« Monsieur Mitchell, » a persiflé la procureure de la ville, « vous admettez avoir hébergé des enfants fugueurs dans votre atelier ? »
« J’admets avoir donné à manger et un endroit sûr pour dormir à des gosses affamés, » a simplement répondu Mike.
« Sans prévenir les autorités ? C’est un enlèvement. »
« C’est de la bonté, » a corrigé Mike. « Vous comprendriez si vous aviez déjà eu quatorze ans, désespéré, sans nulle part où aller. »
« Et que sont devenus ces enfants ? Ces fugueurs que vous avez “aidés” ? »
Je me suis levé : « Objection. Hors de propos ? »
La juge m’a regardé. « Objection rejetée. Répondez à la question, Monsieur Mitchell. »
Mike m’a regardé droit dans les yeux, la fierté évidente. « L’un d’eux est juste là, Votre Honneur. Mon fils — pas par le sang, mais par choix. Il me défend aujourd’hui parce qu’il y a vingt-trois ans, je ne l’ai pas jeté quand le reste du monde l’avait fait. »
La salle a retenu son souffle. La procureure s’est tournée vers moi.
« Vous ? » a-t-elle dit. « Vous êtes un de ses… protégés ? »
« Je suis son fils, » ai-je répondu fermement. « Et j’en suis fier. »
La juge — glaciale depuis le début — s’est penchée. « Maître, c’est exact ? Vous étiez sans abri, vivant dans l’atelier du prévenu ? »
« J’étais un gamin jeté, Votre Honneur. Abusé en foyer, vivant dans une benne, mangeant des restes. Mike Mitchell m’a sauvé la vie. Lui et son “gang de bikers” m’ont donné un foyer, m’ont obligé à aller à l’école, ont payé mes études et ont fait de moi l’homme qui se tient devant vous. Si cela fait de son atelier une “nuisance pour la communauté”, alors il faut peut-être redéfinir ce qu’est une communauté. »
La juge a levé l’audience. À la reprise, elle avait sa décision.
« Cette cour ne voit aucune preuve que Big Mike’s Custom Cycles présente un danger pour la communauté. Au contraire, les éléments montrent que M. Mitchell et ses associés ont été un atout majeur, offrant depuis des décennies soutien et refuge à des jeunes vulnérables. La requête de la ville est rejetée. L’atelier reste. »
La salle a explosé. Quarante bikers qui acclamaient, pleuraient, s’embrassaient. Mike m’a serré dans un câlin d’ours qui m’a presque brisé les côtes.
« Fier de toi, fiston, » il a chuchoté. « Je l’ai toujours été. Même quand t’avais honte de moi. »
« J’ai jamais eu honte de toi, » ai-je menti.
« Si, un peu. C’est pas grave. Les enfants sont censés dépasser leurs parents. Mais t’es revenu quand ça comptait. C’est ça qui compte. »
Ce soir-là, à la fête au local, je me suis levé pour parler.
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