Pourquoi perdre du temps avec une contractuelle qui a probablement obtenu son poste grâce à ses relations plutôt qu’à ses compétences ? Lieutenant Hayes. Ree marque une pause à la porte. Assurez-vous que notre amie ici comprenne bien le message. Cette salle de contrôle lui est interdite d’accès, sauf autorisation expresse de sa part, et cette autorisation doit d’abord passer par mon bureau. Bien reçu, monsieur.
Hayes sourit à la femme. « Ne vous inquiétez pas, mademoiselle. On vous trouvera quelque chose de plus approprié. Peut-être que la cantine a besoin de personnel, ou alors il y a toujours la laverie. » De nouveaux rires fusent. Ils sortent en file indienne, leurs voix s’estompant dans le couloir. Quelqu’un parle du petit-déjeuner. Un autre fait une blague sur les entrepreneurs. La porte claque.
La salle de contrôle retrouve son bourdonnement habituel. Les serveurs traitent les données. Les ventilateurs brassent l’air. Dehors, à travers les vitres blindées, le soleil hawaïen monte au-dessus des pistes et des hangars, dans l’immensité bleue du Pacifique. Garrett n’a pas bougé de son coin. Il tient toujours son stylo, faisant semblant de consulter les rapports de maintenance, mais son regard suit la femme qui retourne à son poste, se rassoit et affiche le même écran de diagnostic qu’avant l’interruption.
Ses mains retournent sur le clavier. Cette même prise, cette même fermeté si caractéristique. Il tape depuis longtemps. Sa voix est rauque, usée par des décennies à crier pour couvrir le bruit des moteurs et les tirs. Elle ne sursaute pas. Elle continue même à taper. Assez longtemps, Major. Elle connaît son grade sans même regarder son uniforme. Intéressant. Ces protocoles de cryptage.
Il tapote son stylo contre le registre. La plupart des gens ont besoin du manuel. Il leur faut 10 à 15 minutes pour s’authentifier correctement. J’ai déjà travaillé avec des systèmes similaires. Similaires ? Garrett hoche lentement la tête. C’est le moins qu’on puisse dire. Elle finit par le regarder. Vraiment le regarder. Et on perçoit un calcul dans son regard. Une évaluation des risques, de la nécessité et du coût potentiel de cette conversation.
Puis-je vous être utile, Maître principal ? Simple curiosité. Il referme son carnet de bord et se lève avec la prudence d’un homme dont les genoux ont subi trop d’atterrissages en parachute. Quarante-trois ans dans la Marine. J’en ai vu passer des gens. Des spécialistes avec des habilitations qu’ils n’auraient pas dû avoir. Des consultants techniques qui en savent des choses qu’ils ne devraient pas savoir.
Il se dirige vers la porte, s’arrête. J’ai vu des opérateurs aussi, des vrais. Ceux qui ne font pas de pub. Elle retourne à son écran sans répondre. Garrett ouvre la porte puis s’arrête. Ce rythme respiratoire, dit-il doucement. 4×4. C’est la gestion du stress post-traumatique. Ils l’enseignent à Fort Bragg, à Coronado, dans des endroits dont la plupart des gens n’ont jamais entendu parler.
Il n’attend pas de confirmation. « Bonne journée, mademoiselle. » La porte se referme derrière lui. Les doigts de la femme restent immobiles sur le clavier, mais sa mâchoire se crispe légèrement. Juste assez. À son poignet, à peine visible sous sa manche, une montre affiche l’heure au format 24 heures.
Mais il y a autre chose aussi. Un petit bouton sur le côté, encastré, facile à manquer si on ne sait pas où chercher. Le genre de bouton qu’on ne trouve sur aucune montre du commerce. Elle y jette un coup d’œil. Pas encore. Pas encore du tout. Dehors, Reese est déjà au mess, en pleine conversation avec les jeunes officiers autour d’une table.
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