Mis hijos venían de vez en cuando, me dejaban algo de dinero, pero ellos tenían sus propias familias.
Nunca les hablé de mis dolores ni de mis mareos.
No quería ser una preocupación más.
Hasta que un día…
me desmayé frente a la puerta del cuarto donde vivía.
El doctor fue claro:
—Desnutrición severa. Necesita tratamiento. Hospitalización.
Yo sabía que no tenía opción.
Por primera vez en cinco años, pensé en esa tarjeta.
“Solo tiene 3,000 pesos… pero al menos me ayudará unos días.”
A la mañana siguiente fui al banco.
Mis manos temblaban cuando le entregué la tarjeta a la joven cajera.
—Quiero retirar todo, por favor.
En mi mente ya me veía saliendo con unos cuantos billetes, regresando a mi vida miserable.
Pero la muchacha se quedó mirando la pantalla…
demasiado tiempo.
Luego me miró a mí.
Sus ojos estaban llenos de sorpresa.
—Señora… —tragó saliva— el saldo no es de 3,000 pesos.
Mi corazón dio un salto.
—¿Entonces… cuánto hay?
Ella imprimió el estado de cuenta y lo deslizó hacia mí.
Miré el papel.
Y sentí que el mundo se detenía.
$983,000 pesos.
Casi un millón.
Me quedé sin aire.
Pensé que estaba leyendo mal.
Volví a mirar.
El número no cambió.
—¿Quién… quién depositó este dinero? —pregunté con voz temblorosa.
La cajera giró la pantalla hacia mí.
Había un nombre que conocía demasiado bien.
RAFAEL.
Transferencias mensuales.
Durante cinco años.
Sin fallar una sola vez.
Regresé a casa en silencio.
Esa noche no dormí.
Solo miré el techo, llorando.
Recordé su mirada triste.
Sus silencios extraños.
Las noches en que se quedaba despierto creyendo que yo dormía.
¿Y si… no me había dejado porque no me amaba?
Necesitaba respuestas.
Al día siguiente viajé al pueblo donde vivía su hermana mayor, Doña Teresa, en Michoacán.
La casa era pequeña, junto a los campos de maíz.
—¿Teresa… estás ahí? —llamé con la voz rota.
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