Urgence vol 892 : Une enfant prend le contrôle d’un Boeing 777 en utilisant les tactiques militaires de sa défunte mère.

Le troisième s’apprête à faire une annonce qu’aucun membre d’équipage ne souhaite jamais faire. Marcus tente de réveiller les pilotes. Le commandant Torres a un pouls, respire, mais ne réagit pas. Le copilote Park est dans le même état.

Il leur administre de l’oxygène provenant de la réserve d’urgence, mais aucun des deux pilotes ne semble reprendre conscience. L’appareil continue de voler en palier à 38 000 pieds. Le pilote automatique maintient le cap, l’altitude et la vitesse.

Mais le pilote automatique ne peut pas gérer la suite. Il ne peut pas faire face aux variations météorologiques, aux conflits de trafic ou à l’atterrissage. Il peut les maintenir en vol jusqu’à épuisement du carburant, et de toute façon, tout le monde périt ensuite.

L’annonce retentit dans la cabine, prononcée par Lisa Rodriguez, chef de cabine. Sa voix, bien que maîtrisée, trahit l’urgence sous-jacente : « Mesdames et Messieurs, il s’agit d’une urgence médicale. Nos deux pilotes sont hors d’état de voler. Nous devons savoir immédiatement si une personne à bord possède une expérience de vol. »

« Pilotes, aviateurs militaires ou toute personne ayant une expérience du pilotage d’aéronefs, veuillez vous identifier immédiatement auprès du membre d’équipage le plus proche. »

L’effet est instantané et terrible. La cabine explose. Non pas par des cris dans un premier temps, mais par un halètement collectif – le son de 298 personnes comprenant simultanément qu’elles sont peut-être sur le point de mourir.

Puis c’est la panique. Des pleurs. Des prières. Les gens se précipitent sur leur téléphone pour appeler leurs proches, pour leur dire adieu. L’homme d’affaires du bureau 14B interrompt sa phrase, le visage blême.

La femme en 14A se met à pleurer en silence, les mains tremblantes, en cherchant son téléphone. Les hôtesses de l’air parcourent rapidement la cabine, mais ne trouvent personne. Un mécanicien de l’armée de l’air à la retraite, au rang 7 ? Non, il n’a jamais piloté, seulement fait de la maintenance.

Un adolescent qui joue à des jeux de simulation de vol ? Non, c’est loin d’être suffisant. Une femme qui a pris des cours de pilotage il y a quinze ans et n’a jamais terminé sa formation ? Non, elle est trop terrifiée et manque cruellement d’expérience.

Personne. Dans une cabine de 298 passagers, pas un seul pilote qualifié. L’avion poursuit son vol, automatisé mais voué à l’échec.

Les hôtesses de l’air se regroupent dans l’office à l’avant de l’appareil, leurs visages trahissant la peur qu’elles tentent de dissimuler aux passagers. « Contrôle aérien ? » demande l’une d’elles.

« J’essaie », dit Marcus, un téléphone connecté au cockpit à la main. « Ils dégagent l’espace aérien autour de nous, ils mobilisent des ressources, mais tant qu’on n’aura pas quelqu’un capable de piloter cet avion… » Il n’achève pas sa phrase. Il n’en a pas besoin.

Assise au siège 14C, Ava Morrison est figée. Son esprit est en ébullition, repassant en revue cinq années d’entraînement, chaque procédure que son oncle James lui a enseignée. Boeing 777. Elle connaît les systèmes par cœur.

Elle a étudié les manuels. Elle a volé sur simulateur, des centaines d’heures dans l’atelier de son oncle James, sa voix la guidant à travers des situations d’urgence comme celle-ci. Mais ça, c’était de la simulation. Là, c’est la réalité.

Des vies réelles. De vrais avions. De vraies conséquences. Elle a onze ans. Elle n’a jamais piloté un vrai avion.

Elle est morte depuis cinq ans, et se révéler signifie répondre à des questions auxquelles elle ne peut répondre pleinement. Des questions sur où elle était, qui l’a élevée, pourquoi elle a été cachée. Mais 312 personnes vont mourir.

Elle pense à sa mère, qui a vu l’avion s’écraser et a fait un choix en quelques secondes : éjecter sa fille, se sacrifier. Sans hésitation. Juste un acte.

Elle pense à son oncle James, qui a passé ses cinq dernières années à l’instruire, à la préparer, à lui transmettre un don qu’elle ne comprenait pas. Si des vies en dépendent, sois Ghost Rider. Elle repense à cette photo dans son sac à dos : le capitaine Sarah Morrison, debout devant un F-22, l’air invincible.

Ava détache sa ceinture et se lève. La femme du siège 14A la regarde, le visage baigné de larmes. « Ma chérie, assieds-toi, remets ta ceinture. »

Ava ne répond pas. Elle descend l’allée vers l’avant du wagon, une petite fille de onze ans qui se fraye un chemin à travers le chaos avec une détermination inexplicable. Lisa Rodriguez la voit arriver et l’intercepte doucement.

«Chérie, retourne à ta place, s’il te plaît. Je sais que c’est effrayant, mais…»

«Je peux voler», dit Ava à voix basse.

Lisa la fixe du regard. «Quoi ?»

«Je peux piloter l’avion. Je sais comment.»

L’expression de l’hôtesse de l’air oscille entre incrédulité, confusion et désespoir. « Chérie, ce n’est pas un jeu. Il nous faut un vrai pilote. »

« Ma mère était le capitaine Sarah Morrison, indicatif d’appel Ghost Rider. Elle était pilote de F-22 Raptor. Elle m’a appris à piloter avant de mourir. »

Ava se redresse. « Je m’entraîne depuis cinq ans. Je connais les systèmes du Boeing 777. Je connais les procédures d’urgence. Je peux le faire. »

Il y a dans la voix de l’enfant quelque chose qui empêche Lisa de la rejeter d’emblée. Une autorité qui ne devrait pas exister chez une personne si jeune. Une certitude qui semble impossible mais qui sonne pourtant si réelle.

Marcus apparaît depuis le cockpit. « Que se passe-t-il ? »

Lisa le regarde, regarde Ava, et prend une décision née du pur désespoir. « Elle dit qu’elle peut voler. »

Marcus baisse les yeux vers la fillette de onze ans et voit quelque chose qui n’a aucun sens, mais qui prend pourtant parfaitement tout son sens dans ce moment d’impossibilité absolue : une enfant qui ne panique pas, qui parle avec une précision technique, qui représente le seul espoir qu’ils aient.

« Quel est votre nom ? » demande-t-il.

«Ava Morrison. Ma mère était Ghost Rider. Elle est morte il y a cinq ans en me sauvant lors d’un accident. J’ai été déclarée morte aussi. Mais j’ai survécu.»

Elle prend une inspiration. « Et l’homme qui m’a sauvée, le colonel James Sullivan, m’a tout appris de ma mère. J’ai étudié pendant cinq ans. Je sais piloter cet avion. »

Marcus prend la décision la plus rapide de sa vie. Ils n’ont pas le choix. Pas le temps. Pas la possibilité de choisir.

“Viens avec moi.”

Le cockpit du vol 892 est à la fois familier et totalement étranger à Ava. Familier, car elle l’a vu des milliers de fois dans des manuels, des vidéos, des schémas détaillés que son oncle James lui faisait étudier jusqu’à ce qu’elle puisse identifier chaque interrupteur et chaque cadran les yeux fermés. Étranger, car il est réel.

Les commandes sont réelles. Les instruments affichant l’altitude, la vitesse et les systèmes réels sont fonctionnels. Les deux pilotes inconscients, affalés sur leurs sièges, sont bien réels. Ce n’est plus une simulation.

Marcus et Lisa déplacent délicatement le copilote Park de son siège droit et l’installent dans l’espace derrière le cockpit. Ava grimpe dans le siège du capitaine, mais il est trop petit pour elle ; ses pieds atteignent à peine les pédales de gouvernail, même lorsque le siège est avancé au maximum.

Elle est si petite dans ce siège, si incroyablement jeune. Pourtant, ses mains connaissent tout sur le bout des doigts. Elle scrute les instruments exactement comme son oncle James le lui a appris. Vitesse stable à 482 nœuds. Maintien de l’altitude à 38 000 pieds.

Pilote automatique activé. Carburant restant : 42 000 livres, soit deux heures d’autonomie. Radar météo dégagé à l’horizon. L’avion vole de manière autonome, mais il ne peut pas atterrir seul.

Pas en toute sécurité. Pas avec 312 vies en jeu. Marcus se tient derrière elle, téléphone en main, connecté au contrôle aérien. Ils ont besoin de savoir qui est aux commandes.

Ava tend la main vers le panneau de commande de la radio, ses doigts se déplaçant avec une précision experte malgré son cœur qui bat la chamade. Elle trouve le bouton d’émission, prend une inspiration et appuie sur le bouton du micro.

«Mayday, mayday, mayday. Ici United 892. Les deux pilotes sont hors d’état de voler en raison d’une urgence médicale. Je prends les commandes de l’appareil.»

La réponse est immédiate. « Vol United 892, Kansas City Center. Veuillez confirmer votre statut. Qui pilote l’appareil ? Quelles sont vos qualifications ? »

Le doigt d’Ava plane au-dessus du bouton de transmission. À cet instant précis, elle est sur le point de prononcer des mots qui ressusciteront un fantôme, qui révéleront un secret gardé depuis cinq ans, qui changeront tout. Elle appuie sur le bouton et parle avec la certitude de sa mère.

«Voici Ghost Rider.»

La radio se tait. Un silence complet qui dure cinq secondes. Dix secondes. Puis une autre voix, sèche et choquée : « Répétez votre indicatif. Confirmez. »

« Ghost Rider », répète Ava. Sa voix reste calme malgré la peur. « J’ai onze ans. Ma mère était le capitaine Sarah Morrison, pilote de F-22 Raptor, indicatif d’appel Ghost Rider. »

Elle poursuit rapidement : « Elle est morte il y a cinq ans en me sauvant d’un accident. J’ai été déclarée morte moi aussi. Mais j’ai survécu. Le colonel James Sullivan m’a cachée et entraînée pendant cinq ans. »

«Je n’ai jamais piloté d’avion, mais je sais comment faire. Je connais les systèmes du Boeing 777. Je connais les procédures d’urgence. J’ai besoin d’aide pour atterrir cet avion.»

Le silence qui suit est différent cette fois : non plus la confusion, mais un choc pur qui se propage à travers toutes les fréquences. À 85 kilomètres de là, deux F-22 Raptors, en patrouille aérienne de routine au-dessus du Missouri, sont figés dans leurs cockpits. Le pilote de tête, indicatif Viper, actionne sa radio d’une voix mêlant incrédulité et admiration.

« Kansas City, ici Viper Flight. Avons-nous bien entendu ? Quelqu’un a-t-il dit Ghost Rider ? »

« Affirmative, Viper. Restez en attente. »

L’ailier de Viper, indicatif Reaper 2, intervient d’un ton urgent : « Centre, ici Reaper 2. J’ai volé avec Sarah Morrison. Ghost Rider est à la retraite depuis cinq ans. Cet indicatif a disparu avec elle. Que se passe-t-il ? »

La voix d’Ava revient, faible mais claire. « Colonel, est-ce Reaper 2 ? Est-ce vous ? »

Un silence. « Affirmative. Qui est à l’appareil ? »

«Voici Ava Morrison. Je vous ai rencontrée une fois, quand j’avais six ans. Vous êtes venue dîner chez nous. Ma mère et vous étiez camarades d’escadrille. Vous m’avez raconté des histoires de vol.»

Un autre silence, plus long cette fois. Lorsque Reaper 2 reprend la parole, sa voix est rauque, chargée d’émotion. « Ava. La petite Ava Morrison. Tu es… vivante. »

« Oui, monsieur. Mon oncle James, le colonel Sullivan, m’a sauvé de l’accident. Il m’a caché. Il m’a tout appris de maman. Il est décédé il y a deux semaines. Je transportais ses cendres à Washington lorsque c’est arrivé. »

« Jésus-Christ. James Sullivan. Il m’a dit un jour avoir trouvé un enfant le jour de la mort de Sarah. Il a dit que c’était une fillette non identifiée qu’il avait signalée aux services sociaux. Je n’en ai jamais rien su. Je ne l’aurais jamais imaginé. »

Viper intervient, son esprit tactique toujours en alerte malgré le choc. « Centre, l’escadrille Viper se déroute pour intercepter le vol United 892. Reaper 2, vous êtes avec moi. »

«Bien sûr que oui. C’est la fille de Ghost Rider là-haut.»

Le contrôle aérien réagit rapidement. « Vol Viper autorisé à intercepter et escorter le vol United 892. Tout le trafic est dégagé de la zone. Les services d’urgence sont dépêchés vers tous les aéroports situés sur leur itinéraire. »

Les F-22 virent brusquement, les réacteurs s’allument et accélèrent jusqu’à une vitesse supersonique. Ce sont des chasseurs parmi les plus perfectionnés jamais construits, capables de prouesses qui semblent défier les lois de la physique. En ce moment même, ils sont engagés dans une course contre la montre pour escorter un avion civil piloté par une fillette de onze ans qui ne devrait pas exister.

Dans le cockpit, Marcus fixe Ava avec une expression mêlant terreur et étonnement. « Tu vas vraiment faire ça ? »

Ava observe les instruments, les commandes, la responsabilité qui lui incombe. « Je n’ai pas le choix. Vous non plus. »