« Tu n’es pas une épouse, tu es un fardeau ! Dégage d’ici demain ! » déclara son mari, sans savoir que le lendemain matin, une surprise l’attendait.

— Votre apport initial, Tamara Petrovna, — poursuivit Natacha, — a été formalisé par Igor comme venant de moi — je l’ai déjà dit. Mais il y a six mois, j’ai reçu un héritage de ma grand-mère. Et moi, en bonne emprunteuse, — Natacha appuya sur chaque mot, — je vous rembourse ce prêt. Avec des intérêts. De l’argent propre, légal.

Igor avait essayé de la mettre à la porte de l’appartement acheté avec son propre argent, honorable, dûment obtenu. Voilà le boomerang karmique.

— VOICI VOTRE ARGENT ! — Natacha lança une enveloppe sur la table basse. Épaisse, bourrée de liasses. La belle-mère resta interdite. — En liquide, pour éviter toute contestation. Votre datcha, votre argent. Le compte est soldé. Maintenant, vous — vous n’êtes plus rien. Et moi, je suis l’unique propriétaire.

Tamara Petrovna porta la main à son cœur. Igor se taisait. Il regarda l’enveloppe, puis sa mère, puis Natacha. Il comprit. Il voulait mettre à la porte une épouse qui venait tout juste de devenir la propriétaire aisée de leur logement.

— Et maintenant, Igor, — Natacha posa les yeux sur son mari. — Je ne suis pas un fardeau. Je suis la propriétaire. Et tu sais quoi ? C’est toi qui déménages. Toi. À quinze heures, pour que j’aie le temps d’appeler le serrurier pour changer les serrures.

—

La belle-mère, Tamara Petrovna, ne téléphona jamais à la police. Sa cupidité prit le dessus sur sa colère. Elle attrapa l’enveloppe de liquide — son « prêt » — et sortit de l’appartement comme un bouchon de champagne. Le claquement de la porte fut si violent que la vaisselle en vibra.

Igor resta. Debout au milieu du salon où, la veille encore, il lui annonçait d’un ton si solennel qu’elle était « un fardeau ». Il était pitoyable. Vous savez, ce spectacle gênant où le masque tombe et, dessous, il n’y a que du vide et de la peur.

— Natacha, écoute-moi. C’est… c’est un malentendu ! Je ne savais pas ! Maman m’a piégé ! — balbutia-t-il, essayant d’activer le mode « pauvre fils malheureux et victime ».

— Un malentendu, Igor ? — Natacha s’approcha de la fenêtre. En bas, sur le parking, le serrurier qu’elle avait appelé était déjà là. — Le malentendu, ça a été de t’épouser. Le fait que tu partes aujourd’hui, lui, c’est la justice.

— Mais je vais aller où ?! — sa voix commençait à monter dans les aigus.

— Là où ira demain Tamara Petrovna, — répondit sèchement Natacha. — J’ai appelé ton frère, Andreï. Je lui ai tout raconté. Comment toi et ta mère aviez prévu de me jeter dehors pour son mariage. Il n’a pas apprécié votre noblesse. Tu sais ce qu’il a dit ? — Natacha se retourna, et ses yeux brillèrent d’un éclat froid. — Il a dit : « Que maman et Igor récoltent ce qu’ils ont semé. Mon mariage ne commencera pas sur un mensonge ».

Un coup. Le deuxième coup.