Un marine lui a donné un fusil enrayé pendant l’embuscade ; malgré cela, il a éliminé 5 cibles en quelques secondes.

Le sol de la jungle explosa sous leurs pieds. Terre, feuilles et éclats d’obus volèrent dans l’air humide tandis que l’escouade s’écrasait au sol. Immobilisés, ils étaient complètement exposés. Ce qui devait être une simple reconnaissance, une « marche fantôme » au cœur des vallées hostiles de Colombie, s’était transformé en un véritable carnage.

“Contact… contact à gauche !” cria l’adjudant-chef Miller, sa voix se brisant dans les communications.

Des balles lacé l’écorce des arbres à quelques centimètres du visage de Sarah. Cloué au sol, elle avait la bouche pleine de sang et de peur. Le reste du commando SEAL, des hommes qui paraissaient des géants à côté d’elle, chargeaient, leur ligne de défense cédant sous le feu nourri des milices du cartel. Ils étaient dix fois moins nombreux et ils étaient en train de perdre.

Sarah serra son fusil. Elle savait que ce moment arriverait. Non pas l’embuscade, mais le dysfonctionnement, car elle savait exactement ce qui n’allait pas avec l’arme qu’elle tenait entre les mains. Elle pressa la détente pour assurer sa couverture et entendit le son le plus terrifiant qu’un soldat puisse entendre en zone de guerre : un clic sec et le silence de la chambre. Un enrayage.

De l’autre côté de la clairière, le lieutenant Graves, chef de section, l’observait. Il ne paniquait pas. Dans le feu de l’action, il avait esquissé un sourire suffisant, un regard sombre et arrogant qui disait : « Je te l’avais bien dit. » Il l’avait piégée. Mais ce que le lieutenant Graves ignorait, c’est qu’un fusil défectueux ne suffirait pas à arrêter Sarah Vance. Il pensait neutraliser un maillon faible. Au lieu de cela, il venait d’activer une arme bien plus redoutable que le pistolet qu’il tenait à la main.

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Revenons 48 heures en arrière.

Sarah Vance, opératrice de deuxième classe des forces spéciales, se trouvait à l’armurerie de la base opérationnelle avancée. Seule femme de sa section, elle avait récemment rejoint l’équipe SEAL 4 grâce à ses compétences linguistiques et en analyse du renseignement. Mais pour les opérateurs, ces « forceurs d’assaut », elle n’était qu’un fardeau, un poids mort.

Le lieutenant Graves, un homme à la mâchoire carrée et à l’ego démesuré, se tenait près des râteliers d’armes. Il prit un fusil d’assaut HK416. Il était vieux. La peinture était usée. Le mécanisme de culasse cliquetait. C’était une arme bricolée, un assemblage de pièces récupérées sur des fusils mis hors service, généralement réservées aux exercices, jamais au combat.

« Vance ! » aboya Graves en lui lançant le pistolet.

Elle le rattrapa, manquant de trébucher sous le poids soudain de son équipement. Elle inspecta la chambre. Elle était sèche et granuleuse. Le ventilateur d’extraction semblait tordu.

« Monsieur, dit Sarah d’une voix ferme mais calme. Le système d’extraction de cette unité est défectueux. Il ne résistera pas à des tirs nourris. »

Le silence se fit dans l’armurerie. Les autres hommes, d’énormes masses de muscles, ricanèrent. Graves se pencha en avant, la dominant de toute sa hauteur.

« Tu es analyste, Vance. Tu lis des cartes. Ne me parle pas de matériel. Voilà ce qui reste. Si tu ne supportes pas un peu de sable sur ton équipement, tu aurais peut-être dû rester dans le fourgon de renseignement en Virginie. »

« C’est un risque pour la sécurité, monsieur », a-t-elle insisté.

Graves sourit, un sourire froid et prédateur aux lèvres.

—Alors ne tirez pas. Restez derrière nous. Baissez la tête et faites en sorte de ne pas nous faire tuer. Si vous avez peur, sonnez la cloche.

Il lui tendit un seul chargeur. Un seul chargeur.

—Fais en sorte que ça compte, chérie.