« Qui a tiré ce coup ? » Le maître principal des SEAL est figé — Un seul tireur d’élite encore en vie pourrait y parvenir.

Le message que Dalton a reçu cette nuit-là l’a marqué plus longtemps que n’importe quel rapport d’après-action.

Trois courts. Deux longs. Un court.

Aucune localisation. Aucun horodatage fiable. Juste un signal qui répétait ce qu’il avait toujours dit.

Je suis vivant. Je vous observe. Continuez d’avancer.

Il ne répondit pas. Il savait qu’il valait mieux ne pas répondre. Raven n’envoyait pas de messages pour engager la conversation. Elle les envoyait pour clore des chapitres. Pour régler de vieilles dettes. Pour rappeler que certaines choses, forgées dans l’adversité, ne se brisent pas simplement avec le temps.

La vie a continué.

Pour l’équipe SEAL Bravo, la mission avec le Dr Voss s’est transformée en un succès classifié de plus, noyé dans un flot de démentis et de dossiers scellés. Les promotions se sont succédé. De nouveaux opérateurs ont rejoint l’équipe. Les anciens ont quitté les rangs. Dalton, lui, est resté. Il est toujours resté. Les hommes comme lui ne savaient pas s’arrêter.

Mais chaque fois qu’un briefing de mission mentionnait un terrain impraticable, des conditions météorologiques extrêmes ou des cibles jugées inaccessibles, il le ressentait. Ce subtil changement de probabilité. L’impression diffuse que quelque part, une variable avait changé.

Raven était là-bas.

Et c’était aussi le cas pour ceux qui avaient besoin d’elle.

Le programme dirigé par le directeur Hale s’est développé discrètement. Jamais imposant. Jamais bruyant. Une poignée de noms dans un tiroir fermé à clé. Des opérateurs qui ne correspondaient pas aux structures hiérarchiques. Des spécialistes dont la présence compliquait la paperasserie et inquiétait les avocats.

Raven n’a jamais rencontré les autres.

C’était intentionnel.

Elle travaillait seule. Elle s’immisçait sans prévenir. Elle réglait les problèmes sans cérémonie. Elle disparaissait sans laisser de traces ni d’explications. Ceux qui sont morts n’ont jamais su son nom. Ceux qui ont survécu ont rarement compris pourquoi.

Par une nuit d’hiver, près de deux ans après son retour, Raven se retrouva de nouveau dans les montagnes.

Même étendue d’eau. Pays différent. Même froid. Même vent impitoyable qui punissait les erreurs.

La cible était un homme qui contrôlait les guerres à l’aide de tableurs et d’appels téléphoniques. Pas d’uniforme. Pas de domicile fixe. Il se croyait intouchable car la distance et l’argent le protégeaient des conséquences.

Raven n’était pas d’accord.

Elle a attendu trois jours pour l’injection.

La quatrième nuit, le vent fit ce qu’il faisait toujours en ces lieux. Il mentit.

Elle s’est adaptée malgré tout.

Lorsque la balle a touché sa cible, elle n’a pas seulement ôté une vie. Elle a détruit tout un réseau. Les financements se sont taris. Les combattants n’ont pas été payés. Un conflit que les analystes prévoyaient durer encore une décennie a commencé à s’effondrer en quelques mois.