Une fillette simule une maladie et surprend sa tante en train de glisser quelque chose dans le manteau de sa mère : la police pourrait être appelée ce soir.

À 16 heures, elle mourait de faim, mais la simple idée de manger la répugnait. Assise en tailleur sur le canapé, l’application appareil photo ouverte sur son téléphone, la diffusion en direct se déroulait discrètement en arrière-plan. Le manteau de sa mère semblait immobile et innocent.

Une pensée lui traversa soudain l’esprit. Et si Lydia ne revenait pas ? Et si elle avait déjà tout raconté à la police ?

Son pouls s’accéléra. Elle devait absolument pousser Lydia à jouer la comédie — ce soir même — avant le retour de sa mère.

L’idée l’effrayait, mais c’était la seule qu’elle avait.

Elle prit son téléphone, ouvrit son répertoire et chercha le numéro de Lydia. Puis elle hésita. Non, trop risqué. Elle ne pouvait pas appeler de son propre téléphone. Cela serait enregistré.

Elle a finalement trouvé le numéro de la galerie d’art de Lydia en ligne. Fermée le lundi. Parfait. L’appel aboutirait sur sa messagerie vocale.

Elle enroula une écharpe autour du microphone du téléphone, dissimulant sa voix comme elle l’avait vu dans les films. Puis elle murmura :

« Tante Lydia, c’est Emily. J’ai vu ce que tu as fait. Retrouve-moi à la maison à cinq heures, sinon j’envoie tout à la police moi-même. »

Elle raccrocha, le cœur battant si fort qu’elle crut qu’elle allait vomir. Ses jambes tremblaient, mais dès qu’elle posa le téléphone, autre chose remplaça la peur.

Résoudre.

Si Lydia se présentait, elle serait prête.

À 16h47, la caméra de la porte d’entrée a émis un signal sur son téléphone. Mouvement détecté.

Emily se figea. Sa gorge se dessécha.

Elle a ouvert le flux.

L’Audi argentée de Lydia était garée au bord du trottoir. Sa tante en sortit, scrutant la rue du regard, la tension se lisant sur ses épaules. Pas de sac de courses. Pas de sourire. Aucune raison d’être là.

Emily se glissa dans sa chambre, ferma la porte mais la laissa entrouverte pour entendre. Elle serrait son téléphone contre elle, observant Lydia en direct.

La porte s’ouvrit. Lydia entra, ses talons claquant doucement sur le parquet. Elle n’appela ni Sarah ni Emily. Elle se dirigea directement vers le porte-manteau.

Emily observait, le souffle court. L’objectif de la caméra se remplit des mains gantées de Lydia. Elles plongeèrent la main dans la poche… et se figèrent.

Le voyant rouge d’enregistrement clignotait faiblement au niveau de la couture.

Pendant une longue seconde, Lydia resta figée. Ses yeux s’écarquillèrent de stupeur, puis de fureur. Elle arracha la doublure et libéra l’appareil photo, la couture se déchirant dans un bruit sec.

Emily tressaillit lorsque Lydia jeta l’appareil au sol et l’écrasa sous son talon. Le bruit du craquement résonna dans toute la maison. Puis Lydia fit volte-face et s’enfuit à toutes jambes, la porte d’entrée claquant derrière elle.

Emily tremblait de tous ses membres, assise par terre. La caméra avait disparu, mais pas la sauvegarde dans le cloud. Le flux vidéo avait été enregistré automatiquement à chaque seconde.

« Je t’ai eu », murmura-t-elle d’une voix tremblante.

Elle ramassa les débris de l’appareil photo et les mit dans un sac plastique à sandwich. Preuve.

Mais elle savait que ce n’était pas suffisant. Lydia avait vu la caméra. Elle n’allait pas s’arrêter. Au contraire, elle deviendrait plus maligne.

Emily pressa ses paumes contre ses tempes. Il lui en fallait plus. La preuve que Lydia avait toujours le collier. La preuve de l’identité de son interlocuteur au téléphone.

Puis elle se souvint de quelque chose.

Il y a deux semaines, Lydia s’était vantée, lors d’un dîner, d’avoir loué un « box de stockage pour certaines de ses œuvres d’art ».

Si elle détenait encore les véritables objets volés, ils seraient là.

À 17 h 05, Emily était de retour sur son vélo.
Le ciel s’assombrissait, strié d’orange et de gris. Elle pédalait rapidement, les poumons en feu, l’esprit obnubilé par l’adresse que Lydia avait mentionnée comme ça, sans y penser : « Edgefield Storage – un endroit sympa, climatisé. »

L’entrepôt se dressait à la périphérie de la ville, un labyrinthe de portes sectionnelles orange sous des lumières vacillantes. Elle cacha son vélo derrière une benne à ordures et s’approcha furtivement, se fondant dans l’ombre.

Et puis, elle l’a vue.
L’Audi argentée de Lydia, garée à côté de l’unité 217.

Emily s’est cachée derrière une pile de cartons près de la clôture, la caméra de son téléphone zoomée au maximum. Elle a tout filmé.

Lydia ouvrit le box, la porte métallique s’ouvrant avec un grincement. À l’intérieur, des cartons et des tableaux s’empilaient en désordre. Au centre trônait un lourd coffre-fort fixé au sol par des boulons. Lydia s’accroupit et tourna la molette : gauche, droite, gauche. Emily ne pouvait pas lire les chiffres, mais elle prit des photos quand même, les mains désormais assurées, sa peur se muant en adrénaline.

Lorsque Lydia sortit la pochette en velours de la poche de son manteau et la déposa dans le coffre-fort, Emily eut le souffle coupé. La porte claqua. Lydia tourna la molette et resta un instant immobile, essuyant la sueur de son front.

Son téléphone vibra. Elle répondit.

Emily ne pouvait pas entendre l’autre côté, mais les paroles de Lydia résonnaient dans l’air nocturne.

« Elle est au courant », a-t-elle sifflé. « Elle m’a laissé un message. Je m’en occupe. »

Silence. Puis : « Nous ne pouvons pas attendre. La réclamation doit être déposée ce soir. La double indemnisation expire à minuit. »

Le cœur d’Emily battait si fort qu’elle a failli rater la suite.

« Très bien », rétorqua Lydia. « On va le replanter. Avec une autre couche de vernis. On fera comme si c’était le mari qui avait clôturé le terrain. »

Puis elle ajouta, d’un ton plus froid que jamais : « La gamine ? Elle a douze ans. Personne ne la croira. »

Emily sentit le sang se glacer.

Ils allaient ensuite piéger son père.

Quand elle est rentrée, les lampadaires étaient allumés. Elle avait les mains engourdies par le froid et le visage brûlé par le vent. Elle a couru à l’étage et a téléchargé toutes les photos, toutes les vidéos, toutes les notes dans un dossier caché du cloud familial intitulé « Devoirs de maths – 5e ».

Mot de passe : heatingpadhero.

Elle a revérifié les images une dernière fois. L’horodatage. La plaque d’immatriculation. Le visage. Tout y était. De quoi constituer un dossier.

Puis son téléphone vibra de nouveau.

Sa mère :

Je rentre à la maison. J’arrive dans 15 minutes. Je t’aime.

Les yeux d’Emily se remplirent de larmes qu’elle n’eut pas le temps de verser.

« Je t’aime aussi », murmura-t-elle à l’écran. « S’il te plaît, ne tombe pas dans son piège. »

Partie 3 :
Lorsque la berline argentée de Sarah Harper s’est engagée dans l’allée à 18h28, Emily était à bout de nerfs. Ses mains tremblaient tandis qu’elle posait son téléphone, s’efforçant de paraître calme. Sa mère ne devait pas voir sa peur, elle ne devait pas savoir que quelque chose n’allait pas. Si elle le savait, elle commencerait à poser des questions, et les questions révéleraient tout.

La porte s’ouvrit. Sarah entra, l’épuisement lui pesant sur les épaules comme un manteau qu’elle ne pouvait ôter. Une légère odeur d’encre d’imprimante et de mousse de latte l’accompagna.

« Hé, mon petit », dit-elle en souriant. « Comment va mon patient ? »

Emily l’a serrée dans ses bras avant même de pouvoir se retenir. « Mieux », a-t-elle murmuré contre le blazer. « Beaucoup mieux. »

Sarah rit doucement. « Je suppose que la fièvre est tombée, hein ? » Elle repoussa une mèche de cheveux derrière l’oreille d’Emily et l’observa. « Tu as l’air fatiguée. Tu as dormi ? »

« Un peu. » Emily recula, esquissant un léger sourire. « Tu as dit que tu avais une réunion tard ? »

Sarah soupira en enlevant ses talons. « Tu n’imagines même pas. Deux clients ont décidé qu’ils avaient besoin que je refasse les calculs alors que je les avais déjà faits deux fois. J’ai encore la tête qui tourne. »

Elle posa sa mallette sur le comptoir, se versa un verre d’eau et regarda sa fille. « Tu as faim ? Je peux commander la pizza dont on a parlé. »

« Bien sûr », dit Emily d’une voix douce. « Avec du fromage en plus. »

Sarah sourit. « C’est ma fille. »

Pendant l’heure qui suivit, Emily s’efforça de paraître normale. Elle riait quand sa mère riait, mangea deux parts de pizza et fit semblant de ne pas regarder le porte-manteau toutes les quelques secondes. Le trench-coat bleu marine était toujours là, aussi innocent qu’avant. Mais pour Emily, il ressemblait à un serpent enroulé, tapi dans l’ombre.

Lorsque Sarah s’est endormie sur le canapé vers 22h30, télécommande en main, la télévision diffusant une douce lumière bleue, Emily a senti quelque chose changer en elle.
C’était maintenant ou jamais.

Elle se dirigea sur la pointe des pieds vers l’entrée, le cœur battant la chamade. Elle sortit du placard le vieux blouson de cuir de son père – celui qu’il n’avait pas porté depuis ses retrouvailles universitaires – et le suspendit juste à côté du manteau de sa mère. Une odeur de cèdre et de poussière emplissait l’air.

Elle prit alors son téléphone, passa en mode vidéo et l’installa sur un petit trépied pointé vers les manteaux. Le mode vision nocturne baignait le couloir d’une étrange lumière verte.

Elle a regardé l’heure : 22h57