisées.

« Chef », dit Chen d’une voix calme. « Qui que ce soit là-bas, ils veulent que nous survivions, mais pourquoi ne pas simplement prendre contact ? »

Dalton fixa du regard l’étui en laiton vide qu’il tenait dans sa main gantée. Car elle ne se révèle que lorsqu’elle est absolument certaine que nous ne pouvons pas survivre sans elle, et nous n’en sommes pas encore là.

Ils étaient en mouvement depuis deux heures lorsque l’ennemi changea de tactique. Dalton entendit les hélicoptères avant de les voir. Deux Mi-8, transportant probablement des escadrilles de chasseurs-tueurs entraînées à traquer des proies en terrain hostile. Les appareils effectuèrent de larges cercles, à la recherche de signatures thermiques et de schémas de déplacement.

Des ponchos thermiques, ordonna Dalton. Immédiatement.

Ils enfilèrent leurs vêtements chauds d’urgence par-dessus leurs uniformes, conçus pour masquer la chaleur corporelle. Cela leur donnerait un peu de répit. Les hélicoptères étaient équipés de radars infrarouges à pénétration de sol et pilotés par des personnes connaissant bien ces montagnes. L’un des appareils déposa une équipe de six hommes à quelques encablures de là, exactement sur leur itinéraire prévu. Le second appareil survolait la zone, son mitrailleur de porte scrutant le terrain.

Ils étaient pris au piège : une épaisse couche de glace derrière eux, un terrain découvert devant eux, des ennemis sur les deux flancs et un hélicoptère d’attaque au-dessus d’eux. Le docteur Voss regarda Dalton, les yeux écarquillés.

C’est ici, n’est-ce pas ? C’est ici que nous mourons.