« Tu n’es plus qu’un fardeau percé ! » lança le fiancé en renversant violemment son fauteuil. Un an plus tard, il rampait à ses pieds, les larmes aux yeux, suppliant qu’elle lui pardonne.

— Quelle chance ? Tu n’as pas entendu les médecins ? Il n’y en a pas ! On a tout essayé, brûlé des montagnes d’argent — pour rien ! Je suis épuisé. J’attends un miracle qui n’existe pas. Je ne peux plus vivre ainsi !

À bout de souffle, il se tut après avoir déversé sa colère. Marina, écrasée par ses mots, laissa couler ses larmes, puis murmura :

— Je n’ai pas besoin d’un miracle… Juste de toi. Reste. Avec toi, je m’en sortirai… Je t’en prie…

Ces mots, pleins de foi, l’exaspérèrent encore davantage. Sa dépendance ne lui inspirait que dégoût. Il décida non seulement de partir, mais de l’achever moralement.

— « Du soutien » ? fit-il en ricanant — grimace plus terrifiante qu’un cri. Pour te trimballer de clinique en clinique et changer les bassins ? Tu n’es plus qu’un poids mort. Tu comprends ? Un fardeau que je ne traînerai pas toute ma vie.

« Un poids mort. »

Ces mots frappèrent plus fort que le choc de métal du jour de l’accident. Son cœur se déchira. Sa respiration se coupa. Le monde se réduisit à cette cruauté.

Il posa les clés de l’appartement sur la table de chevet. Un son sec, définitif.

— J’ai déménagé. J’ai pris mes affaires. Ne me cherche pas. Adieu.

Il sortit sans se retourner. Ses pas résonnèrent dans le couloir et dans l’âme vidée de Marina. Elle fixa la porte close et pleura sans bruit, comme un animal blessé.

Les premières semaines, elle ne fit qu’exister, noyée dans la nuit. Elle ne voulait plus voir le plafond de la chambre, ni les regards compatissants des infirmières, ni la tristesse muette de sa mère. Elle haïssait ce fauteuil devenu sa prison.

Mais tout au fond, quand même respirer faisait mal, quelque chose naquit : une colère froide, vibrante.

Un jour, elle tomba sur une photo d’Artiom dans un magazine — il riait, à un événement mondain, au bras d’une belle femme. Alors, quelque chose explosa en elle. Les larmes cédèrent la place à la décision.

Un poids mort ? Elle prouverait l’inverse. À elle-même, à lui, au monde.

À sa sortie, elle vendit la bague de fiançailles qu’il n’était jamais venu récupérer et s’acheta un ordinateur puissant.

Avant l’accident, elle était une brillante analyste IT, mais au service des autres. Il lui restait le temps, un esprit aiguisé et une rage dévorante.

Elle travailla dix-huit heures par jour, oubliant de manger, de dormir. Son univers se réduisit à l’écran, aux lignes de code, aux courbes.

Elle créa un logiciel analytique capable de prévoir avec une précision stupéfiante les mouvements des marchés financiers. Pour qu’on ignore sa condition, elle choisit un pseudonyme.

Ainsi naquit une légende du monde des affaires : la mystérieuse, inatteignable « Lady Vénus », génie de la finance, jamais présente physiquement, toujours en visioconférence depuis un large fauteuil à demi noyé dans l’ombre.

Un an passa.