Une vétérane a découvert une policière et son chien ligotés dans la neige. La suite est déchirante.

Une vétérane a découvert une policière et son chien ligotés dans la neige. La suite est déchirante.

Partie 1
Cette nuit-là, la neige ne tombait pas tant qu’elle ne rôdait.

Elle surgit de côté, tranchante comme du sable, emplissant l’air d’un rugissement blanc qui effaça tout sur son passage, à quelques mètres du pare-brise. L’agente Emily Reed avait parcouru ce tronçon de route départementale une centaine de fois, elle connaissait chaque virage, chaque creux, chaque balise réfléchissante à moitié enfouie sous les herbes folles en été, à moitié sous la glace en hiver. Elle savait où le réseau cellulaire s’éteignait. Elle savait où la radio crépitait parfois, comme si la terre elle-même refusait de participer à la civilisation.

Elle viendrait quand même.

Parce que l’appel n’était pas officiel.

Ce n’était pas un message de la centrale nucléaire. Ce n’était pas un avis de recherche diffusé par radio. C’était un message vocal laissé sur son téléphone personnel par un adolescent apeuré qui avait parlé d’une voix tremblante et chuchotée.

Ils déplacent quelque chose ce soir. Ils ont des armes. S’il vous plaît. Ma mère… s’il vous plaît.

Emily avait écouté deux fois, puis une troisième fois en baissant le volume, comme si le silence pouvait l’aider à entendre ce qui n’était pas dit. Il y avait du bruit de la circulation en arrière-plan. Une toux. Une dispute étouffée. Puis un clic.

Elle l’a transmis à son supérieur. Aucune réponse.

Elle avait essayé le numéro non urgent. Une heure d’attente, puis une opératrice fatiguée qui a promis de « prendre note du problème ».

Emily avait consulté les prévisions météo et observé Max, son berger allemand, assis, vigilant, dans sa niche à l’arrière de la voiture de patrouille. Les oreilles de Max étaient dressées. Son regard était fixe. Il ignorait tout de la politique. Il ignorait comment certains appels étaient ignorés parce qu’ils étaient gênants. Il ne connaissait que ce qu’Emily lui avait appris : protéger, pister, rester.

Elle a donc quand même pris le volant.

La route se rétrécissait en un couloir de pins et de noir. La neige s’amoncelait sur les bas-côtés irréguliers. Les pneus du 4×4 crissaient et crissaient sur la chaussée. Max se décalait derrière elle, calme mais vigilant, son souffle embuant le séparateur de voie.

La main gantée d’Emily se crispa sur le volant. Son autre main planait près du micro de la radio.

« Unité douze à l’appareil », dit-elle d’un ton désinvolte, comme s’il s’agissait d’une simple patrouille de routine. « Vérification d’une activité potentiellement suspecte près du point kilométrique trente-huit. »

La radio a répondu par un claquement sec et un crépitement statique.

Elle a réessayé.

Rien.

Son estomac se noua. Elle savait que ça arriverait. Elle serait quand même venue. Mais le savoir ne rendait pas le silence moins pesant.

Plus loin, à travers le blizzard, quelque chose bougea. Une ombre. Puis une autre. Des phares, voilés, partiellement recouverts de neige, comme si le conducteur ne voulait pas être vu.

Emily ralentit, les laissant passer sans les effrayer. Elle éteignit brièvement ses phares, roulant dans la faible lueur grise de la neige et le souvenir de la route.

L’autre véhicule s’engagea sur un chemin de service menant à l’ancienne carrière. Le cœur d’Emily s’emballa. Elle suivit à distance, en gardant ses pneus dans les ornières peu profondes.

Son corps connaissait la liste des étapes à suivre : appeler des renforts, préparer le plateau, attendre, observer.

Mais sa radio était hors service. Son téléphone ne captait pas. Et la tempête engloutissait tout.

Elle arriva au croisement et vit la porte de la carrière grande ouverte, les chaînes coupées et jetées de côté. Des traces de pneus fraîches marquaient la neige.

Emily gara sa voiture juste après la lisière de la forêt, le moteur tournant au ralenti. Elle se retourna et regarda Max à travers le séparateur.

« Facile », murmura-t-elle. « On regarde, c’est tout. »