Une vétérane a découvert une policière et son chien ligotés dans la neige. La suite est déchirante.

La queue de Max a battu une fois, doucement contre la paroi du chenil.

Emily sortit dans la tempête, et le froid la frappa comme une accusation. Il lui pénétra les poumons. Il lui piqua les yeux. Des flocons de neige s’accrochèrent instantanément à ses cils, transformant chaque clignement en un véritable combat.

Elle s’avança jusqu’au bord du chemin d’accès, le faisceau de sa lampe torche perçant le blanc. La carrière était une bouche sombre dans la terre, à moitié remplie de neige et d’ombre, de vieux équipements rouillés éparpillés comme des ossements.

Puis elle les entendit : des voix.

Pas tout près, mais pas loin non plus. Des hommes, au moins deux, peut-être trois. Le vent étouffait le son, mais elle perçut le rythme de l’impatience, le grincement de quelque chose qu’on traîne, le cliquetis du métal.

Emily fit signe à Max, un geste de la main qu’il avait appris avec une telle dévotion que parfois, elle lui serrait le cœur. Elle ouvrit la portière arrière.

Max sauta à terre, ses pattes s’enfonçant dans la neige, le nez déjà en éveil, la tête baissée et concentrée. Il se plaça près d’elle, à sa gauche, sans qu’on le lui demande. Sa présence la rassura comme aucune radio n’avait jamais su le faire.

Ils ont avancé.

Dix mètres. Vingt. Les voix se firent plus distinctes.

« …dit ce soir. »
« …payer en espèces. »
« …pas de flics. »

Emily sentit une pointe d’alerte à la base de son crâne. Par réflexe, elle attrapa de nouveau sa radio, comme si une pression suffisamment forte sur le bouton pouvait faire apparaître un signal.

Puis le monde s’est effondré.

Un craquement traversa la tempête, ni tonnerre, ni vent. Une détonation sèche qui fit sursauter Max et déclencha l’instinct de survie d’Emily.

Coup de feu.

Emily se jeta derrière un amas de gravier. La neige explosa près de son épaule. Un autre coup de feu traversa un tronc de pin au-dessus de sa tête, projetant des éclats d’écorce.

« Police ! » cria Emily, la voix étranglée par le vent. « Lâchez vos armes ! »

Pas de réponse.

Seul le mouvement compte — rapide, coordonné, trop assuré pour les criminels paniqués.

Quelqu’un l’a abordée en courant par la droite. Emily a braqué sa lampe torche sur un visage à moitié dissimulé par une écharpe, les yeux fixes. Le canon d’un fusil brillait.

Elle a saisi son arme de poing.

Une deuxième silhouette la percuta par derrière.

Emily est tombée lourdement. Son coude a heurté quelque chose de pointu. Le froid lui mordait son uniforme comme des dents.

Max grogna d’une voix grave et tonitruante. Il se lança à l’assaut.

Pendant une seconde, le chaos n’était plus que son : les aboiements de Max, les jurons des hommes, le crissement des bottes dans la neige, un grognement lors d’un impact.

Emily se roula sur elle-même, essayant de récupérer son arme, essayant de se relever.

Une botte lui a écrasé le poignet.

La douleur devint brûlante.

Elle hurla, et le son fut aussitôt étouffé par la tempête.

Puis le ruban adhésif est arrivé.

Des mains lui immobilisèrent les bras. Un ruban adhésif lui barra la bouche, si serré qu’il tira sur la peau aux commissures. Une autre bande la recouvrit, l’empêchant de respirer correctement, dans des narines étroites et paniquées.

Elle se débattait, la fureur et la peur se mêlant en une sorte de rage animale. Elle donnait des coups de pied. Quelqu’un rit – un rire bref et cruel.

« Le flic se prenait pour une héroïne », dit une voix près de son oreille. « Mauvaise route. »

Le regard d’Emily se posa sur Max.

Il était couché sur le flanc, les pattes s’agitant frénétiquement, une patte arrière coincée sous un morceau de métal tordu – un engin de la carrière, peut-être arraché dans la lutte. Du sang noircissait la neige près de sa patte. Il gémit une fois, faiblement, puis tenta de se relever, les dents découvertes, déterminé à continuer le combat malgré la trahison de son corps.

La poitrine d’Emily se serra si fort qu’elle eut l’impression d’avoir avalé de la glace.

Max.

Les hommes ont agi vite, avec assurance. Ils lui ont pris son arme. Ils lui ont pris sa radio. Ils lui ont pris son téléphone. Ils l’ont fouillée comme s’ils savaient exactement ce qu’ils cherchaient.

Puis ils l’ont traînée par les bras à travers la neige jusqu’au véhicule de patrouille.

Emily s’accrocha désespérément. Elle essaya de mordre le ruban adhésif. Des larmes figèrent sur ses cils.

Ils l’ont poussée sur le siège conducteur.

Quelqu’un est monté côté passager, a saisi le volant et a bloqué la vitesse.

Le véhicule a fait un bond en avant, les pneus patinant.

Le cœur d’Emily battait la chamade. Ils allaient la tuer. Se débarrasser d’elle. Faire croire à un accident dû à une tempête.

Elle se tordait, essayant de donner un coup de pied dans le tableau de bord, essayant de klaxonner, essayant de faire n’importe quoi.

Une main s’abattit sur l’arrière de sa tête.

Le monde vacilla.

La voiture de police s’est engouffrée sur la voie d’accès, plus vite que de raison compte tenu des conditions météorologiques. Le pare-brise était un mur blanc. Les phares ne faisaient qu’éclairer le chaos.

Emily sentit le véhicule dériver. Les pneus perdirent de l’adhérence. Elle se raidit, la bouche scotchée, haletante derrière le plastique.

Le passager a braqué le volant trop brusquement.

Tout est devenu immatériel.

Le véhicule a dérapé, heurté une crête invisible et s’est renversé.

Le métal a hurlé. Le verre s’est brisé. Le monde d’Emily s’est transformé en un flou de blanc, de noir et de douleur. La ceinture de sécurité lui entaillait la poitrine. Elle avait l’impression que ses côtes allaient se briser sous l’impact et les tonneaux de la voiture.

Puis l’impact a cessé.

Le silence s’est engouffré comme une vague.

Le 4×4 était renversé, à moitié enfoui sous la neige, le toit écrasé, les vitres criblées de fissures. Le moteur a toussé une fois, puis s’est arrêté.

Emily était suspendue à sa ceinture de sécurité, du sang coulant jusqu’à sa racine des cheveux. Sa respiration était ténue et glacée. Le ruban adhésif se tendait lorsqu’elle essayait de parler, transformant chaque son en un cri étouffé et inutile.

Max.

Ses yeux scrutaient l’épave, frénétiques.

Il était à l’arrière, plaqué contre la cloison, la jambe coincée sous des tôles tordues. Il gémissait, le souffle court, les yeux grands ouverts, rivés sur les siens.

Emily tenta de le rejoindre, mais ses poignets étaient attachés dans le dos avec des colliers de serrage qui lui entaillaient la peau. Désespérée, elle tira et sentit les liens la blesser plus profondément. Le sang réchauffa brièvement ses gants, puis les glaça.

Dehors, le vent hurlait.

Bottes qui craquent.

L’un des hommes apparut sur le pare-brise brisé, le visage flou derrière la neige. Il se pencha, les yeux froids.

« La radio est morte », dit-il d’un ton désinvolte, comme s’il parlait de la météo. « La tempête effacera toutes les traces. Tu gèleras avant qu’on te retrouve. »

Emily se débattait, la rage mêlée à la panique. Elle tenta de crier à travers le ruban adhésif. Les lèvres de l’homme se tordirent.

Puis il recula et s’éloigna.

La voix d’un autre homme se fit entendre. « Et le chien ? »

« Il est coincé », répondit le premier. « Ça ne durera pas. »

Une troisième voix rit. « Elle non plus. »

Leurs pas s’estompèrent dans la tempête.

Emily tendit l’oreille, jusqu’à ce qu’il ne reste plus que le vent et le lent craquement du métal qui se tasse.

Elle était seule.

Pas entièrement.