Une fillette simule une maladie et surprend sa tante en train de glisser quelque chose dans le manteau de sa mère : la police pourrait être appelée ce soir.

Un grincement métallique. Le clic caractéristique d’une clé tournant dans la serrure de la porte d’entrée.

Emily se figea, le bol de pop-corn à mi-chemin de sa bouche. Son cœur rata un battement. Maman avait dit qu’elle serait à la maison à cinq heures. Papa était encore à Chicago jusqu’à vendredi. La seule autre personne qui avait une clé…

Elle se cacha derrière le canapé, retenant son souffle. La porte s’ouvrit lentement. Des talons claquèrent sur le parquet – un bruit mesuré, délibéré, luxueux.

Tante Lydia.

Lydia Harper, la sœur cadette de sa mère, arrivait toujours comme si elle sortait d’un magazine. Aujourd’hui ne faisait pas exception. Ses cheveux auburn brillaient, tirés en un chignon serré, son trench-coat beige était ceinturé d’une ceinture en cuir qui coûtait probablement plus cher que toute la garde-robe d’Emily. Elle ne portait ni sac à main, ni sac, rien qui puisse expliquer sa présence.

Elle tenait à la main une petite pochette en velours. D’un bordeaux profond. Le genre de velours qui annonce des ennuis.

Le regard perçant de Lydia balaya la pièce, s’attardant sur la cabane de coussins, le pop-corn, la faible lueur de la télévision. Ses lèvres esquissèrent un sourire en coin. Emily se recroquevilla davantage derrière le canapé, retenant son souffle.

Lydia traversa ensuite la rue pour se diriger vers le porte-manteau.

Le trench-coat bleu marine de Sarah était suspendu à l’endroit où elle l’avait laissé. Lydia, d’un geste précis et sûr, glissa la pochette dans sa poche. Sa main gantée s’attarda un instant avant qu’elle ne tapote le tissu pour le lisser.

Les yeux d’Emily s’écarquillèrent. Qu’est-ce que c’était ?

Lydia sortit alors son téléphone, se détourna légèrement et parla à voix basse.

« J’ai tout réglé », dit-elle d’une voix à peine audible. « Vous pouvez appeler la police ce soir. Cet imbécile ne se doutera de rien. »

Sept secondes. C’est la durée de l’appel. Puis Lydia remit son téléphone dans sa poche et sortit en verrouillant la porte derrière elle.

Emily resta figée, le bruit de son cœur résonnant dans ses oreilles. Elle demeura ainsi une bonne minute, peut-être deux, avant de se glisser vers la porte.

La maison était de nouveau silencieuse. Normale. Ordinaire. À l’exception de la chose qui se trouvait maintenant dans la poche du manteau de sa mère.

Ses mains tremblaient lorsqu’elle glissa la main à l’intérieur. La pochette de velours était chaude du contact de Lydia, douce et lourde. Elle l’ouvrit délicatement.

À l’intérieur, un collier de diamants scintillait, chaque pierre captant la lumière comme un secret qui ne demandait qu’à être révélé. Dessous se trouvait un morceau de papier plié.

Emily le déplia lentement, le pouls battant dans ses oreilles.

Déclaration de sinistre déposée. L’assurance verse le double en cas de vol à domicile. Partage 60/40 après expertise. À jeter.

Elle sentit son estomac se nouer. Elle en savait assez pour comprendre que ce n’était pas un jeu.

Lydia ne cachait pas un cadeau.

Elle fabriquait des preuves.

Emily recula du porte-manteau, l’esprit tourmenté. Sa tante – la propre sœur de sa mère – était en train de piéger sa mère en l’accusant de fraude à l’assurance. Et ce soir, quelqu’un appellerait la police.

Elle pressa ses mains tremblantes contre son visage.

« Que dois-je faire ? » murmura-t-elle.

Son premier réflexe fut d’appeler sa mère, mais elle se retint. Si sa mère rentrait plus tôt que prévu et confrontait Lydia, cette dernière détruirait tout : elle nierait les faits, cacherait les preuves, et Emily n’aurait plus qu’une histoire invraisemblable.

Non, pensa-t-elle en serrant les mâchoires. Il lui fallait des preuves. Des preuves qui ne puissent pas disparaître.

Elle prit son téléphone sur le comptoir, les mains tremblantes, et photographia tout : le collier, le mot, la pochette. Elle zooma sur le fermoir du collier. De minuscules lettres y étaient gravées : LH 18K.

Lydia Harper. Ses initiales.

Emily a tout remis exactement comme elle l’avait trouvé, la pochette se glissant à nouveau dans la poche de son manteau.

Le reste de l’après-midi passa comme dans un rêve. Elle n’arrivait pas à manger. Elle ne tenait pas en place. Le moindre craquement dans la maison lui semblait être un pas. Chaque voiture qui passait la faisait sursauter. Quand son téléphone vibra à 15 h 14, elle faillit hurler.

Un message de sa mère :

Je suis en retard. Commande une pizza si tu as faim. Je t’aime.

Emily fixa le message jusqu’à ce que sa vue se trouble. La police devait être appelée ce soir .

Sa mère était en train de tomber dans un piège — et elle était la seule à le savoir.

Partie 2 :
Emily Harper avait toujours adoré les romans policiers.
Elle se blottissait contre sa mère sur le canapé pour regarder des rediffusions de Arabesque et de New York Unité Spéciale. Elle aimait la poursuite, les indices, la façon dont tout s’emboîtait à la fin, comme les pièces d’un puzzle qui s’emboîtaient parfaitement.

Mais c’était différent.
C’était réel.

À 15 h 30, Emily arpentait le salon, l’esprit embrouillé par la peur et des projets confus. La pochette en velours reposait toujours dans le manteau de sa mère, silencieuse et lourde, une bombe à retardement. Le message de sa mère – « Je t’aime » – brillait sur l’écran de son téléphone comme le fantôme d’une sécurité désormais disparue.

Sa mère serait de retour à la maison vers 18h30.
Cela laissait à Emily environ trois heures pour trouver un moyen d’arrêter sa tante Lydia.

Elle s’est agenouillée et a ouvert son sac à dos. Elle en a sorti son chargeur de téléphone, sa tablette scolaire et enfin, sa tirelire : un gros récipient en verre orné d’un autocollant arc-en-ciel où il était écrit « Fonds Aventure ». À l’intérieur, 53,47 $. Principalement son argent d’anniversaire.

« L’aventure », murmura-t-elle d’un ton sombre. « J’imagine que ça compte. »

Elle fourra l’argent dans sa poche et attrapa son casque de vélo.

La pharmacie du coin était à quatre rues, après le parc et l’ancienne bibliothèque. L’air était imprégné d’une odeur de feuilles mortes et de métal froid tandis qu’elle pédalait avec acharnement, son souffle se réduisant à de pâles volutes. Tout le temps, la même pensée la hantait : « Si je le dis à maman, elle ne me croira pas. Si je le dis à la police, ils n’écouteront pas une enfant de douze ans. »

Elle avait besoin de preuves. De vraies preuves.

À l’intérieur de la pharmacie, les néons bourdonnaient au plafond. Un caissier adolescent, affalé derrière le comptoir, consultait son téléphone. Emily, capuche relevée, scrutait les rayons jusqu’à trouver le petit rayon d’électronique.

Là, accrochée à un panneau perforé, se trouvait exactement ce qu’il lui fallait :
une minuscule caméra sans fil, à peine plus grande qu’un porte-clés. L’emballage promettait une résolution HD 1080p, la vision nocturne, la détection de mouvement et, surtout, une autonomie de 12 heures.

Prix ​​: 49,99 $.

Elle jeta les billets froissés sur le comptoir. Le caissier ne leva même pas les yeux en scannant les articles et en lui tendant le sac. « Bonne journée », marmonna-t-il.

Le cœur d’Emily battait la chamade lorsqu’elle est ressortie.

Elle rentra chez elle à vélo à toute vitesse, le monde défilant à toute allure, sa peur se muant en détermination. Arrivée à destination, elle jeta son vélo contre la rambarde du perron, se précipita à l’intérieur et déchira l’emballage d’une main tremblante.

La caméra était minuscule, élégante et discrète. Elle lut le mode d’emploi deux fois.
Télécharger l’application. Appairer via Bluetooth. Tester le flux vidéo.

Quand l’image est apparue sur son téléphone — son propre visage la fixant avec une netteté parfaite —, elle a failli rire. « D’accord », a-t-elle murmuré. « Maintenant, on regarde. »

Elle se glissa dans la chambre de sa mère. L’air était légèrement parfumé au parfum et à la lessive. Le trench-coat bleu marine de Sarah était accroché au portant près de la porte, recelant encore son terrible secret.

Emily retourna soigneusement le manteau, repéra la couture de la doublure et sortit une petite trousse de couture du tiroir de la coiffeuse de sa mère. Ses mains étaient désormais sûres, comme si elle pratiquait une opération chirurgicale. Elle glissa la minuscule lentille dans la couture, l’angle parfait : pointant droit sur la poche du manteau où se trouvait la pochette en velours. Puis elle la cousit avec des points invisibles, l’appareil photo dissimulé.

Lorsqu’elle a consulté le flux vidéo sur son téléphone, la scène était impeccable.
La poche remplissait l’écran comme une scène attendant le retour du méchant.

« Voyons voir si vous pouvez expliquer cela, tante Lydia », murmura Emily.