« Tu n’es pas une épouse, tu es un fardeau ! Dégage d’ici demain ! » déclara son mari, sans savoir que le lendemain matin, une surprise l’attendait.

— Oui, je m’en souviens, et alors ? — De toute évidence, ce tournant ne plaisait pas à Igor.

— Tu te souviens que, ce jour-là, tu es parti en urgence en déplacement ? Et que tu m’as demandé d’aller chez le notaire et de signer les papiers pour qu’on ait le temps de tout finaliser ?

Il hocha la tête, un peu crispé.

— Eh bien voilà. À ce moment-là, pour obtenir des conditions plus avantageuses sur le prêt… — Natacha s’interrompit, cherchant les détails. Elle revoyait les mots de ce conseiller bancaire. — Pour obtenir le statut de « jeune famille » et passer par un certain programme, tu m’as demandé d’être indiquée comme seule propriétaire, le temps que tu fasses la réorganisation. Et le tout premier versement, le plus gros, celui de SA mère — l’apport de Tamara Petrovna — a été versé à un moment où, sur les documents, j’étais la première et unique propriétaire.

Igor éclata de rire. Nerveusement. Fort.

— Mais qu’est-ce que tu racontes ?! C’était il y a longtemps ! N’importe quoi ! C’était la datcha de maman ! Son argent !

— L’argent — oui. Mais l’apport initial a été enregistré comme venant de moi — j’avais, tu te souviens, reçu un petit héritage officiel de ma grand-mère ? À la banque, ils insistaient pour voir au moins quelques fonds à mon nom. Tu as versé l’argent de ta mère, mais on l’a formalisé comme si c’étaient les miens. Provisoirement. C’est toi qui l’as demandé !

Un silence épais comme du béton s’abattit. Igor devint livide. Natacha, sans savoir d’où elle tirait sa force, sortit du dossier la seule feuille qui avait survécu par miracle — une copie du premier contrat avec la banque.

Elle la jeta sur la table, juste au-dessus du steak entamé.

— Vérifie. Propriétaire principal : Natalia Smirnova. Date du premier versement : après la signature.

Et juste à ce moment-là, tel un coup de tonnerre, retentit le son d’un message entrant. Ça venait de son amie, avocate. Juste quelques mots : « Les documents de cession sont prêts chez le notaire. J’attends ton appel ».

Natacha leva les yeux vers Igor. Il lisait le papier, ses lèvres remuaient, ses yeux couraient de ligne en ligne. Panique. Une panique pure, non diluée. Il venait tout juste de mettre dehors ce « fardeau », sans savoir que cette « charge » avait, une heure plus tôt, fait légalement transférer l’appartement à son seul nom…

— C’est toi qui dégages demain, Igor, — murmura Natacha.

Le matin. Il n’arriva pas avec le soleil, mais avec cette odeur lourde et étouffante d’orage qui approche.

Natacha n’avait pas dormi. Elle était assise dans la cuisine, buvait un thé froid, les yeux fixés sur la pile de documents. Aucune larme. Juste une résolution glacée, figée. Ça arrive quand l’amertume atteint son point d’ébullition : elle cesse d’être brûlante, elle devient de l’acier.

Igor se réveilla tard, le visage froissé, coupable, mais toujours gonflé d’orgueil. Manifestement, il s’attendait à ce que Natacha se jette à ses pieds, pleure et demande pardon d’avoir osé lui tenir tête.

— Alors ? T’as fait tes cartons ? — lança-t-il à la place d’un « bonjour ». Sa voix grinçait comme du métal rouillé.

— Je fais les cartons, — acquiesça Natacha. — Les tiens.

La sonnette retentit. C’était elle. Tamara Petrovna, la belle-mère. Elle entra comme une reine en audience, dans son plus beau manteau, avec un sourire triomphant déjà prêt à savourer l’humiliation de sa « belle-fille-fardeau ».

— Alors, qu’est-ce qu’on a là ? — Tamara Petrovna ne prit même pas la peine de dire bonjour, elle attaqua directement. Elle balaya Natacha du regard, avec un mépris affiché. — Je suis venue récupérer les clés de MES biens. Et n’oublie pas, ma fille, tout ce que je t’ai offert m’appartient. Cuillères, fourchettes, service de table. Je ne suis pas ta mécène, ici.

Igor, ayant flairé le parfum du pouvoir maternel, se colla aussitôt à elle comme un chiot.

— Maman, je lui ai dit. Elle déménage ce matin.

— Tu as bien fait, mon fils. Sinon, après, tu ne peux plus les mettre dehors. — La belle-mère s’avança vers Natacha et tendit une main vide. — Les clés. Et que je ne voie plus jamais…

Natacha ne bougea pas. Lentement, très lentement, elle posa devant sa belle-mère la chemise de documents. Sur la chemise, en grosses lettres : « TITRE DE PROPRIÉTÉ. Smirnova N.I. »

— Vous faites erreur, Tamara Petrovna, — la voix de Natacha était glaciale. — Ce sont MES biens.

La belle-mère se figea. Igor devint encore plus pâle que la veille.

— Qu’est-ce que… qu’est-ce que tu racontes ?! — Tamara Petrovna attrapa la chemise, ses doigts tremblaient, elle cherchait la faille. — C’est NOTRE appart ! Ma datcha, vendue pour l’apport initial !

— La datcha était à vous, l’argent était à vous, — acquiesça Natacha. — Mais sur le papier, pour obtenir ces fameuses conditions avantageuses que vous aimez tant, Igor a fait enregistrer le premier versement comme venant de moi. Et il y a six mois, en tant que seule propriétaire au titre de l’ancien contrat, j’ai exercé mon droit et tout fait transférer à mon nom, à titre de protection contre les fraudes familiales. Sur conseil juridique.

La belle-mère resta bouche bée. Son visage prit la couleur de la betterave.

— De la fraude ?! Mais je vais… je vais appeler la police ! Je vais te traîner en justice !

— Appelez, — haussa les épaules Natacha, en ressentant pour la première fois cette liberté indescriptible. — Mais lisez d’abord ce petit document.

Elle lui glissa encore une feuille. Un contrat. Contrat de prêt à taux zéro.