vf-« Essaie de ne pas pleurer, princesse » — Ils se moquaient d’elle, jusqu’à ce qu’elle devienne une Navy SEAL et neutralise 6 Marines…

« Arrêtez ! Arrêtez ! Il est inconscient ! » Emma lâcha prise immédiatement, se roula sur le côté et s’agenouilla tandis que l’équipe médicale se précipitait sur le ring. Jackson gisait inconscient, le visage violet, respirant encore, mais absent. Le public était plongé dans un silence de mort. Ce n’était plus du sport. C’était autre chose. Quelque chose de dangereux. Quelque chose de réel. Le personnel médical s’occupait de Jackson. Trente secondes plus tard, il ouvrit les yeux. Confusion, désorientation, puis reprise de conscience. Il regarda Emma.

Un éclair de respect traversa son visage avant d’être remplacé par la gêne. On l’aida à quitter le ring. Emma se releva. Ses jambes étaient lourdes. Deux combats, deux soumissions, mais elle avait dû maintenir l’étranglement plus longtemps que prévu. Elle avait dû fournir plus d’efforts que lors du premier match. Sullivan lui prit les épaules. Bien.

Technique parfaite, mais tu respires plus fort. Bois encore. Assieds-toi. Emma s’assit sur le tabouret du coin, but, ses bras picotaient. Adrénaline et acide lactique. Il lui restait quatre combats. Quatre autres hommes. Chacun plus grand, plus fort, plus expérimenté. « Reste concentrée », dit Sullivan. « Ne pense pas aux quatre prochains, seulement au prochain. »

L’arbitre a sifflé la fin du match. Prochain combat : le lieutenant Hayes contre le caporal Brian Stevens. Stevens est monté sur le ring. Le colosse, 1,83 m, 84 kg, larges épaules et jambes massives. Emma l’avait vu lutter à l’entraînement, au niveau universitaire, peut-être en première division. Ses amenées au sol étaient puissantes, sa pression au sol suffocante.

Mais les lutteurs avaient des schémas de pensée, des séquences prévisibles gravées dans leur mémoire musculaire par des milliers d’heures d’entraînement. Stevens allait tenter des projections, essayer de la mettre au sol, utiliser son poids et sa force pour l’immobiliser, pour l’épuiser. Emma resta debout. Ses jambes protestaient, déjà fatiguées. Elle chassa cette pensée. Leurs gants se touchèrent. La prise de Steven était ferme mais respectueuse.

Bon combat jusqu’ici, madame, mais celui-ci est pour moi. On verra. Combat de caporal. Steven tournait prudemment autour de lui. Il avait observé les deux premiers combats. Il savait qu’Emma était dangereuse. Il savait que se précipiter serait une erreur. Il cherchait des angles, tâtonnait avec ses mains, à la recherche d’une ouverture, d’un moment pour attaquer. Emma tournait autour de lui, gardant ses distances, observant son niveau, ses hanches, les signes révélateurs d’une tentative de projection. Trente secondes passèrent. Aucun des deux n’attaqua.

La foule s’impatientait. Elle réclamait de l’action. Stevens feinta un jab, puis baissa son niveau et porta une attaque basse. Une tentative de projection parfaite, rapide, explosive, son épaule visant les hanches d’Emma, ​​ses mains cherchant ses jambes. Emma l’avait vu venir. Le léger transfert de poids, la baisse de hauteur, une demi-seconde d’avertissement.

Elle s’étala de tout son long, la pression de ses hanches s’abattant sur ses épaules, ses jambes se tendant vers l’arrière, la rendant lourde comme un poids mort. La tentative de projection de Stevens s’enraya. Ses mains se crispèrent dans le vide. Emma contourna Stevens, prit son dos alors qu’il était encore à quatre pattes, exactement comme face à Jackson. Mais Stevens était meilleur que Jackson. Techniquement, il s’assit sur sa hanche, tenta de se retourner, de reprendre sa position de garde.

Emma anticipa le mouvement, enroula ses jambes autour de sa taille, verrouilla un triangle de corps, son pied coincé derrière son genou opposé, formant un quatre impossible à défaire. Stevens tenta de se défendre, essayant de l’empêcher d’atteindre son cou. Sa défense était efficace. Ses mains protégeaient sa gorge. Ses coudes étaient serrés, empêchant Emma de tenter l’étranglement. Elle contrôla plutôt sa posture.

Une main sur son front, elle recula, découvrant son visage. Son autre main passa par-dessus son épaule. Des coups courts, contrôlés mais fermes, portés depuis le dos. Ces coups n’étaient pas destinés à le mettre KO, ni à lui faire très mal, mais ils étaient légaux et efficaces.

Un, deux, trois, quatre coups précis sur le côté de la tête, la tempe, la mâchoire. Stevens tenta de se défendre, de se protéger, mais ce faisant, il exposait sa nuque. Emma sentit l’opportunité, l’ouverture. Ses bras s’engouffrèrent, mais Stevens baissa le menton. Bonne défense. Encore des coups. Cinq, six, sept. Les bras de Stevens s’épuisaient à force de parer les coups, d’essayer de s’échapper, dépensant une énergie qu’il ne pouvait plus soutenir.